Produced by Norbert H. Langkau, poor poet and the Online
Distributed Proofreading Team at http://www.pgdp.net









  Max Dauthendey

  Lingam

  Zwlf asiatische Novellen

  Albert Langen, Mnchen


  Copyright 1909 by Albert Langen, Munich




Lingam:



                                        Seite

  Dalar rcht sich                          11

  Der Zauberer Walai                        21

  Unter den Totentrmen                     35

  Der Knabe auf dem Kopf des Elefanten      55

  Eingeschlossene Tiere                     67

  Der Kuli Kimgun                           83

  Der Garten ohne Jahreszeiten             107

  Im blauen Licht von Penang               131

  Likse und Panulla                        149

  Der unbeerdigte Vater                    165

  Im Mandarinenklub                        177

  Die Auferstehung allen Fleisches         191




Lingam


Ich drehe in meiner Hand einen kleinen Kupfernapf mit breitem Rand, der
im Licht rtlich blitzt. Der kleine Napf ist winziger als ein Eierbecher
und darin ist, halb hineingesteckt, ein schwarzes Marmorei. Das Ei ist
unscheinbarer als ein Taubenei. Das schwarze Ei in dem kupfernen
Eierbecher, beide stellen zusammen ein Lingam dar, das indische Symbol
geschlechtlicher Vereinigung, das heiligste Liebessymbol und Symbol des
ewigen Lebens.

Wenn ich das Lingam betrachte, sehe ich vor mir deutlich eine der
engsten Tempelgassen in Benares, wo ich in einer Lingambude das kleine
schwarze Steinei im Kupferbecher kaufte. Die Pflastersteine der dunkeln
schmalen Gasse sind glitschig und fettig von den Fen der tausend
Pilger, die dort jeden Morgen zum Sonnenaufgang, heute noch wie vor
tausend Jahren, in langen Zgen mit Trommeln und Pfeifen vom Tempel des
heiligen schwarzen Stieres, vorbei am Tempel der weien heiligen Khe,
hinunter zum heiligen Gangesstrom ziehen. Zu beiden Seiten der
hhlenartigen Gasse sind ffnungen in den Hauswnden. Da stehen auf
hlzernen Tischen zu Hunderten die Lingams in allen Gren zum Verkauf.
Die Tische scheinen schwarz von den schwarzen Marmoreiern, die in
rtlichen kupfernen oder weien marmornen Npfen stecken.

Man sagt, der hchste Gott Rama ging eines Abends zum Ganges und traf
dort ein schnes fremdes Weib, das Wasser schpfte. Sein Herz begann
sich fr das schne Weib zu erregen, und er nherte sich ihm und
liebkoste es. Das Weib, von der Gewalt des obersten Gottes erschttert,
legte sich in den Sand und zog den Gott in seinen Scho, und beide
vereinten sich in ser Liebesumarmung.

Aber die Gemahlin Ramas, von Unruhe getrieben, folgte den Fuspuren
ihres Gemahles im Ganges-Sand, und als sie den ungetreuen Mann mit einem
fremden Weibe vereinigt fand, hob sie heimlich das Schwert, das Rama
neben sich gelegt hatte, und holte zu einem Hiebe aus, der den Gott von
dem Weibe trennte, so da das gttliche Glied in dem Schoe des Weibes
zurckblieb.

Aber das abgehauene Glied Ramas befruchtete noch die Frau, aus deren
Scho neue Gtter, ein neues Menschengeschlecht, ein neues Tier- und
Pflanzenreich entstanden. Alle die von dem Gott und dem Weib Erzeugten
lieben sich jetzt ewig und mssen sich ewig unter dem Symbol des Lingam
weiterzeugen.

Damit Mann und Frau nicht vergessen sollen, da sie zur herzlichen
sinnlichen Vereinigung auf die Welt gekommen sind, wird ihnen in allen
Tempeln und in allen Husern, und von klein auf, das Symbol des Lingam
in tausend Formen immer wieder vor die Augen gestellt, in Bild und Rede.

Denn die Menschen sind vergelich und unwissend, und alles mu ihnen
immer wieder gelehrt werden, auch die Liebe, -- das bedenke, o Mensch.




Dalar rcht sich


Die Frau des Dalar stand an einer Straenpumpe in einer der
Eingeborenenstraen von Bombay. Sie drehte den Hahn auf und hielt den
Kopf ihres sechsjhrigen Knaben darunter und wusch ihn mit den Hnden.

Es ist morgens sieben Uhr, und die Strae wimmelt von Indiern, die wie
nackte Rudel Rotwild aneinander vorber eilen. Ziegenherden und Scharen
von Truthhnern treiben neben zweirderigen hohen Lastkarren ber das
Pflaster. Indier sitzen am Trottoirrand, lassen sich rasieren, ihre
Ohren reinigen und ihren Leib massieren. Die Straenfriseure mit dem
Toilettenwerkzeug im Grtel, und bis auf Grtel und Turban unbekleidet,
hocken neben ihrer Kundschaft am Trottoirrand.

Die Frau des Dalar hatte ihrem Knaben das schwarze Haar blank
gestrichen, da sein Kopf wie der Lackschuh eines Europers glnzte. Sie
ffnete jetzt ihr eigenes Haar und hielt ihren Kopf unter die
Straenpumpe; sie lie den Wasserstrahl wie einen Glaskolben
aufschlagen, und das Wasser zerplatzte weit im Kreise.

Ein Zebukalb, ein wilder Hund und ein paar Truthhner, die sich um die
Pumpe tummelten, kamen herbei und schlrften die Wassertropfen auf.

Die zwei indischen Arbeiter in Dalars offener Schneiderbude, welche
Turbanbnder und Schleier auf englischen Nhmaschinen sumten, lachten
ber den spritzenden Wasserstrahl, und Oliman, der eine der Gehilfen,
rief der Frau des Dalar den Brahmanenspruch zu: Elida, nimm dein Haupt
in Acht, da es nicht zu Wasser wird unter der Quelle.

Elida, die Frau des Dalar, antwortet ihm nicht.

Sie schickte aber, als sie ihr schwarzes Haar ausrang und sich
aufrichtete, mit der Wimper zuckend den Knaben zu dem, der gesprochen
hatte. Oliman legte seine Hand eine Sekunde auf das frische schwarze
Haar des Knaben, murmelte ein Gebet ber ihn und lie ihn wieder gehen.
Dann beugte er sich demtig und scheu ber seine Nhmaschine, lie l
aus der Kanne in die Rder tropfen und nhte weiter.

Jedesmal, wenn die Frau ihr Haar an der Pumpe vor dem Laden ihres Mannes
wusch, geschah es, da sie das Kind zu Oliman schickte und dieser ein
Gebet ber den Knaben sprach; das geschah jeden Morgen, seitdem der
Knabe laufen konnte.

Niemand in der Strae dachte darber nach, warum Oliman den Knaben jeden
Morgen segnete. Aber Dalar, der Besitzer der Nhmaschinen, sa jetzt
tagelang drben beim Silberschmied an der Ecke und dachte nach. Er lie
seine Wasserpfeife oft ausgehen, zndete sie wieder an und dachte
weiter. Dalar konnte quer ber das Gewhl der Zebukarren und ber das
Gerenne des Bazarvolkes und heimlich ber die Schulter seines Freundes,
des Silberschmiedes, hinweg seinen Laden beobachten, seine Nhmaschinen,
sein Weib an der Pumpe, den Knaben und Oliman.

An diesem Morgen, als die Frau mit dem Kind ins Haus gegangen war,
wischte sich Dalar mit der Handflche den Schwei von der Stirne, stand
auf, schlpfte mit den Fen in seine Pantoffel und ging finster in
Gedanken fort in das Straengewhl. Im Geschftsgetriebe bemerkte
niemand bei dem Silberschmied, da Dalar verschwand. Dalar ging, bis er
in eine Gasse vor eine Zeltbude kam.

Vor dem Zeltvorhang sa die rchende Gttin Kali, die Vielarmige, aus
Holz geschnitzt. Drinnen im Zelt sind die rchenden Todesgtter der
Indier aufgestellt, die bei Prozessionen an Festtagen durch die Straen
getragen werden. Vor dem Zelteingang neben der Gttin steht ein groer
Blechkasten als Opferstock. Dalar warf ein Silberstck hinein und
wnschte sich einen rchenden Gedanken. Er starrte dabei finster auf die
hlzerne schwarze Gestalt der Gttin Kali, die auf einem zitronengelben
Tiger sitzt, welchem statt Menschenblut rote lfarbe um das Maul gemalt
ist. Die vielen schwarzen Arme der Gttin schwingen vergiftete Dolche,
vergiftete Sbel und vergiftete Speere; sie hlt ein ganzes Arsenal
blitzender Waffen in die Luft. Alles Straenvolk geht grend an ihr
vorber, und aller Indier Augen blitzen fr eine Sekunde beim Gru, wie
Raketen in der Nacht. Dalar verbeugte sich dreimal und klatschte in die
Hnde, um die Aufmerksamkeit der schwarzen Gttin zu erwecken. -- Da
ihn sein Weib Elida mit Oliman betrogen hatte, wute er jetzt, denn er
sah es deutlich an dem Kind, welches Oliman tglich hnlicher wurde.
Heute hatte er endlich beschlossen, sich an Elida zu rchen.

Dalar trat in die staubige Tempelbude, um sich einen Tod fr sein Weib
auszusuchen.

Lange Reihen hlzerner, rot, gelb und grn gemalter Puppen standen
drinnen unter dem grauen Zelttuch auf langen Tischen. Da waren Menschen
an Marterpfhle gebunden, mit brennenden Pfeilen gespickt; englische
Soldaten, welche vom wtenden Elefantengott zerstampft wurden; die
Gttin Kali auf unzhligen Tigergestalten, auf roten und schwarzen
Tigern, Feuer und Pest darstellend; der blaue Affengott, der die
Menschenaugen irrsinnig macht mit seinen Grimassen und Verrenkungen. Es
wurden Menschen von der Rachegttin zu Tode gepeitscht, der Tiger hielt
Verzweifelte in seinen Tatzen und ri ihnen die Gedrme aus der
Bauchhhle. Der gelbe Tigergott hatte grne Glaskugeln als Augen und
echte, heilige, zornige Tigerkrallen. Jede mgliche Folter und jeder
schrecklichste Tod hatte sein Bild hier. Um das vergossene Blut zu
schildern, war an den plastischen Figurengruppen nicht mit
Scharlachfarbe, Purpur und Rtel gespart.

Dalar grbelte. Seine Augen liebkosten die rotgemalten Folterqualen, als
stnde er vor den Blumenbeeten in den Grten des Paradieses. Aber als er
die langen Reihen zweimal auf und ab gegangen war und alle
Todesschmerzen am eigenen Leibe nachgefhlt hatte, fand er unter allen
grausamen Todesarten keinen Tod grausam genug fr sein Weib. Nicht den
roten Tod, das Feuer, das den Menschen zernagen konnte; nicht den
schwarzen Tod, die Pest, mit ihren schwarzen Beulen; nicht den blauen
Tod, den Wahnsinn, mit seinen verrenkten Grimassen; nicht den gelben
Tod, den Tigerhunger, mit den eigenen Drmen im Maul; den Tod, den Dalar
fr Elida suchte, fand er nicht unter den dreihundertsechzig Todesarten.

Wie von der Gttin gekrnkt, wollte Dalar schon die graue Tempelbude
verlassen. Da -- unter dem Zeltausgang, blieb sein Turban an einem
rostigen Nagel hngen, das Turbantuch schlitzte auf, und Dalars ganzer
Geldvorrat, den er, wie alle rmeren Orientalen, stets in den Turban
gewickelt trug, rollte in hundert Silbermnzen ber Schultern, Rcken
und Brust an ihm herab, auf die Erde, der vielarmigen Gttin Kali zu
Fen.

Dalar sah und horchte erstaunt auf die klingenden Mnzen, als hrte er
jedes Silberstck sprechen.

Erleuchtet von einem pltzlichen Gedanken, beugte er sich dreimal tief
und ehrfrchtig vor dem Gtterbild, verlie dann das Zelt und lie sein
ganzes Geld hinter sich bei der rchenden Gttin liegen.

Die Gttin Kali hat gesprochen!

Den grauen Tod, die Armut wnscht dir die Gttin Kali, Elida! Und
Dalar nickte ernst und zustimmend, dann verschwand er im Straengewhl.
--

Tief in der Nacht, als die grellen Tropensternbilder wie Stachelzune
ber den Husern standen, schlich Dalar an seine Haustr und malte mit
ein wenig Indigofarbe einen blauen Kreis an den Trpfosten, zum Zeichen,
da einer im Haus gestorben sei. Dann ging der Mann weiter durch die
Nacht. Sein Weib wrde am nchsten Morgen glauben, er wre an der
Trschwelle umgefallen und von der englischen Nachtpatrouille als
pestverdchtig in die Baracken fortgetragen worden. Der Offizier der
Patrouille htte dann, wie gewhnlich, das blaue Zeichen lakonisch an
die Tr gemalt.

Dalar wanderte unter den Ketten der schweren Sterne durch die Nacht.
Morgen war der Monatsanfang, an dem die beiden Nhmaschinen den
unerbittlichen englischen Fabrikanten bezahlt werden muten; morgen war
der Monatsanfang, an dem die Hauspacht entrichtet werden mute. Die
armseligen feigen Ladengehilfen konnten Elida nichts ntzen. Morgen
mute Oliman sich eine andere Stelle suchen, morgen mute Elida mit
ihrem Knaben betteln gehen.

Dalar schritt unter dem Steingewichte der Sterne durch die Nacht, und
ihm war, als htte er alle Arme der Gttin Kali am Leibe, so glcklich
fhlte er sich. Er rchte sich tief mit allen gttlichen Armen der
Rache.

Dalar wanderte in dieser Nacht, reich wie die Finsternis, als Pilger zu
dem Berg Abu, um ein Jan zu werden. Die Jans leben dort am Berge nackt
und sprechen dem Weibe jede Seele ab.




Der Zauberer Walai


Walai war Straenzauberer in Bombay. Er sa nachmittags vor dem
Taj-Mahalhotel auf dem Pflaster des Quais, mit seinen Krben, seinem
neunjhrigen Knaben, einem roten Tuch, einem Stockdegen und einer
Handtrommel. Hinter seinem Rcken lag der indische Ozean, die heie,
unendliche Wasserwste. ber Walais gelbem Turban stand die indische
Sonne wie die offene Feuerluke eines Hochglutofens. Vor ihm das Hotel
aus weiem Granit, acht Stock hoch, mit offenen Granitloggien, darin
Hunderte von englischen Reisenden aus Europa und aus dem indischen
Reich, die Hallen und Galerien fllten.

Walai lie die Trommel bullern. Sein Knabe mute sich dann in einen Korb
legen. ber ihn schlug Walai das rote Tuch, schlo den Korbdeckel und
zhlte laut auf englisch: One -- two -- three! Dann stie der Zauberer
den Stockdegen bis ans Heft in den Korb, lachte grinsend und sah mit
seinen horngelben Augpfeln und seinem kaffeebraunen Gesicht ber die
acht Stockwerke des Hotels hinauf und hinunter. Er blhte die
Nasenlcher, rief: Hee!, hob den Korbdeckel, lftete das rote Tuch und
zeigte dem ganzen Hotel, da der Korb leer war. Um ein briges zu tun,
sprang er selbst mit beiden nackten Fen in den Korb hinein und
stampfte darinnen herum und rief: Hee, hee! und schwenkte in der einen
Hand den Stockdegen, in der andern das rote Tuch in die Luft. Das rote
Tuch hatte die Farbe von blutigem Fleisch und flatterte wie bluttriefend
vor dem berhitzten, silbergrauen Tropenhimmel.

Die weigekleideten Ladies und die weigekleideten Gentlemen, die nach
dem Lunch in den Schaukelsthlen auf den prchtigen Steinaltanen lagen
und ihren Kaffee und Whiskysoda dort tranken, bogen sich aus dem
Schatten der Steingewlbe ber die hellen Gelnder und zeigten Walai
ihre blassen, mden Tropengesichter, die schlaff waren wie ausgeprete
Zitronen. Tausende von Malen im Jahr zeigte der Zauberer Walai dasselbe
Kunststck, ein dutzendmal am Nachmittag lie er unter umstndlichem
Trommelbullern seinen Knaben verschwinden und erscheinen; auf das weie
Pflaster am Meerquai klingelten dann die groen Kupferstcke und die
kleinen Silbermnzen, die der nackte Knabe auflesen durfte.

Walai selbst bckte sich nicht. Niemand sah, da er unter der Brune
seines Gesichtes immer wieder fahl wurde, wenn er den Stockdegen auch
schon zum hunderttausendsten Male in den Korb stie. Bei jedem neuen
Degensto erschien auf seinen spitzen Backenknochen eine leichte Blsse;
er liebte seinen Knaben sehr und frchtete, ihn einmal zu verletzen.
Denn der schmale, knochenlose Knabenkrper war natrlich nicht aus dem
Korbe verschwunden, sondern lag darinnen, schlank wie ein Palmenblatt an
die gebauchten Korbwnde gepret, und wute der Degenschneide geschickt
auszuweichen, indem er blitzschnell seine Lage vernderte. Oft fuhr dem
Knaben der Degen wie ein Pfeil zwischen zwei Finger und durch die
gespreizten Zehen, oder durch das gekrauste Haar. Er wich der
Degenspitze aus wie einer Schlange, die gestreckt auf ihn losstrzte. Er
sah durch die Wnde des lose geflochtenen Korbes das helle
Straenpflaster, das groe Hotel und die tanzende Schattengestalt seines
Vaters. Und wenn das Geld drauen klingelte, sprang er vergngt und
unverletzt aus dem Korb.

Heute am Sonntag, wo mehr Europer als sonst im Hotel auf den Altanen
waren, hatte der Zauberer bis zum Abend gezaubert. Er hatte seinen
Knaben zum erstenmal an der Lippe geritzt, und das rote Tuch zeigte
einige dunkle Flecken. Er hatte dann sein Kind in die leere Lehmhtte
heimgebracht; er machte fr die Nacht ein kleines Kohlenfeuer an, legte
den Knaben auf die Strohmatte und wartete, bis die Atemzge ihm sagten,
da das Kind schlief. Dann ging er noch einmal aus, um dem Knaben ein
neues Turbantuch zu kaufen und sich selbst fr den heutigen Schreck zu
trsten.

Im Abendgewhl in den Eingeborenenstraen setzte sich Walai mde auf
einen Treppenstein und sah einen Augenblick auf die Millionen Lichter
der Stadt, auf die breiten Feuer in den offenen Hfen. Kerzen und
Windlichter tanzten in der Nachtluft auf den Holzgalerien, groe
Menschenschatten fuhren aus den Tren, schossen spukhaft durch die
Lichtkegel weit hinaus ber die Gelnder der Altanen. Oft wurden die
Schatten von fnf Fingern grer als ein Haus, groe Nasen fuhren ber
weie Hofwnde, als wrden die Menschen mit einem Atemzug zu
aufgeblhten Riesen und schrumpften gleich darauf wieder zu Zwergen
zusammen. ber den roten und blauen Glserlampen der Huser und ber den
braunen offenen Hoffeuern erschienen und verschwanden in der halbkhlen
Mrznacht die weien Raketen der Sternschnuppen und zogen lange
Phosphorlinien durch das Dunkel.

Walai der Zauberer sah die Nacht wie einen Kollegen an, der ihm seine
berlegenen Kunststcke zeigen wollte. Und Walai nickte in die
Wirklichkeit und Unwirklichkeit der spukenden Lichter und Schatten; er
fhlte sich wie ein Fremder und Hotelgast vor der nchtlichen Zauberei.

Ganz in seinen Gedanken ging der Zauberer in den nchsten Hof und hielt
seine Hnde an das offene Feuer und niemand von denen, die um die
Flammen hockten, achtete auf ihn. Whrend Walai sich noch wrmte, hrte
er Musik von Gongs, Trommeln und Flten; er bemerkte jetzt erst, da er
im Vorhof des Kulitheaters war. Seine abwesenden Augen verschafften ihm
berall freien Eintritt. Er ging an den armseligen Trwchtern vorber
in den halbzerfallenen Theaterraum. Keiner getraute sich den langen,
hagern Indier, der wie eine wandelnde Lanze daherkam, anzureden. Das
Theater war voll von Leuten, Kulis, die wie Lumpenbndel hintereinander
saen, mit farblosen Turbanen, in Wolken von Tabakrauch. Das Theater
erschien wie mit Lumpen und Knochen gefllt. Nackt, abgemagert und grau
sa das Kulivolk auf dem Parkett und dem einzigen Rang. Das kleine
verrucherte Haus war wie ein franzsisches Theater eingerichtet. Vier
Musikanten spielten stehend auf der Bhne oben und warteten auf die
Tnzerin, die erscheinen sollte. In der dunkeln Bhnenwelt standen
manche Kulissen auf dem Kopf, und man wute nicht, ob sie Zimmer, Garten
oder Strae vorstellten. Walai stieg ber kauernde Menschenhaufen hinauf
auf den Rang, setzte sich, legte sein Gesicht auf das Balkongelnder und
schlief ein, wie viele der andern, die mde vom Lasttragen, von der
Strae und von der Hafenarbeit waren.

Die vier Musikanten musizierten einfrmig, und Walai wachte erst wieder
aus seinem Schlaf auf, als ein Weib einen Schrei ausstie. Er ffnete
seine Augen langsam und sah auf der verstaubten Bretterbhne, unter der
einzigen elektrischen Bogenlampe, die Kulitnzerin, umgeben von ihren
vier Musikanten. Sie mute schon eine lange Stunde getanzt haben. Der
Tanz war eben bei der Szene der Entschleierung angekommen. Sie tanzte
bereits mit nackten Brsten und trug nur noch den letzten blaugrauen
schmutzigen Schleierlappen um die schmalen Schenkel. Nackt bis an das
Becken, reckte sie sich im Tanzwirbel, wie ein Zweig im Sturm. Sie
sprang mehrmals gleich einem Ball vom Boden auf, und aus ihrer Kehle
fuhr dann Schrei um Schrei. Endlich fiel sie am Boden in gekauerter
Stellung zusammen und blieb liegen, als htte ihre Seele den Leib
fortgeworfen und sich im Tanz vom Herzen losgerissen.

Der Zauberer Walai sah tief aus dem Schlaf heraus den letzten Tanztakten
der rasenden Bajadere zu; dann zwinkerte er mit beiden Augen wie ein
Tiger, der blutunruhig durch die Wimpern blinzelt, und stie den Atem
zischend durch die geschlossenen Zhne aus. Neben ihm klatschten ein
paar Kulis, andere drehten sich schlafend um.

Walai schlief nicht mehr. Er hatte seine Augen schlieen wollen, aber
seine Augpfel ffneten ihm immer wieder die Augenlider, als htten sie
Hnde, und seine Blicke holten sich das schlanke Mdchen, und sie tanzte
durch sein Blut. Der Zauberer sah, wie ein hellhutiger Englnder -- der
einzige Fremde, der sich in das Theater verirrt hatte, -- die Hand mit
der weien Manschette hob und der bettelnden Tnzerin whrend der Pause
groe Silbermnzen in den hingehaltenen Schleier warf.

Der Walai spuckte rasch zwischen seinen Knieen auf den Fuboden. Wie das
Haupt eines Gekpften lag sein Kopf mit aufgesttztem Kinn auf dem
Gelnder, seine weit offenen Augen hielten das Mdchen auf der Bhne
fest, als wren seine Blicke Zgel, als htte er die fliegende Gestalt
auf den Bhnenbrettern mit einem Lasso eingefangen und an sein Herz
gebunden. Stundenlang rhrte sich sein Kopf nicht und seine Augpfel
starrten rot aufgerissen wie zwei fleischfressende Urwaldorchideen,
deren Kelche in der Nacht pltzlich mit einem Knall aufspringen.

Das Mdchen auf der Bhne tanzte ahnungslos und lie seine nackten
Brste wie zwei kleine Seidenkissen unter der Bogenlampe glnzen. Von
Sekunde zu Sekunde wurde jetzt das seufzende Zischen des Zauberers
lauter, und als die Tnzerin sich wieder zu dem Fremden bckte und Geld
auffing, glitt Walai an der Wand entlang, als wolle er sich unsichtbar
machen, und kam zur Tr. Das Trbrett ffnete er lautlos. Da fiel der
Schatten der Tnzerin, gro und lang, zugleich mit Walais Schatten
hinaus an die weie Hofwand, und die Schattenhnde des Mdchens fuhren
einen Augenblick um Walais Halsschatten. --

Ein paar Minuten spter stand Walai vor seiner Lehmhtte, bei seinem
schlafenden Knaben. Der Httenraum war blutrot vom ausgehenden Feuer.
Wie von den Augen der rasenden Tnzerin getragen, war Walai mit
leichten, groen Stzen durch die Gassen nach Hause gesprungen; er
konnte schwren, da er keine Fuspuren hinter sich im Sand gelassen
hatte. Wie offene Feuer groen Rauch und groe Schatten in die Nacht
schleudern, so fhlte sich der Zauberer von seinem pltzlich
leidenschaftlich verliebten Herzen als ein dunkler Riese in die Welt
gestellt. Wenn er die Augen schlo, tanzte in ihm die Bajadere. Es war
ihm all sein Blut im Leib verdorrt, und der rasende Tanz des Mdchens
war das einzige Leben in seinen Adern.

Er nahm wie ein Irrsinniger den Degen aus der Zimmerecke.

Se! flsterte er, Se! Er schlo die Augen, als tanzte das
Mdchen auf dem roten Lehmboden der Htte vor ihm, und mit geschlossenen
Zhnen seufzte er noch einmal tief: Der Fremde gibt dir Geld, was gibt
dir Walai? Er schwang pltzlich die rotbeleuchtete Degenklinge wie eine
Fahne in der Hand und stie die Stahlspitze seinem Knaben in das Herz.

Mit roten Augpfeln lachend, in Ekstase wie ein Tanzender und mit
hochgehaltener Degenklinge, deren Spitze schwarz von Blut war, rannte er
aus der Htte, sprang wie ein Gespenst an den Husern hin. Die Leute
unter den Laternen wichen ihm aus, sie meinten, es sei ein irrsinniger
heiliger Mann, der aus einem Tempel fort in die Welt strzte. Mit einem
einzigen Satz sprang Walai mitten in den Theaterhof. Da der Weg ber das
Feuer der krzere war, sprang er ohne Besinnen ber den Holzsto. In
drei Sprngen war er durch die aufgerissene Tr des Zuschauerraumes oben
auf der Bhne.

Die Musikanten warfen sich zwischen ihn und die Tnzerin. Willst du sie
tten? rief der eine und hielt zum Schutz gegen seinen Degen den
bronzenen Gong wie einen Schild hoch. Der Zauberer aber lachte, und ber
die Kpfe der Musikanten warf er den Degen vor die Fe der
Kulitnzerin.

Lat mich, schrie er, der Fremde gab ihr sein Geld, ich gebe ihr mein
liebstes Blut.

Die Tnzerin floh vor dem hingeworfenen blutigen Degen hinter die
Kulissen. Viele packten Walai, hielten ihn fest, riefen die englischen
Konstabler von der Strae; die kamen in ihren gelben Kaki-Uniformen auf
die Bhne, banden den Mann solid und nchtern und schleiften ihn fort.

Der hatte einen =roten= Gedanken, sagten die schlfrigen Kulis
zueinander, und einer warf Walai den blutigen Degen ber den Hof nach.
Dann setzten sich die Leute wieder auf ihre Pltze, die Musikanten
spielten, die Kulibajadere tanzte wie immer bis zum Morgenrot und
verstand nicht einmal, da sie in dieser Nacht einen Zauberer verzaubert
hatte. Sie tanzte, weil es ihr Geschft war und tanzte heute lebhafter,
weil der Fremde im Parkett noch reich an Silbermnzen war.




Unter den Totentrmen


Auf dem Abendkorso von Bombay kreisten die hohen Rder der
Staatskarossen. Die Kutscher klingelten mit silbernen Glocken. Schmal
wie Gazellen saen oft sechs bis acht Indierinnen in den Wagen auf den
Polstern und streckten die schlanken, braunen Hlse. Vorortzge
rasselten neben dem Korso am Meere entlang, Automobile und englische
Cabs. Die Parsen hatten die reichsten Equipagen, denn sie stellen in
Bombay die Finanzwelt dar.

In einem ungeheuren schwarzpolierten Wagen, mit vier Fliegenwedlern in
grner Livree und rotem Turban hintenauf, mit zwei braunen Kutschern auf
dem Bock, kam der steinreiche Parse Rama mit seinem Sohne Elifar zum
Korso. Die beiden Herren trugen dunkelblaue Kaftanrcke bis an die
Hften, ein weies Schleierhemd hing unter der dunkelblauen Weste hervor
bis an die Kniee, die Waden waren nackt, und die Fe steckten in
Goldpantoffeln. Auf dem Haupt jedes Parsen thronte die schwarze,
polierte Lacktiara, welche den beiden Bankiers das Aussehen von
Hohenpriestern gab. Die englisch geschirrten Pferde griffen scharf aus.
Die vielen Fugnger sahen die Abendsonne tief am Boden unter den
Pferdehufen und unter den Rdern der Equipagen, als lieen die Reichen
die Sonne zu ihren Fen zerstampfen. Wie blaugraue Kreisel tanzten die
langgezogenen Schatten des Korsos ber die abendlichen kupferroten
Rasenpltze der englischen Klubhuser. Weigekleidete Tennisspieler
standen wie helle Gipsfiguren unter den papageienfarbigen Palmen. Das
Meer lag neben der Wagenkette wie ein riesiger Silbertisch, und die
Sonnenkugel war aus dem grnlichen Abendther wie eine geschlte
Blutorange auf die weie Meeresplatte hingerollt. Hunderte von Indiern
wanderten am Strand. Indische Frauen, sieben und zehn, hielten sich an
den Hnden und gingen ber die gebleichten, kalkigen Muschelwiesen am
flachen Meeresrand entlang. Die feinen nackten Mdchen- und Frauenkrper
sind in smaragdgrne, karmoisinrote und azurblaue Schleier gewickelt.
Die Abendluft pret die wasserdnnen Schleier an die Linien jedes
nackten Leibes. Die Frauenscharen in ihren glitzernden Schleiern stehen
wie aus blauem, rotem und grnem Glas gegossen am Meer. Junge Mnner mit
riesigen weien und gelben Turbanpaketen auf dem Kopf wandeln,
gleichfalls Hand in Hand, die Wasserlinie entlang. Manche Gruppen
spielen Ball, andere liegen neben ihrem blauen Schatten auf dem weien
Muschelboden.

Groe Schreie verbreiten sich in der Luft, und mchtige schwarze
Aasgeier fegen ber die Kpfe des Korsos. Niemand achtet auf sie. Die
unheimlichen, frchterlichen Vgel jagen wie schwarze Tcher durch die
Luft, die Erde und das Meer anschreiend. Die finstern Vgel strzen
fort, ihr Flug ist wie ein Umsichhauen groer schwarzer Sensen.

Die Aasgeier kommen und gehen und pflgen die Luft mit ihrer Unruhe ber
den Palmenspitzen der Prachtgrten des Malabarhgels. Die Rcken dieses
Hgels ziehen sich drauen vor Bombay an der Strandbucht ins Meer. Dort
oben sind, versteckt im Blaugrn hinter den Villen und den Grten, die
Totentrme der Parsen. Dort werden die Gestorbenen auf die platten
Dcher der weien runden Trme den Aasgeiern hingelegt; ein Leichnam
wird in einer Stunde von den wilden Vgeln gefressen. Der Parsentote
darf weder Luft, Wasser, Feuer noch Erde verunreinigen und bekommt darum
kein anderes Begrbnis als das im Magen eines Geiers.

Dort oben in den Prunkgrten um die Totentrme stehen jetzt im
Abendlicht die Palmenschfte wie rote, verrostete Eisenschrauben in der
Luft, und die Schreie der Geier fahren hervor gleich wild ausgestoenen
Flchen, wie die Sprache des ewig zankenden Hungers. Die feiernden
Menschen am Abendmeer sind mit den hlichen Geierlauten vertraut wie
mit ihren eigenen Sorgen. Mnner und Frauen schauen friedlich ungestrt
in den wollstigen Sonnenuntergang, zu dem jeden Abend die schwarzen
Aasvgel gehren, wie die vielen Schatten der Menschen, der Pferde und
Equipagen zum Korsoweg.

Am Wegrand stehen einige Equipagen und warten auf die Spaziergnger.
Rama lie gleichfalls seine Pferde halten, und sein Sohn Elifar stieg
aus. Sobald die Sonnenscheibe die Meerflche anrhrt und die Meerluft
sich dreht, Wasserkhle und Landwrme zu kreisen beginnen und die
Schleierenden der spazierenden Damen und Mdchen sich im Luftzug
kruseln, eilen die wandelnden Gruppen auf ihre Wagen zu; Wagen und
Spaziergnger kehren zur Stadt zurck.

Der Vater Rama sah seinem Sohne nach, welcher zum Wagenschlag der
nchsten leeren Equipage getreten war und auf eine Mdchengruppe
wartete, die vom Meere her kam. Ehe noch Elifar und die Mdchen sich
begrten, hrte der alte Herr, im tiefen Wagenfond verborgen, eine
Stimme aus einem Trupp vorbergehender Menschen neben seinem Wagen
sprechen: Nie wird der Sohn des Rama mit Aloi glcklich werden. Sie ist
das gelehrteste von allen Parsenmdchen in Bombay und liebt nur Bcher
und keine Menschen.

Der alte Rama seufzte und spielte mit seiner dicken Uhrkette, die war
aus goldenen Skaraben zusammengesetzt, in jedem Kferkopf steckte eine
echte schwarze Perle. Durch den offenen Wagenschlag spiegelte sich die
Sonne mehr als fnfzigmal in der kostbaren Kette, und mehr als fnfzig
kleine blutrote Sonnen rollten durch Ramas Finger. Dann verloschen alle
Perlen, und die Kette lag dunkel in Ramas Hand. Er sah in demselben
Augenblick, als er die Stimme aus dem Volke gehrt hatte und die Sonne
im Meer unterging, wie Aloi seinem Sohn Elifar drben an ihrem Wagen
kaum die Fingerspitzen reichte und sich dann mit allen ihren Freundinnen
in die Wagenpolster setzte. Der Alte dachte: Aloi ist nicht gekommen den
alten Parsen Rama zu begren. Aloi liebt keinen Menschen; ihr Herz ist
ernst und farblos wie die schwarzen Perlen, die in die Sonne sehen wie
Brillenglser und farblos wie schwarze Brillen sind. Die Stimme im Volk
vorhin hatte recht, Aloi liebt nur ihre Bcher; nicht einmal am Abend
vor ihrem Hochzeitstag mit Elifar konnte sie herzlich werden.

Rama hrte Alois Wagenschlag zufallen, die Kutscher klingelten mit ihren
silbernen Signalglocken, die sie statt der Peitsche neben sich am Bock
hatten, und Alois offene Equipage, gefllt mit den Kpfen von sieben
jungen Parsenmdchen, welche fast alle Sieben Brillen trugen, fuhr an
Ramas stillstehendem Wagen vorber. Die Mdchen nickten dem alten
vornehmen Parsen Rama zu, aber ihr Gru war nebenschlich und flchtig,
als wren alle Sieben kluge Ameisen, die nie Zeit haben vor Flei und
Eile.

Elifar kam in den Wagen seines Vaters zurck; dieser sah, da sein Sohn
die Lippen eitel aufwarf und mit seinen schwarzen hochmtigen Augen
selbstgefllig Aloi nachsah.

Rama dachte: Mein Sohn Elifar ist nicht klug, und seine Eitelkeit ist
seine ganze Weisheit. Er ist ein schn gewachsener Junge, ist reich,
liebenswrdig, wohlgenhrt und knnte darum Aloi gefallen. Aber Aloi
strotzt von Wissen und Gelehrsamkeit. Sie ist hochmtig wie keine, und
ich wundere mich nur, warum sie meinem Sohne das Jawort gab, als wir bei
ihrem Vater um sie anhielten. --

Der Alte und Elifar fuhren eine Weile schweigend, und die Fensterreihen
der Klubhuser glnzten wie weie Zettel, die in der Dmmerung angeklebt
waren, und von denen die beiden Herren ungeschriebene Gedanken ablasen.

Das Meer lag jetzt grau und tot unter einem Netz einfrmiger
Dmmerungswellen, wie ein weier, gefangener Riesenleib unter einem
Drahtgitter.

Dein Hochzeitstag hat mit dem Sonnenuntergang jetzt begonnen, sagte
der Vater, als der Wagen an der Schranke des Vorortsgeleises auf einen
vorbersausenden Zug warten mute. Rama verstand im Eisenlrm nicht, was
Elifar ihm antwortete, aber er sah die Gedanken dem Sohne aus dem
Gesicht.

Elifar dachte nur an seine Eitelkeit. Er war beraus stolz darauf, da
er, der reiche, stattliche, junge Mann, gleichsam wie einen
unbezahlbaren Schmuck, gleich wie einen hochtrabenden Titel, morgen zu
seinem Hochzeitstag vom Schicksal eine Frau bekam, welche die
gelehrteste von allen brillentragenden Mdchen war. Aloi hatte ihm nach
einiger Bedenkzeit ihr Jawort gegeben, und er war damit zufrieden, da
sie sich lieben lassen wollte, aber nicht wieder lieben konnte.

Elifar wickelte aus einem kleinen gelben Seidentuch einen Ring. Derselbe
stellte zwei goldene Pferdchen dar, welche, nebeneinander langgestreckt,
scheinbar um die Wette liefen. Steckte man den Ring an die Hand, so
schienen die Pferde rings um den Ringfinger zu laufen. Elifar hatte auf
den Ring gedeutet und seinem Vater geantwortet, als der Eisenbahnzug
vorberrasselte und die Worte zerstreute. Rama verstand, da sein Sohn
diesen Ring Aloi zum Hochzeitstag schenken wollte, und er begriff, da
die beiden Pferde die Seelen der beiden Menschen vorstellten. Elifars
Eitelkeit rannte wie ein Pferd mit dem Verstand von Aloi um die Wette.

Elifars Augen betrachteten wohlgefllig den Ring, und sagten stumm zum
Vater: Morgen werden mich viele beneiden um Aloi.

Man heiratet nicht, um sich beneiden zu lassen, Elifar; la die Sonne
morgen wie heute untergehen, mein Sohn, und gib diese Heirat auf; gib
nicht deinen Ring dem Mdchen mit der Brille, ich suche dir eine
andere.

Elifar steckte seinen Ring in die Westentasche und antwortete dem alten
Rama. Aber auch diesmal wurden die Worte von der Luft mit fortgerissen,
ohne da sie der Vater hren konnte.

Einer der mchtigsten Aasgeier war von den Grten der Totentrme herab
mit groem und lautem Gekrchze ber die beiden Herren geflogen und
hatte Elifars Worte berschrieen. Nur Elifars Achselzucken sprach stumm
zu Rama: Frauen ohne Brillen sind mir langweilig, weil sie so eitel sind
wie ich, Vater.

Der Wagen hielt vor Ramas Villa zwischen den hohen Mauern der Grten des
Malabarhgels. Die beiden Herren wollten aussteigen, im gleichen
Augenblick kehrte derselbe groe Aasgeier im Fluge um und stob dicht vor
dem alten Herrn ber die Rcken der Pferde. Rama duckte sich unter dem
Luftzug des Flgelschlages.

Die unruhigen Pferde zerrten den Wagen ein paar Schritte vorwrts, Ramas
prachtvolle Uhrkette blieb an der Trklinke des Wagenschlages hngen und
zerri.

Der alte Parse erschrak ber den Totenvogel und ber seine zerrissene
Skarabenkette. Er betrachtete dieses kleine Unglck am Vorabend der
Hochzeit als den Vorboten eines greren. Er htte gerne seinen Sohn
noch einmal gebeten, die Hochzeit aufzuschieben, aber die eiteln Augen
Elifars hinderten ihn am Sprechen, und der Alte sagte nur, als er ins
Haus trat:

Menschen, die sich nicht im Blut lieben, lernen sich niemals kennen,
nicht einmal der Tod kann ihre khlen Gedanken einigen.

Am nchsten Abend um dieselbe Stunde saen bei dem weitoffenen Gartentor
des Hauses Rama die Hochzeitsgste, die reichsten Parsen von Bombay,
alle mit schneeweien Togas bekleidet, und zeigten sich den
Vorbergehenden der Strae. Tiefer im Garten gingen die Mtter und die
lteren Frauen, gleichfalls in weie wohlgeordnete Togas gehllt.

Auf dem dmmerigen blauen Rasen deckten viele Diener eine lange
Abendtafel mit weien Seidentchern, die Hochzeit neigte sich ihrem Ende
zu.

Aloi, umgeben von fnfzig jungen Freundinnen, sa in einer offenen
weien Pfeilerhalle des Gartens. Braut und Brautmdchen trugen fast alle
Brillen und waren alle in weie silbergestickte Togas gewickelt. Die
rosa Orchideen in den schwarz gescheitelten Haaren steckten gedankenvoll
wie die Brillen an den jungen Mdchenkpfen. Die jungen Damen saen im
groen Kreis auf Sthlen und spielten Pfnderspiele und waren wie Kinder
frhlich, trotz aller Belesenheit.

Ein Zug von Dienern trat jetzt in den Kreis der Mdchen. Sie stellten
einen groen vergoldeten Kuchen in die Mitte auf einen Schemel, und auf
silbernen Platten wurden kleine parfmierte Blumenstrue gereicht.

Elifar erschien auf der Hallentreppe, mit ihm eine Schar junger Mnner,
alle in weie Togas gehllt, wie wandelnde Marmorbilder. Der Brutigam
hatte die Braut zu sich hinaus in den Garten bitten lassen, aber sie war
nicht gekommen. Nun trat er selbst in den Mdchenkreis und lachte, weil
Aloi nicht aufstand und nicht zu ihm kam.

Das Brautpaar sollte sich verabschieden und im Brautzug nach Elifars
Wohnung ziehen. Aber Aloi lehnte sich in ihrem Stuhl zurck, sah Elifar
ber ihre Brille an, schmollte mit ihrem hbschen Kindermund, und ihr
Gesicht war bla und leuchtete auf ihrem Hals, wie die Kelche der
Kallablumen an den Spiegeln der Gartenteiche:

La mich noch eine Stunde junges Mdchen bleiben, rief sie scherzend,
ich wei nicht, warum ich mich pltzlich vor dir frchte, Elifar. Ach,
Freundinnen seht mich an, ich frchte mich, glaube ich, davor, Kinder zu
bekommen. Ich hatte ganz vergessen, da man beim Heiraten nicht blo
eine Freundschaft schliet, sondern, da man auch Kinder gebren mu.
Ich bin keine Frau, die ungestraft gebren kann, das sagt mir mein
Verstand; ich glaube, ihr Herren und Damen, ihr mt mich dann auf die
Totentrme tragen. Wenn ich ein Kind bekommen sollte, berlebe ich es
nicht.

Aloi sagte das laut und ohne Scham, sie meinte jedes Wort ernst, wenn
sie auch lachte. Ihre Brillenglser liefen an und standen blulich und
gedankenvoll wie groe Mondsteine im Gesicht, als ob ihre Augen jedem
und Keinem gehrten, und ihre Blicke verschwanden grau in einer Wolke
hinter der Brille.

Elifar stand hinter ihrem Stuhl und lchelte; er nahm ihre Hand und
steckte ihr den Ring mit den goldenen Pferden an den Finger.

Aloi schttelte leicht die Hand, und der Ring fiel in ihren Scho. An
meine Hnde pat kein Schmuck und kein Ring. Meinen Fingern, die nur
gerne in Bchern blttern, sind Ringe zu schwer.

Elifar lchelte, und sein eitles Lcheln meinte: Du wirst dich an den
Ring gewhnen, Aloi. So wie du dich an die Liebe gewhnen wirst und an
das Gebren von Kindern, so wirst du dich an meinen Ring gewhnen.

Aloi schttelte ihren Kopf, und ihr Kopfschtteln sagte stumm: Nein,
nein, nein! Laut sagte sie:

Elifar Rama, ich werde mich nicht an die Liebe gewhnen, nicht an das
Kindergebren, nicht an dein Gold und an deinen goldenen Ring. Wir
heiraten uns, weil wir Menschenkinder sind, die nicht wissen, was das
Leben von ihnen will. Ich heirate dich, weil ich den Eltern den Willen
tue, weil du eitel auf die Heirat bist, und weil du nicht forderst, da
ich Liebe heucheln soll.

Alle Parsenmdchen klatschten laut Beifall.

Elifar nickte, steckte den Ring in seine Tasche und sagte, ohne zu
sprechen: Eines Tages wirst du dich an alles gewhnen, Aloi. Ich werde
dir den Ring heimlich anstecken, und du wirst es gar nicht merken, da
du meinen Ring trgst.

Aloi schttelte heftig den Kopf: Niemals, niemals.

       *       *       *       *       *

Dreiviertel Jahr nach dieser Stunde starb Aloi bei der Geburt eines
toten Kindes. Ihre Leiche wurde in weie Seide gehllt und in den Garten
der Totentrme getragen, in diesen farbigsten und schauerlichsten Garten
der Welt. Achtzig weie Stufen fhren darinnen den Hgel hinauf. Oben
auf den Terrassen empfangen die weigekleideten Parsenpriester den
Leichenzug und tragen die Toten ber den Purpursand der Gartenwege.
Blaue, goldgelbe und scharlachblhende Blumentische stehen an den
Rndern der Wege. Graue Kakteen und Palmenbestnde verdecken halb die
kesselartigen, weien Steintrme. Wie zusammengekauerte Mnner in
schwarzen Rcken hocken die Aasgeier Schulter an Schulter mit kahlen
Hlsen und kahlen Schdeln um den Turmrand. Sie stoen sich mit den
eckigen Schulterblttern und rucken mit den hackigen Schnbeln und
schleudern sich, aufkreischend, durch die Luft und sehen im Flug aus,
als ob von Totenbahren groe, schwarze Tcher davonfliegen.

Nachdem man Aloi zu den Geiern auf die Totentrme getragen hatte, stand
Elifar abends in seinem leeren Hause in der Gartenhalle. Sein Besitztum
lag neben vielen andern Grten am Malabarhgel unterhalb der Totentrme.
Die Diener trugen vor ihm auf dem Rasen die von Aloi hinterlassenen
Bcher und Schriften auf einen Haufen und warfen sie in ein Reisigfeuer.

Elifar trat in den Garten; der Abendhimmel lag ber ihm bleigrau wie
eine Panzerplatte. Warum bedrckt mich keine Trauer? sagte der eitle
Mann zu sich. Ich fhle nicht mehr Trauer ber Alois Tod als ber die
untergegangene Sonne irgendeines Tages. Sie hat sich nicht an meine
Liebe gewhnt und hat mir auch kein Kind geboren und ist gestorben, um
mir zu zeigen, da sie sich nicht an die Liebe gewhnte. Aber als Tote
gehrt sie mir jetzt ganz und trgt jetzt endlich meinen Ring. Ich habe
keine Trauer um sie im Herzen, weil sie mir im Tode nher ist als im
Leben. --

Der schon dmmerige Park wurde von einem letzten roten Sonnenblick hell,
und rote Streifen schossen, wie rote Goldfische, ber die wasserblauen
Rasen. Ein paar Riesenschatten vorberfliegender Aasvgel fuhren ber
Elifars Kopf und wischten die roten Lichtstreifen aus.

Nach einer Weile kam einer der indischen Grtner. Sich demtig vor
Elifar verbeugend, reichte er ihm auf einem Brotfruchtblatt einen
abgerissenen Menschenfinger, daran ein goldener Ring steckte. Der junge
Parse fuhr erschrocken zurck und wurde bla und grau.

Der Grtner erzhlte, einer der Aasgeier htte diesen Totenfinger in ein
Blumenbeet fallen lassen.

Elifar zog den Ring, der zwei goldene Pferdchen vorstellte, von dem
toten Fingergliede. Dann lie er den Finger in Seide wickeln und zurck
zu den Totentrmen tragen. Den Ring aber steckte er in seine Tasche. Und
seine Hand spielte tagelang mit dem Ring in der Tasche, und seine
Eitelkeit weinte.




Der Knabe auf dem Kopf des Elefanten


Der Maharadscha von Jaipur, der heute noch unabhngigste Frst von
Indien, hat einst zu Ehren des Besuchs des Prinzen von Wales alle
Huser, alle Straen, alle Wnde, Treppen und Trmchen seiner kleinen
Hauptstadt Jaipur mit rosa Kalkfarbe anstreichen lassen, alle Gesimse
und Gelnder mit purem Indigoblau, so da die Stadt jetzt den ganzen Tag
ber und ber in einem ewigen Morgenrot schimmert und die rosarote Stadt
genannt ist. Keiner geht durch diese Stadt, der nicht von der
unendlichen rosaroten Farbe begeistert gestimmt wird. In alle
Straenfluchten hinein begleitet dich vom Morgen bis zum Abend der
zuckerse Rosenton. Er bertncht deine Sorgen und deinen Kummer und
verzrtelt deine Gedanken. Die helle Stadt scheint aus rosa Zuckergu
und rosa Schlagsahne aufgebaut. S und slich wird dir vor dem rosa
Huserschaum zumut.

In der Strae der Reitbahn steht ein goldener Minaretturm, der einzige
gelbe Fleck in den rosa Mauern. Diese Strae ist sehr breit und fhrt
nach dem Marktplatz und nach den Elefantenstllen des Frsten. In der
Mitte ber einem Straenaltar ragt ein Trompetenbaum mit weien Armen.
Zu beiden Seiten der Strae sind in den Erdgeschossen der rosaroten
Huser offene Verkaufsgelasse, wie kleine dunkle Hhlen; darinnen hocken
die Indier auf den erhhten Dielen und arbeiten. Ein starrsinniger
blauer Himmel ist immer ber der rosaroten Stadt, es hat jetzt seit zwei
Jahren nicht geregnet.

Weie Zebustiere und Zebuklber tummeln sich vor den Lden, Affen
purzeln von den Dchern in grauen Scharen ber die rosa Straen. Jeden
Morgen um eine bestimmte Stunde kommt der Lieblingselefant des Frsten
von seinem Morgenspaziergang durch das rosa Tor in die Stadt zurck in
die Rennbahnstrae, torkelt wie eine Kuh gemtlich und watschelt die
breite Strae hin nach dem Elefantenstall. Voraus geht ein Wchter mit
weiem Turban, der eine Riesenglocke schwingt, damit Vieh und Menschen
dem frstlichen Tier ausweichen. Auf dem sich wiegenden breiten
Elefantenschdel hockt ein indischer Knabe mit einem Stachelstab in der
Hand. Der Elefant bewegt die groen, rot und blau ttowierten Ohrlappen,
da sie mit ihren bunten Arabesken wie groe Tapetenfetzen in der Luft
wehen.

Der Knabe auf dem Kopf ist dreizehn Jahre alt und sehr schmchtig, er
sitzt auf dem Schdelknochen des Elefanten wie auf einer wandernden
Schaukel. Der nickende Kolokopf schwingt mit dem leichten Knaben
mhelos auf und ab, als trge das Tier keinen Menschen, sondern nur
einen gewichtlosen Strauenfedernschmuck. Des Knaben Vater wurde
krzlich im Stalle des Frsten von einem wahnsinnigen Elefantenungeheuer
zerstampft, und seine Mutter verlor der Knabe vor zwei Tagen. Sie sa
tagaus, tagein in einem Mehlladen an der Rennbahnstrae, ber einen
Mahlstein gebckt, den sie mit der Hand drehen mute. Neben ihr
schwangen noch sechs Frauen sechs Mahlsteine.

Weiglhend zieht heute wie immer die Morgensonne in die rosa Straen,
brennt auf dem goldenen Minaretturm und in dem weien Trompetenbaum,
dessen groe Bltter senkrecht schlaff herabhngen, wie aufgereihte
grne Teller.

Der Elefant hebt wie jeden Morgen, wenn er durchs Stadttor tritt, seinen
Rssel in die Luft, und die vergoldeten Kugeln seiner beiden Stozhne
blitzen. Er stt einen Fanfarenlaut aus, da er sich dem Stall nhert.

Yawlor, der Knabe auf dem Elefantenkopf, rhrt sich nicht. Er zieht
heute ernst, wie ein Frst, in die Morgenstadt ein. Mit seinem schwarzen
Blick sieht er nach dem Laden, in dem sonst die Mutter an dem Mhlstein
hockte. Dort sang sie mit den Weibern nselnd den Mehlsang, da der Sohn
den Sing-Sang am Morgen schon weithin hrte. In der Nhe des Ladens lie
stets der Glockentrger, der vor dem Elefanten schreitet, die Glocke in
seiner Hand schweigen, aus Respekt vor dem Sang, denn das Mahllied ist
ein uraltes heiliges Lied.

Aber heute stand die Hlfte der Mhlen leer, nur drei Frauen sangen
halblaut einfrmig auf der erhhten Diele des mehlweien Ladens. Als sie
die Elefantenglocke hrten und wuten, da der junge Yawlor auf dem Kopf
des Elefanten vorberritt, stellten sie zum Zeichen der Trauer fr seine
Mutter das Lied ein. Statt der sechs Mahlsteine sausen nur drei unter
den braunen abgearbeiteten Hnden der Weiber; die drei anderen
Handmhlen stehen still und verlassen. Wegen anhaltender Drre und
Teuerung hatte der Mehlhndler vor kurzem die Hlfte der Weiber
entlassen mssen. Yawlors Mutter war darnach in ihrem Lehmhaus an der
Landstrae vor Nahrungssorgen und vor Bekmmernis um den toten Mann, den
ihr der wahnsinnige Elefant umgebracht hatte, halb verhungert und halb
verdurstet eines Morgens tot umgefallen. Am Abend fand ihr heimkehrender
Sohn ihren zusammengeschrumpften kleinen Krper wie einen ausgemergelten
Hanfstrick an der Trschwelle der Htte liegen. Yawlor schichtete mit
einigen Kulis aus dem Elefantenstall einen niedrigen Holzsto, legte die
Leiche darauf und verbrannte sie. Seine Hnde hatten die tote Mutter in
Asche verwandelt, aber nicht sein Herz. Seine Gedanken hielten die Tote
immer noch wie ein lebendes Geschpf umarmt. Wenn er morgens den
Elefanten des Frsten vom Stall hin und zurck ritt, setzte er im Geiste
seine kleine tote Mutter neben sich auf den groen Elefantenkopf, und
sein Herz redete mit ihr.

Der groe Elefant schaukelte jetzt mit Yawlor am Mehlladen vorber, wo
nur die drei Mhlen knirschten, aber kein Lied ertnte. Drauen am
Marktplatz saen die Purpurfrber und Leinwandverkufer unter ihren
Zeltstangen vor ihren roten und blumigen Warenstcken. Alle legten heute
die Hand an die Stirn und grten den Knaben auf dem Elefantenkopf wie
einen Herrn, zum Zeichen des Mitgefhls.

Sie gren die Tote, die neben mir auf dem Elefanten sitzt, sagte der
Knabe zu sich. Als er an der stillstehenden Mhle des Ladens
vorbergeritten war, an der seine Mutter sonst immer gearbeitet hatte,
redete er in die Luft: Mutter, ich will dich am Durst und am Hunger,
die dich umgebracht haben, rchen. Ich will den Durst und den Hunger in
dieser Stadt umbringen. Des Knaben Auge flog die Strae hinauf und
hinunter, wild, als wollten seine Lippen einen Schrei ausstoen, wilder
als der Schrei des Elefanten. Niemand hrte den Knaben auf der Strae
laut mit sich sprechen, denn der Glockenluter, der vorausging,
bertnte alle Gerusche. Der Elefant torkelte jetzt behbig ber den
Marktplatz. Die Leute sahen nur, da Yawlor fortgesetzt die Lippen
bewegte.

Ich werde schreien, rief Yawlor zum Geist seiner Mutter, da der
Himmel ber dem Marktplatz zittert, Mutter. Und der Frst und alle Leute
in der Stadt mssen fragen, wer schreit? >Das ist Yawlor, der den Regen
vom Himmel rufen kann,< mu man dann antworten. Hunger und Durst mssen
vor Yawlor sterben. Mit beiden Armen werde ich den Himmel wie einen
vollen Wasserschlauch an mich pressen, da der Starrsinnige zerplatzt
und die Felder von der Stadt Jaipur bis zum Schlo Amber drauen
berschwemmt werden von seinen Regenfluten. Der Flu mu wieder im
ausgedrrten Kiesbett erscheinen, und sein Spiegel mu wieder
auftauchen, der Flu, der jetzt mit versteintem und verdorrtem Gesicht
dalag, wie Yawlors tote Mutter auf dem Scheiterhaufen. Unterm lebenden
Regen wrde auch die Asche der Mutter wieder zu Fleisch werden und
aufstehen. Die Mutter wrde wieder an ihrem Mahlstein niedersitzen und
jeden Morgen wie sonst singen, wenn Yawlor auf dem nickenden Kopfe des
Elefanten Talim am Mehlladen vorberritt. -- Yawlor sah vom Kopfe des
Elefanten herab ber dem Marktplatz deutlich die Stunde seiner Gre
kommen. -- Der Frst wrde zu Pferd mit allen Frauen in den Snften und
in den Zebuwagen und mit allen ttowierten und purpurgeschmckten
Elefanten auf dem Marktplatz in den Palast der vier Winde ziehen; alle
Fenster wren dann voll von Frauengesichtern mit plattgescheiteltem
Haar. Die Rubinen in allen Ohrmuscheln und die weien Ringe in den
Nasenflgeln mten funkeln und glitzern und alle Goldspangen an den
Armgelenken klirren, wenn sich die Frauen ber die Gelnder bgen und
mit groer Erregung Yawlors Stimme lauschten. Yawlor stnde dann mitten
auf dem Marktpflaster zwischen den tausend heiligen grauen Tauben, die
dort picken und die nie ein Arm verscheuchen darf, und Yawlor schriee
zum Himmel vor den Reihen der Fenster, den Elefantenreihen, den
Wagenreihen, und vor den Reihen der ungeduldigen Pferde. Wie voll von
Haufen Kfern und Waldameisen wrden alle Dcher und Trmchen voll von
Turbanen und Gesichtern sitzen, die auf Yawlor sahen wenn er den Regen
aus den Wolken herabschrie, wenn er die Drre vom Himmel ri und der
Sonne ins Gesicht schlug. Dann in der atemlosen Stille muten die ersten
Tropfen, rund und gequollen und wie Gewichte schwer, auf die Kpfe
schlagen, tausend Hnde sich nach den Tropfen ausstrecken und Tausende
mit den nassen Hnden jubelnd Beifall klatschen. Alle grauen Tauben auf
dem Marktplatz fliegen rauschend dem Regen entgegen, alle Pferdenstern
wiehern, die Elefanten trompeten, und der Frst und seine Frauen lassen
Yawlor durch die Eunuchen vom Markt herauf in den rosigen Windpalast
rufen. --

Der Knabe Yawlor mute sich jetzt unter dem khlen und dunkeln Tor des
Elefantenstalles bcken. Das breite Elefantentier trampelte mit dem
Knaben auf dem Kopfe in den Elefantenhof. Hhner, schwarze Bcke,
Truthhne, Kulis, Affen, Wassertrger und Elefantenwrter trieben sich
hier um die offenen Lehmstlle und um die offenen frstlichen
Wagenschuppen herum. Der Dunst des gedrrten Elefantenmistes, der auf
den Rndern der Hofmauer in Fladen als Dung getrocknet wurde, und
Staubwolken fllten die Luft. Die begeisternden rosaroten Straen von
Jaipur aber waren hinter Yawlor verschwunden.

Zwischen dem Dunst des Viehes, der Taglhner und des Mistes verwandelte
sich die straffe Gesichtshaut des Knaben, sein Ausdruck wurde mde, welk
und alltglich. Sein Geist, der unter dem feierlichen Beileidsgru der
Kaufleute auf dem rosaroten Marktplatz aufgeleuchtet hatte, wurde
kleinmtig. Als er vom Kopfe des erhabenen Elefanten zur Erde glitt und
im Staub bei den Staubigen stand, hatte er den heldenhaften Blick in die
Ferne verloren. Er stellte seinen Stachelstab in die Mauerecke, rieb
sich die Gedankenreste wie Staubkrner aus den Augen und war auf seinen
abgemagerten Beinen wieder der Sohn eines Kulis und nicht mehr der Herr
ber Durst und Hunger, wie auf dem Kopf des Elefanten.

Ein schwarzer Widder im Hof, welcher spielen wollte, kam von rckwrts
angerannt, hob den Knaben auf seine gedrehten Hrner und kehrte ihn wie
eine berflssige Sache zur Seite, da er in der Mauerecke bei einem
Haufen drrender Mistfladen hinfiel und liegen blieb. Der ganze Hof voll
Kulis lachte lautlos, und alle zeigten dem Gestrzten die gelben
Zahnreihen. Und mit dem Hingepurzelten lag auch der Gedanke, den Hunger
und Durst zu beschwren, verrunzelt wie ein Mistfladen in der Mauerecke.




Eingeschlossene Tiere


Esthe, die Tochter des englischen Botanikers Horseshoe, war in Indien,
in Kalkutta, geboren und sollte jetzt in ihrem sechzehnten Lebensjahre
fr immer mit ihrem Vater nach England zurckkehren. Esthe war an Indien
angewachsen, wie eine Koralle am Meeresgrund. Sie versuchte auf alle
erdenkliche Weise einen Grund zu finden, um in Indien zurckbleiben zu
drfen. Sie verfiel, wie junge, hartnckige Mdchen leicht tun, auf das
Resoluteste und das in ihren Augen Einfachste: sie wollte sich von einem
jungen Indier entfhren lassen.

Zu Haus waren bereits alle Zimmer geleert, alle Kisten zugenagelt, alle
Koffer zugeschnallt, und Esthe wohnte mit ihrem Vater whrend der
letzten Nchte im Grandhotel von Kalkutta.

Es war Sonntag, und am Montag wollten Vater und Tochter den Schnellzug
nach Bombay nehmen, um dort den Dampfer der P.- und O.-Linie zu
erreichen und sich nach Southampton einzuschiffen.

Es ist Sonntagnachmittag. Der Frhjahrssturzregen hat aufgehrt, die
Rasenerde des riesigen Maidanplatzes vor dem Hotel hat alle Pftzen und
Wasser schnell verschluckt, die Sonne blitzt wie nagelneu am Himmel, und
die Damen im Hotel erscheinen mit den ersten Frhlingsstrohhten der
Londonsaison auf dem Kopfe.

Der Botaniker Horseshoe schrieb auf einer Schreibmaschine im Lesesaal
des Hotels seinen letzten botanischen Bericht fr die Kalkutta-Times,
und Esthe sagte ber die Schulter ihrem Vater, da sie noch eine Radtour
um den Maidan machen wrde.

Sie fuhr ein paar Minuten spter auf dem vernickelten, blitzenden Rad um
den mehrere Kilometer groen, freien Rasenplatz, den Kopf geduckt und in
die Luft gebohrt wie eine hitzige Hummel. Bei einer groen Allee bog sie
scharf und energisch um die Ecke und flog unter den Bumen hin, zum
zoologischen Garten. Dort war soeben das Sonntagnachmittagskonzert
beendet, hohe Equipagen kamen Esthe in langen Reihen entgegen. Das junge
Mdchen vermied es, aufzusehen, um nicht Bekannte gren zu mssen. Sie
lie ihr offenes Haar wie eine Rasende im Winde wehen und jagte wie ein
Spuk an der Wagenkette vorber.

Die weigekleidete Regimentsmusik verlie soeben mit ihren blitzenden
Messinginstrumenten den Garten, als Esthe am groen Gittertore vom Rade
sprang. Der Portier des zoologischen Gartens kannte Esthe; sie war
tglich hier in dem mchtigen Park, wo die roten Dcher der Tierhuser
unter dem blulichen Grn der Knigspalme und der Kasuarinenbume wie
rote Zelte leuchteten.

Der indische Portier lchelte tglich ber die hastige kleine Mi, die
sich von einem der jungen Grtnerburschen durch die Baumreihen und an
den Kfigen vorbei oft lange Nachmittage begleiten lie. Todor, der
junge Grtner, ging dann, zwei Schritt entfernt, wie ein brauner Kfer
immer schweigsam neben der jungen plaudernden Dame. Jedermann im Garten,
alle Tierwrter und Grtner wuten, da der Bursche sich unter den
Blicken der kleinen Mi vor Ehrfurcht, Ergebenheit und Schwrmerei wie
ein Mimosenkraut zusammenrollte.

Todor hier? fragte jeden Tag die kleine Englnderin und schttelte ihr
wachsblondes offenes Haar vor dem uniformierten indischen Portier beim
Eintritt in das Gittertor. Dabei schwang sie die kurze Reitpeitsche, die
sie als Radfahrerin gegen die Hunde in der Hand hielt. Der Portier
legte, lchelnd und sich tief verneigend, schweigend die rechte Hand an
die Stirn und deutete mit der linken auf ein hochstmmiges Malvenbeet,
dahinter der weigekleidete sechzehnjhrige Bursche wie eine Maus mit
schwarzem Gesicht kauerte und die feuerfarbenen Bltenzepter der
Malvenstcke an Bambusrohr festband. Seine Augen waren wie schwarze
Papierasche und scheinbar tief versunken in die Blumenarbeit; aber seit
Stunden warteten sie auf die blahutige junge Dame.

Eine Stunde vor Sonnenuntergang schlo heute der Portier den Garten, und
da das Fahrrad vom Gittertor verschwunden war, blieb er berzeugt, da
die kleine Englnderin schon heimgefahren sei. Aber Esthe war hinter den
letzten Husern des Gartens, bei dem Aquarium, versteckt geblieben.

Ich soll morgen abreisen, Todor, hatte sie gesagt, und du weit, mein
sehnlichster Wunsch war immer, einmal eine Nacht hier im Garten unter
den wilden Tieren bleiben zu drfen. Ihr Grtner und Wrter seid auch
nachts hier. Warum soll ich nicht bleiben knnen? Ich mchte im Finstern
an den Kfiggittern entlang gehen und die Tigeraugen sehen, wenn sie
grn und gelb auf mich losstrzen; die groen fliegenden Hunde, die
tagsber schlafen und kopfber an den Bumen hngen, mchte ich nachts
aufwachen sehen und mchte sehen, wie die Schlangen sich nachts am Glas
der Aquarien elektrisch reiben. Und vor allem habe ich Appetit nach dem
verruchten Gebrll der Heulaffen, die im Mondschein klagen sollen, als
ob sie sich gegenseitig erdrosselten, und dann mu ich die Signalpfiffe
der groen Trompetennachtigallen kennen lernen. Habe ich die Nacht hier
angenehm zugebracht und gehe morgen frh nach Hause ins Hotel, so wird
es dann fr meinen Vater auch zu spt, um mit dem Schnellzug abzureisen.
Dann versumen wir das Schiff in Bombay; ich habe wieder eine Woche
gewonnen, und die Abreise wird verschoben bis zum nchsten Schiff.

Todor der Grtnerbursche verstand mit seinen Augen, die wie brauner
Honig glnzten, alles, wenn auch sein Ohr nicht jedes englische Wort
begriff. Er nickte bestndig; so wie man im Wasser seinem eigenen
Spiegelbild zunickt, so nickte er in die klarblauen Augen des kleinen
Fruleins. Esthe hatte sich bis zur Schlieung des Gartentores
verstecken wollen, und Todor hatte sie in eine Tuberosenlaube gefhrt,
die hinter dem Aquarium stand. Dort saen sie unter breitbltterigen
Schlingpflanzen wie in einem grnen hohlen Schuppenleib. Esthe lag auf
einer Bank, Todor hockte vor ihr auf dem feuchten Tropenboden, der mit
grnem Schimmel bedeckt war.

Drauen verschwanden mit einem Male die rotsandigen Gartenwege in der
pltzlichen Tropendmmerung. Esthe erzhlte von den Pflanzensammlungen
ihres Vaters, und Todor bewegte die Lippen in frherer Gewohnheit des
Betelkauens. Das Betelkauen hatte sich der Grtnerbursche abgewhnen
mssen, da Esthe den roten Saft, den er dabei ausspuckte, nicht leiden
konnte. Aus dem pltzlich grauen Abendlicht drang jetzt das
langausgestoene Geheul der wilden Tiere gleich Rufen aus gewaltigen
Muschelhrnern in die Laube.

Wie wre es, sagte Esthe, wenn wir jetzt die Schlssel zu den Husern
der Tiger und Schlangen bekmen?

Noch abwarten, sagte Todor und ging auf den Zehen zum Ausgang der
Laube. Die Luft des Gartens begann wtender nach Tierhaut und
Tierschwei zu riechen. Esthe gruselte es angenehm bei dem wilden
Geruch. Todor ging um die Laubenecke. Esthe starrte hinaus. Alle Bume
verschwanden jetzt, als gingen sie alle aus dem Garten, und Strme von
Dften wanderten wie fremde lebendige Wesen durch die Dunkelheit. Auch
alle Farben begannen zu wandern. Der Scharlach der Kakteenblten war
pechschwarz geworden, die blauen Mandarinenblten leuchteten wei, die
Yuccapalmen glitzerten wie Fischgrten und Fischgerippe und die
Palmyraschfte wie groe weie Elefantenknochen. Die Dunkelheit gab den
Bumen klumpige Beine und den Bschen gedunsene Leiber, da sie Molchen
glichen; die Nachtfarbe verwandelte die Welt der Pflanzen in eine
Tierwelt. Die Erde vor Esthes Fen dnstete einen bittern Schwei aus,
den das Mdchen wie ein Gift auf der Zunge schmeckte. Das vielgestaltige
Echo aus den Tierhusern vertausendfachte sich in dem Garten, als ob
ganze Haufen eingeschlossener Tierherzen Selbstmord begingen und ihrem
fliehenden Leben nachklagten.

Esthe stand von der Bank auf und tastete sich durch die Laube. Sie griff
nach den weilichen Tuberosen; die fhlten sich wie glatte, schleimige
Augpfel an, die sich unter ihren Fingerspitzen bewegten. Sie griff in
die Schlingpflanzen, die waren wie das Gekrse und Eingeweide eines
frischgeschlachteten Tierleibes, lauwarm und weich. Todor! rief das
junge Mdchen. Todor aber schien verschwunden.

Esthe bog ihre Reitpeitsche krampfhaft um die Kniee. Es war jetzt ganz
finster in der Laube, und wie eine hohle Brandung tobte drauen das
Geheul und Gebell aus den Kfigen. Esthe kannte wohl die indischen
Nchte voll Zikadengerassel und Affengeschrei; auch die Schreie der
Schakale und das Gelchter vieler wilden Nachtvgel hatte sie gehrt,
aber diese langen, qualvollen Stoseufzer eingeschlossener Tiere, welche
die Luftwellen aufregten, da die Bltter im Dunkel zischelten, diese
inbrnstigen Sehnsuchtsschreie, langgezogen und schneidend, als mten
sie die Kfiggitter zersgen, dieses Blutgeheul der tierischen
Frhlingswollust, dazwischen das Klirren der eisernen Gitterstbe, die
geschttelt wie Ketten unter dem Freiheitsdrang wahnsinnig gewordener
Bestien rasselten, das hatte Esthe noch nie gehrt.

Esthes Herz schauderte und begann sich wie ein selbstndiges Geschpf zu
regen; sie fhlte ihr Herz aufrecht, mit groen stoenden Schritten
durch ihren jungen Leib wandern. Ihr Herz machte Sprnge wie ein
kralliger Panther, und es dehnte und rollte sich auf wie eine sich
wlzende Riesenschlange, aber blieb doch immer am gleichen Fleck wie
eine festgewachsene Seepflanze, die sich mit verwirrenden Fden
aufkruselt, um sich greift und Nahrung sucht. Und alle die Schreie in
dem finstern Garten, die aus den Tierkehlen platzten und der Luft weh
taten, wurden in Esthe wie ihre tausend eigenen Stimmen. Alles, was im
Garten an Wildheit wucherte, an Inbrunst und Leidenschaft, wurde zu
Esthes Herz. Ihr Blut ging alle Tierverwandlungen durch, als wollte es
fort aus ihrem Leib, vielgestaltig in die Nacht strmen; wie die
Raubtiere, die ihre Haare an den Gitterstben reiben und ihre Tatzen
durch die Eisen drngen, drngte das Blut des jungen Mdchens nach einer
unbekannten Freiheit.

Wo ist Todor? rief es in Esthe. Er hat den Blick der groaugapflichen
Tiger; er ist wie die geschmeidigen, knochenlosen Schlangen. Heute
nachmittag auf dem Gartenweg hing sein Schatten schwer und schwarz an
ihm, wie die groen fliegenden Hunde an den Bumen hngen, mit dem Kopf
nach unten. Todor schweigt immer, aber seine Augpfel sprechen mehr als
Tag und Nacht. Es ist finster drauen vor der Laube, als htte Todor mit
seinen Augen den ganzen Garten verschluckt. -- Todor ist jetzt alles, er
ist das groe Finster drauen, und er ist das Blut in Esthe geworden,
das wie eine Elefantenherde ihr Herz zerstampft.

Das junge Mdchen lie die Reitpeitsche fallen. Sie prete die Hnde an
ihren nackten Hals und begann mit einem Male wie eine Krhe laut
aufzuschreien. Esthe schrie mit hochgehobenen Hnden, sie stand auf den
Zehen aufgerichtet und schrie endlos -- da die Heulaffen schwiegen, das
Tigergebrll sich verkroch und alle Tiere hinter den Gittern den Atem
anhielten. Der ganze finstere Garten horchte ein paar Augenblicke auf
den hohen Fistelton des Hilfegeschreis eines jungen Menschenweibes.

Endlich tauchten Laternen auf, Lichter spiegelten sich in den Teichen,
in den Glashusern, und von neuem warf sich das Tiergebrll an die
bronzenen Gitterstbe, den Laternen entgegen, und bertnte Esthes
Geschrei. Riesige Schatten von vorwrtstastenden Menschen fuhren aus den
Baumspalten. Gartenwege und Blumenkpfe erschienen, und es war, als
eilten Haufen von Bumen und fliegende Wesen herbei. Beleuchtet von den
Laternen, stand Esthe mit aufgereckten hellen Armen und schrie allen
entgegen. Sie rhrte sich nicht vom Platz, sie schrie ihren Schreien
nach. Dann pltzlich strzte sie wie ein geblendetes Insekt mitten
zwischen die Laternenspiegel.

Hilfe vor Todor, Hilfe, Hilfe vor Todor! schrie sie den verblfften
Leuten ins Ohr. Sie klammerte sich an vier Wrter zugleich, die sie wie
eine Barrikade zum Schutz um sich stellte.

Man suchte in der Laube, nirgends war Todor zu sehen. Die Wrter trugen
das ohnmchtige Mdchen durch den Garten, darinnen die vom Licht
aufgescheuchten Tiere jetzt noch lauter, gleich einem wilden
Heergetmmel, tobten.

In der Nhe des Straentores glaubte ein Wrter Todors Gesicht hinter
einem Busch zu sehen. Als man von neuem suchte, fand man ein
Leinwandpckchen voll Silbermnzen neben der Tr des Portierhauses
hingelegt.

Todor war, als er Esthe entschlossen sah, nicht abzureisen, von des
Mdchens khnen Nachtgedanken gleichfalls khn gemacht worden. Er hatte
Esthes Fahrrad vorsichtig durch das Parkgitter geschoben, hatte es in
der Stadt zu einem indischen Bekannten gefahren und es diesem verkauft,
und war gleich mit dem Gelde zurckgekommen um Esthe die Silbermnzen
einzuhndigen, damit sie immer in Kalkutta bleiben knne. Denn das junge
Mdchen hatte in der Abschiedsstimmung an den letzten Nachmittagen
fters wiederholt, wenn sie sich Geld verschaffen knnte, wrde sie in
Indien bleiben. Sie wollte gern alle ihre Kleider und sogar ihr
geliebtes Fahrrad verkaufen, wenn sie nur wte, an wen. Als Todor mit
dem Geld in der Hand zurckkam, bemerkte er von weitem den Laternenzug
und den Wrterhaufen, der Esthe in einen Wagen trug. Todor legte das
Geld rasch an die Portierloge und verschwand aus dem Garten.

Esthe ist am nchsten Morgen mit ihrem Vater nach England gereist, und
jedermann im zoologischen Garten wei jetzt, da Todor sich am
Huklayflu auf einem Frachtschiff heuern lie, um Esthe in England zu
suchen.




Der Kuli Kimgun


Kimgun war ein armer Burmese, so arm wie der Staub auf der Landstrae.
Er wohnte in einem der kleinen sandigen Drfer am Irawaddystrom zwischen
Mandalay und Prome. Seine Arbeit war, auf die hohen Dorfpalmen zu
klettern, die wie Mastbume am Strand aufragen, und oben in die
Blattsprossen der Palmen ein paar Kerbschnitte zu ritzen und kleine
Blechgefe darunter zu hngen, da der Palmsaft in die Tpfe sickerte.
Dort oben auf der langen schaukelnden Palme sa er wie ein nackter
Menschenaffe und sah von unten gegen den blendenden Himmel aus, als wre
er aus schwarzem Papier ausgeschnitten und knnte von einem
vorberziehenden Flureiher fortgeweht werden. Von seinen Palmen sah er
schon von weitem die englischen Verdeckdampfer, die zweistckigen, die
wie Riesenschildkrten den Flu hinauf und hinab schwammen. Wenn ein
Dampfer kam, glitt Kimgun von seinem Palmenschaft herunter, bis der
Landungssteg ausgelegt wurde und er mit den andern Kulis Scke voll
Reis, Krbe voll Paransse und Pakete von Sandelholz verladen half. Mit
einem Dutzend armer Kuliteufel rannte er Ufer auf und Ufer ab, gelenkig
wie eine zappelnde Marionette. Nach ein paar Stunden, wenn das Ufer
wieder leer lag, der Flu einfrmig und warm vorbeisplte, die braunen
Dorfkinder badeten und nichts zu verdienen war, kletterte Kimgun wieder
auf seine Dorfpalmen und wechselte vorsichtig die Blechgefe, die
vollen und die leeren. Wie eine Lehmmasse lag der breite Irawaddystrom
unter der Sonnenkugel. Ein paar schneeweie Pagodenspitzen glnzten wie
Zelte aus den Waldhgeln. Grn, lehmgelb und sonnenwei war rings die
Welt unter Kimguns Augen, in der sich Sommer und Winter nicht
unterschieden, und die sich nur vernderte, wenn der schwarze
Dampferrauch mit ungeheuren, dunkeln Wolken die Landschaft verwehte.

Einmal kam die Kunde in das entlegene Fludorf, da in der Hauptstadt
Rangoon die heilige Glocke der Shwe Dagon-Pagode in das Meer gestrzt
sei. Man hatte die berhmte, die grte Glocke der Welt von der
Plattform der Pagode herab nach England schleppen wollen. Bei der
Verladung auf das Schiff brachen die Gerste, und die Glocke versank in
das Wasser. Dort lag sie jetzt auf dem Grund und trotzte aller
Bemhungen, sie zu heben. Die Englnder gaben endlich die erfolglosen
Bergungsversuche auf. Jetzt hatten sich die burmesischen Fluschiffer
zusammengetan und wollten die Glocke auf alle Flle retten. Die
Englnder versprachen ihnen, da die Glocke im Lande bleiben drfe, wenn
sie dieselbe vom Meeresgrund heraufholen knnten. Als Kimgun von der
Ehrenarbeit der Fluschiffer hrte, machte er sich auf, um bei dieser
heiligen Arbeit mitzuhelfen.

Viele Tage marschierte Kimgun, bernachtete in den Waldklstern, und
wenn er am Abend kein Kloster fand, kletterte er auf eine Palme, wo er
die ganze Nacht still und regungslos in der Krone hing, so da die Aras
und Kakadus ihn fr ein totes braunes Palmblatt hielten und ber ihn
fortkletterten und neben ihm schliefen.

Je nher er nach Rangoon kam, desto fremder wurde sich Kimgun, weil die
Wlder und Bergformen und die Flubreite sich ungeheuer vergrert
hatten, und auch die Tropensonne war hier heftiger und hitziger, und er
sah graublaue und rostbraune und honiggelbe Palmenhaufen, die er noch
nicht kannte. Eines Tages wurde das Strombett, daran er entlang
wanderte, so breit, da er glaubte, es gbe nur noch Wasser auf der Welt
und bald keinen Wald mehr. Aber das alleraufregendste, was er drauen
vor Rangoon sah, ehe er zur Hauptstadt kam, war die mchtige, goldene
Shwe Dagon-Pagode, die auf einem Hgel unterm Himmel lag, mit einem
goldenen Stiel in der Luft, als wre die Sonne wie eine goldene
Riesenbirne auf die Erde gefallen. Viele goldene Gassen, goldene Glocken
und viele goldene geschweifte Dcher und goldene gedrehte Trme und
knstliche goldene gedrehte Bume waren auf dem Hgel im Kreis um die
groe Pagode beieinander.

Als Kimgun in all dem Golde stand, glaubte er, er sei bereits gestorben
und zum Nirwana in Buddhas goldenen Schlaf eingegangen. -- Kimgun blieb
drei Tage und drei Nchte auf dem Hgel in den goldenen Gassen, bei den
goldenen Lauben und konnte sich von den goldenen Altren voll unzhliger
Wachslichter nicht trennen, so wenig wie von seinem Schatten. Er a mit
den Tempelhunden das, was die Mnche von ihren Mahlzeiten fortwarfen,
und legte seine letzten Kupfermnzen in die Opferstcke vor den goldenen
Gtterbildern. Kimgun dachte, er brauche nie mehr Geld beim Anblick von
soviel Gold, und seine Armut und seine Person schienen vor all dem Gold
wie verschwunden. All das Gold gehrt mir Armem, so gut wie dem
Reichsten, wenn ich es betrachte, sagte er sich. Mehr als sich an soviel
Gold weiden kann auch der goldreichste Mann in Birma nicht; und Kimgun
verga drei Tage lang bei dem hinreienden Goldglanz den Zweck seiner
Wanderung. Er ging zwischen den goldenen Gassen wie betrunken und
schlief, a und trank bei allen hundert goldenen Gttern, und seine
Ohren lauschten wollstig den klingelnden Juwelen und Goldblechblttern,
die wie knstliche Schlingpflanzen an den Pagodendchern und an den
goldenen Speeren der Giebel hngen und im Luftzug bestndig musizieren.
Das reiche Rucherwerk aus den tausend goldenen Altargehusen erschien
Kimgun wie der se Atem des goldenen Metalles. Wie ein Goldhaufen, den
die Pagode tglich anzieht, sah Kimgun in den drei Tagen die Sonne zum
Pagodenhgel kommen, als ob sie Tag um Tag Gold haufenweise auf die
Dcher dort herbeischleppte und tglich neues Gold des Himmels dort
ablde. Und nun begriff der arme Kuli erst, warum die Sonne geschaffen
war. Sie mute wie ein Kuli der Pagode dienen. Sowie Kimgun Reisscke
und Sandelholzhaufen auf die Dampfer am Irawaddystrom auflud, so mute
die Sonne die Pagode mit Gold befrachten, und die Sonne war viel rmer
an Gold als die groe goldene Pagode.

Kimgun wnschte von Herzen, da er nur ein Truthahn, eine Ziege oder ein
wilder Tempelhund sein drfte, die sich zu Dutzenden in den goldenen
Gassen herumtrieben, ihr sattes Leben hatten zwischen den heiligen
Buddhabildern, unter den erzenen Glockenreihen und vor den Glasschrnken
voll goldener Holzschnitzwerke, und selbst ihre Notdurft an goldenen
Sulenschften verrichten durften. Kimgun wagte nicht die in senfgelbe
Mntel gekleideten heiligen, kahlkpfigen Mnche anzureden, auch nicht
die kleinen birmanischen Fruleins in weiseidenen Jacken und schmalen
rotbraunen Rcken, die als Verkuferinnen hinter Blumentischen standen.
Nicht einmal mit den leprakranken Bettlern, die auf den Treppenabstzen
der roten Sulenstiege saen, und die wei von Aussatz waren, als wren
sie mit Mehl bestreut, nicht mit den Niedrigsten hier in dem goldenen
Heiligtum wagte Kimgun sich zu vergleichen.

Seufzend ging Kimgun am dritten Tage von der Tempelanhhe die rote
Stiege hinab und unten durch die Gartenwege nach der Stadt Rangoon, wo
berall die rosarote Akazie zierlich blhte. Er fand sich durch die
breiten Geschftsstraen der englischen Bazarhuser kaum vorwrts, bis
er im Hafen zufllig einen Mann aus seinem Orte traf, der ihm die
Fluschiffer zeigte, die bereits vor zwei Tagen die groe Glocke aus dem
Wasser an das Land gebracht hatten. Kimgun war stolz, da die Glocke von
den Burmesen und nicht von den fremden Englndern gerettet worden war,
und er verga in seiner Freude, da er nicht mitgeholfen hatte. Sein
Wunsch, mitzuhelfen, war aber so gro gewesen, da er sich jetzt
einbildete, er habe sich bei der Bergung der Glocke am meisten
angestrengt. Er kam zur Uferstelle, wo die Riesenglocke wie ein
schwarzes, eisernes Haus stand. Man hatte ein Gerst aufgeschlagen,
darauf viele Kulis herumkletterten, welche das Metall vom Wasserschlamm
suberten. Der Kuli Kimgun nahm sofort sein armseliges Turbantuch vom
Kopf und begann aus Leibeskrften mit den andern Arbeitern die bronzene
Glocke zu putzen. Er kletterte auf das Bambusgerst hinauf und
balanzierte droben, als wre er auf einer seiner hchsten Dorfpalmen. Er
sa auf der uersten Gerstspitze, wohin sich keiner getraute, und
sprang an dem obersten Rand der Glocke herum, wie eine Gazelle an einem
Abgrund. Er verarbeitete seinen ganzen Turbanfetzen zu Lumpen und
schmte sich nicht und nahm das Grteltuch ab und putzte auch das in
Fetzen, und als er nichts mehr hatte, suberte er nackt mit der bloen
Hand weiter. Um ihn flogen der Fluschlamm und der Muschelkalk, so
atemlos putzte er. Und da er von der tagelangen Wanderung endlich mde
wurde, legte er sich oben in eine eingegrabene Windung der Glocke,
schmiegte sich glcklich an das platte Metall, und niemand konnte von
unten den einschlafenden Kimgun sehen. Am Abend hatte man das Gerst
abgenommen und Kimgun lag auf der turmhohen Glocke, ohne da es jemand
wute, und schlief weiter. Am nchsten Morgen kamen die birmanischen
Abgeordneten, die Groen und Reichen des Landes. Man hatte Hhlungen
unter die Glocke gegraben und Walzen darunter geschoben und bewegte mit
tausend Arbeitern das Glockenungeheuer langsam vorwrts. Die Beamten
folgten im Zuge, und viel Musik und viel festlich gekleidetes
Volksgewimmel begleitete die gerettete Glocke. Als der Zug das erste
Haus der Stadt erreichen sollte, erwachte Kimgun und begriff erst gar
nichts. Er glaubte, er hnge an einer Palme, die sich im Winde bewegte.
Aber dann hrte er die Menschenmenge unten mit Trommeln, Pauken und
Zimbeln rumoren, fhlte das von der Sonne erhitzte heie drhnende
Glockenmetall und verstand, da er auf der wandernden Glocke war. Er
schmte sich und blieb wie ein Kaninchen geduckt oben liegen. Als man
jetzt an das erste Haus der Stadt kam, wute Kimgun, da die Leute auf
den Dchern ihn bemerken wrden. Er setzte sich aufrecht und tat, als
gehre das zur Festordnung, da er oben auf der Glocke sa. Er nahm die
Stellung eines sitzenden Gottes ein, faltete die Hnde und betete. Von
der Strae konnte ihn immer noch niemand sehen, auch wenn er aufrecht
sa; so hoch war die Glocke. Die Leute auf den Dchern glaubten, da
Kimgun der Hauptmann der Fluschiffer sei, und da man ihm besonders die
Rettung der Glocke zu verdanken htte. Viele Leute zogen ihre kostbaren
Ringe von den Fingern, und wie Regentropfen aus den Dachrinnen, so
fielen Smaragden und Trkisen, besonders aber birmanische Rubinen auf
Kimgun herab. Der Rubinenknig, der reichste Mann von Birma, stand auf
dem Dach des auslndischen Hotels. Er war aus dem Norden von seinen
Rubinenfeldern zur Glockenfeier gekommen, und als er Kimgun oben auf der
Glocke in betender Stellung sah, warf er sein prchtigstes und weitestes
Rubinhalsband hinunter, da es dem nackten Kuli um die Schultern fiel
und er geschmckter war als der reichste Mann in Birma. Kimgun rhrte
sich nicht, er hrte nur den klingelnden Edelsteinregen und wute nicht,
da das alles ihm galt. Er glaubte, es gehre zur Ehre der geretteten
Glocke. Als die Glocke auf den Walzen schwankend und bebend ganz dicht
um die Ecke eines Hauses bog, sprang von einem Balkon ein feines
birmanisches Mdchen zu Kimgun auf die Glocke. Sie war kaum sechzehn
Jahre alt. Sie kniete sich demtig nieder, klatschte in die Hnde und
begann gleichfalls neben dem Kuli zu beten. Kimgun sah nicht auf; er
dachte, da er unsichtbar bleibe wenn er sich nicht rhre. Er war vom
Taumel des Rucherwerks, von den Trommeln und Flten und dem betenden
Sang der Volksmenge wieder abwesend gemacht, als ob er eingeschlafen
wre. Unten am Pagodenberg hielt die Glocke zwischen den Stadtgrten im
Abend. Die Korkbume und Kokospalmen bogen sich ber die Glockenwlbung,
und immer noch kniete der Kuli Kimgun regungslos neben dem feinen
Frulein, das sich in den vermeintlichen Retter der Glocke verliebt
hatte. -- Die Glocke stand jetzt still. Eine Ehrenwache blieb zur Nacht
am Platz, und die Volksmenge lagerte sich neben den Rasenwegen um groe
Feuerhaufen, musizierte, kochte und tanzte und erwartete den nchsten
Tag, wo die Glocke hinauf auf die Anhhe zur Shwe Dagon-Pagode gebracht
werden sollte. Der Essensgeruch, der Fettdunst gebratener Poularden und
der Duft von gebackenen Bananen stiegen bis zur hohen Glockenwlbung und
weckten den armen hungrigen Kimgun aus seinem Gebetstaumel auf. Er
betrachtete das kleine Mdchen neben sich. Sie war zart, in eine
rosaseidene Jacke und in einen grnseidenen Festrock gekleidet, mit
silbernen Filigranblumen im schwarzen, hochfrisierten, parfmierten Haar
und mit Rubinen und Goldringen in den feinen Ohrmuscheln. Kimgun,
hungrig geworden, blhte die Nasenflgel bei dem Essensdampf auf, griff
in den nchsten Palmenzweig und schwang sich wie ein Affe in die Krone.
Von dort reichte er, ohne ein Wort zu reden, dem Mdchen den Arm
herunter, zog sie zu sich herauf und sprang mit ihr wie von einer
schwankenden Brcke hinber in die weien ste eines Gummibaumes und
lie sich, mit dem Mdchen auf der Schulter, an den Luftwurzeln und an
Stricken von Schlingpflanzen in das Gartendickicht hinab. Breitlappige
Bananenstauden versteckten die beiden. Kimgun bemerkte jetzt erst in den
Lichtstreifen der Nachtfeuer, die durch die Blattspalten fielen, da er
splitternackt war. Das junge Mdchen erriet an seinen Augen, was er
dachte, und reichte ihm den papierdnnen, teerosengelben Seidenschal von
ihren Schultern. Der arme Kuli bekleidete seine Hften mit dem Schal,
und dann traten beide Hand in Hand unbemerkt hinaus aus den Blttern
unter die Leute.

Kimgun ging zu einem der fliegenden Hndler, die mit Fackeln und
Garkchenwagen am Wege standen. Er kaufte ein paar gerstete Bananen und
warf dafr die lange Rubinenkette hin, die ihm um den Hals schlenkerte.
Das feine junge Mdchen an seiner Seite, das den Wert der Kette kannte,
zuckte erstaunt zusammen, dachte aber, ein heiliger Mann tut was er
will, und bewunderte Kimgun nur noch mehr. Der Hndler glaubte in der
Dunkelheit, die Rubinen seien rotes Glas, lie Kimgun einige Bananen
nehmen und hngte sich die Kette grinsend um. Kimgun kannte weder
Rubinen noch andere Edelsteine; er hatte in seinem Heimatdorf sein Leben
lang nur den wertlosen Sand des Irawaddystromes gesehen. Der arme Kuli
und das feine Mdchen setzten sich auf den Rasen und aen schweigend
ihre Bananen. Kimgun dachte, da es unter dem heiligen Hgel der Shwe
Dagon-Pagode so und nicht anders sein msse, und war gar nicht erstaunt
ber das feine Geschpf, das ihm zugesprungen war. --

Kaum ein Jahr ist nach dieser Nacht vergangen. Das junge Mdchen hatte
damals dem armen Kimgun ihren Schmuck zum Verkauf gegeben, und beide
wohnten seitdem verheiratet in einem Stranddorf, in einer eigenen
selbstgeflochtenen Mattenhtte, drauen vor Rangoon, wo die Lotsen und
Fluschiffer leben. Die junge Frau war nie mehr zurck in die Stadt zu
ihren Eltern gegangen, und Kimgun hatte nie mehr seit seinem
Hochzeitstag eine Arbeit getan. Beide lebten immer noch von dem Ertrag,
den die Edelsteine des Mdchens eingebracht hatten, von billigen
Reisportionen und billigen Seemuscheln. Kimgun lag im Strandsand auf
gedrrtem Tang unter den Strandpalmen, auf die er nie mehr kletterte,
und er sah zu, wie seine Frau schwanger wurde und die Hausarbeit
besorgte. Jeden zweiten Tag ging er hinauf in die goldenen Gassen zu der
Shwe Dagon-Pagode, und alle Mnche der Pagode kannten ihn, als wren sie
seine Brder. Seine Frau ging niemals mit in das Heiligtum, sie
frchtete, dort einem ihrer Familienangehrigen zu begegnen. Als sie
kurz vor der Geburt stand, verlie Kimgun kaum noch seinen
Schlummerplatz in dem Schatten der Strandpalmen. Er stand nur noch auf
und begrte morgens den Zug der Bettelmnche, der bei Sonnenaufgang
durch jedes Dorf kam und stillschweigend um den Tagesreis bettelte.
Jeder Mnch, in seinen gelben Mantel gewickelt, trug einen mchtigen
Bronzetopf vor sich her, und aus jeder Haustr kam die Hausfrau und
schttete ein wenig von ihrem Reisvorrat in einen der Tpfe. Kimgun sah
zu, wie seine Frau aus der Htte trat und ihren Reis gab. Fr Kimguns
Frau war das einzige Stck Welt, das sie tglich in ihrer
Schwangerschaft zu sehen bekam, die Reihe gelbgekleideter Mnche mit
ihren groen Bronzetpfen unter dem Arm. Eines Tages regnete es, und die
Mnche hatten ihre Manteltcher ber den Kopf gezogen, und die Tpfe
wurden in den Augen des schwangeren Weibes wie zu abgeschlagenen
Riesenkpfen. Einen Augenblick glaubte sie, eine Reihe gekpfter
Menschen vor sich zu sehen, von denen jeder seinen Riesenkopf unter dem
Arme trug. Als der Frau die Stunde der Geburt kam, gebar sie ein
winziges senfgelbes Wesen, an dessen dnnem Hals ein ungeheurer
Wasserkopf hing. Die Glieder des kleinen Leibes zappelten wie ein paar
Wrzelein an dem Kopf, wie an einer dicken Blumenzwiebel die
Wurzelfasern. Das junge Weib starb an den Qualen der schmerzhaften
Geburt des Riesenkopfes, der ihr den Leib zerri.

Kimgun aber trug nach dem Tode seiner Frau das Kind, das er zrtlich
liebte, hinauf in die Pagodengassen und zeigte es seinen Freunden, den
Mnchen. Diese sprachen das Kind heilig und erklrten es als ein
Gotteswunder und verlangten, da es bei ihnen in der Pagode bleibe. Sie
legten eine gewebte, kleine Purpurmatte mitten auf das Pflaster in einer
der breiten goldenen Pagodengassen, betteten die Migeburt zur tglichen
Schau darauf, und einige Mnche saen immer betend und spielend um das
Kind herum. Sie nhrten es mit der Milch der Tempelziegen, die zu dem
Teppich herbeispringen und dem Kind ihre Euter reichen muten. Kimgun
war jetzt der glcklichste Mensch in Birma, seit sein Kind Tag und Nacht
zwischen Gold, Weihrauch und Kerzen und unter den frommen Mnchen und
vor den frommen Pilgern liegen durfte, bestaunt, bewundert und
beliebugelt von allen Birmesen und Birmesinnen, die herauf aus dem
Stadtgewhl von Rangoon morgens, mittags und mitternachts in die
goldenen Gassen kamen und lautlos mit Opferblumen in der Hand, in Seide
gekleidet und auf stillen Sandalen vor den goldenen Altren und goldenen
Kapellen wandelten und sich vor Kimguns Kind verneigten.

Das Kind verdiente fr Kimgun und die Mnche manches Stck Geld. Mit
stieren und gequollenen Augen, die wie Glaskugeln in seinem Riesenkopf
rollten, lag die kleine Migeburt da und starrte in die Goldbauten des
Tempels. Der Goldschein machte seine Augpfel gelb wie Bernstein, die
gelbe Haut des Kindes schimmerte und blendete das Gold zurck, und sein
Gesicht grinste Tag und Nacht in die Goldpracht wie ein Goldklo. Kimgun
freute sich, da das Kind nie etwas anders vom Leben kennen lernen
sollte, als die ungeheuren Goldmassen der Shwe Dagon-Pagode. In dieser
Goldwelt, welcher die Sonne tglich dienen mute, lag jetzt sein Kind
wie der Mittelpunkt alles Goldes, und die Sonne kam jeden Tag zur
Pagode, um als Kuli fr sein Kind Gold herzuschleppen. Und Kimgun wurde
ber alle Maen hochmtig. Der elende, armselige Kimgun erschien jetzt
gekleidet vom Verdienst seines Kindes in frischer weier Seidenjacke,
ein Purpurtuch um die Beine geschlagen, einen regenbogenfarbigen
Seidenschal als Turban um den Haarwirbel gewunden, das Haar hochgeknotet
wie ein Weib, geschmckt mit Schildkrotkamm und Haarpfeil, wie es sich
nur der Rubinenknig und die Reichsten zu tragen erlaubten. Er schritt
im Tempel umher, stolzer als einer der weien Tempelpfauen, und jeder
seiner hochmtigen Blicke sagte: Seht, meinem Sohn mu die Sonne dienen!
Ihr tglicher Gang gilt blo ihm und mir, und alles Gold von Birma liegt
um uns wie ein goldenes Bett. Meines Sohnes Augen werden tglich vom
Gold genhrt, mein Sohn schlft im Gold und lebt klug, hell und
allmchtig wie das Gold.

Die Mnche mochten bald Kimgun wegen seines Hochmutes nicht mehr leiden,
aber da die Migeburt eine reiche Einnahmequelle fr die Pagode war,
lieen sie Kimgun seine Einfalt und schwiegen. Eines Morgens stieg
Kimgun, eitel geputzt und gepflegt wie immer, die untersten der
dreihundertfnfundsechzig roten Stufen zum Hgelberg der Pagode empor,
und wie immer lchelten ihm die hbschen birmanischen Verkuferinnen auf
den Treppenabstzen zu. Ihre Gesichter schimmerten sanft wie geschlte
Bananen hinter den Tischen voll Blumen, Marionetten und Rucherwerk.

Pltzlich verbreitete sich oben am Treppenende vom Hgel herab ein
ungestmes Geschrei, lauter und lauter, als ob man da droben Tiere und
Menschen schlachtete. Mnche, Ziegen, Pilger, Pfauen, Verkuferinnen,
Hhner und Hunde flchteten im Durcheinander die rote Treppe herab und
Kimgun entgegen. Der Mnche glattrasierte Schdel leuchteten aus dem
Gewhl todbleich wie Elfenbeinkugeln und schienen in dem dmmerigen
roten Treppenhaus die Stufen herabzurollen.

Ein Tiger! Ein Tiger! riefen viele Stimmen zugleich, und Hunderte
von Hnden gestikulierten. Ein mchtiger gelber Tiger war aus dem
Palmendickicht auf das Dach der ungeheuren Pagode gesprungen, und alles,
was in den goldenen Pagodengassen lebte, stob zum Treppenausgang wie
bestrzte Ameisen aus einem verheerten Ameisenbau.

Die Hunde heulten, die Pfauen kreischten, die Hhner und Truthhne
gackerten und kollerten. Die Mnche und Verkuferinnen fuhren wie wilde
Schatten durcheinander, die leprakranken Bettler stolperten ber ihre
Krcken, stieen die Warentische um und fielen in Knueln sthnend und
jammernd hinter die dicken roten Holzsulen des Treppenhauses.

Kimguns einziger Gedanke war sein Kind. Er arbeitete sich wie ein
Schwimmender gegen den Strom vorwrts; er fiel zwischen zwei
Tempelziegen; das Beinkleid und die Seidenjacke wurden ihm vom Leib
geschlitzt. Er richtete sich wieder auf, fiel wieder und verlor Kopftuch
und Haarkamm. Ohne einen Kleiderfetzen kroch er auf allen Vieren die
letzten hundert Stufen nackt hinauf, strich sich die Haare aus dem
Gesicht und stand nackt oben am Treppenende.

Die roten Flgel der Holzbohlentre zu den goldenen Pagodengassen war
zugeschlagen und umlagert von Dutzenden von Mnchen, die sich gegen die
Trflgel stemmten. Auf seine Bitten, ihn einzulassen, lachte man ihn
fast aus. Er weinte, bettelte und schrie um sein Kind. Endlich ffnete
man einen Spalt und lie ihn in den Tempelhof hineinsehen. Der
gromchtige Tiger, mit seinem dickbackigen Gesicht, duckte sich eben
auf dem Pagodendach und kam in die Gasse herabgesprungen. Lautlos wie
ein groer Ballen Baumwolle fiel er auf das Pflaster. Mit einem einzigen
Zuschnappen seines Rachens hatte er das Kind Kimguns auf dem
Purpurteppich am Halse gepackt, warf sich herum, sprang wie ein Akrobat,
der einen Ball trgt, mit dem Wasserkopf im Maul auf das Pagodendach
zurck. Hinter dem goldenen Wald der Speere auf den Dchern verschwand
die gelbe Bestie wie eine goldene Figur, die mit dem Pagodengold wieder
verschmilzt. Die augenschmerzenden Spiegelscheine der Goldmassen warfen
sich, wie immer, gleich lebendigen Scheinwerfern kreuz und quer durch
die Luft. Darunter standen die Pagodenhfe jetzt leer und verlassen.

Kimgun brllte, prete sich durch den Trspalt, rannte in die
ausgestorbenen Gassen, seine Glieder flogen wie flatternde Bnder an
seinem Leib. Er kletterte an den goldenen Gehusen und Gesimsen in den
Dcherwald hinauf und verschwand.

Nach Stunden hatten die Mnche vier Englnder aus der Stadt geholt,
diese kamen mit ihren Gewehren und suchten den Tiger. Sie fanden ihn auf
dem goldenen Birnendach der grten Pagode in der Sonne ausgestreckt und
in satter Verdauung ghnend. Die Englnder schossen den Tiger herunter.
Die Mnche und alle, die in den Pagoden lebten, kehrten erleichtert in
die goldenen Gassen zurck. Als die Leute vor dem toten, goldgelben,
vollgefressenen Tigerleib standen, sagten sie von Kimgun: Des Goldes
Rachen hat Vater und Sohn verschlungen.




Der Garten ohne Jahreszeiten


Vom Morgen bis zum Sptnachmittag fhrt ein kleiner, kletternder Bahnzug
in Ceylon von der Stadt Colombo unten am Meer hinauf zu der letzten
Ansiedlung Nuwara-Eliya in den hchsten Bergen. Die Zimmetgrten von
Colombo wandern hinab in die Tiefe. Die grnen Amphitheater der
strauchigen Teeanpflanzungen und die Reisfelderterrassen versinken wie
ausgespannte Fallschirme neben dem ansteigenden Schienengeleis. Tler
voll Silberseen blinken wie Riesenperlmuttermuscheln herauf, verlassene
alte Tempeltrme stehen wie hochgerichtete Fernrohre an den Seen,
zugespitzte Bergkegel, geformt wie Rucherhtchen, umragen als blaue
Pyramiden den Horizont, und der Adams Peak wirft seinen berhmten
dreieckigen Schatten als riesigen Sonnenuhrzeiger bis Sonnenuntergang
ber das Innere Ceylons, genannt das glnzende Eiland.

Kurz vor Sonnenuntergang erreicht der Bahnzug in den Bergwellen auf der
Hhe von vierzehntausend Fu totstumme Mooswlder, groe moosumwucherte
Laubholzwlder. Die Baummassen sind wie graue Versteinerungen regungslos
ineinander gewachsen, als ob die Baumklumpen sich im khlen, dnnen
Luftzug gegenseitig festhielten, damit auf den schiefen Ebenen in der
ungeheuren Hhe nicht jhlings ein Schwindelgefhl ganze Wlderstrecken
in die Tiefe reie.

Dort oben bei den silbernen Spiralen der Sturzbche, auf dem Rasen vor
den Waldrndern wohnen reiche Kaufleute und hohe englische Beamte aus
Colombo in ihren Villen. Dort sind englische Giebelhuser mit Vorgrten
vor den Erkern. Dort brennen die Laternen abends in den Gartenstraen am
Trottoir entlang wie in Europa. Dort oben sind Tennispltze und
Fuballrasen, und die Luft ist dnn wie die Gesichtshaut der blassen und
blonden englischen Damen.

Ein paar Stunden von der Ansiedlung Nuwara-Eliya liegt an einem
Bergabhang, wie an den Thronstufen des therhimmels, der Edengarten von
Ceylon. Ein Garten wie ein gewirkter, blaurot und gelber indischer
Seidenschal, hingehngt an den Bergwald, feierlich, hoch ber den
Abgrnden. Blumenbeete mit den Blumen aller Jahreszeiten schieben sich
in die Hhe und in die Tiefe vor dem ther des windstillen Himmels. Das
Gartenantlitz erinnert an ein mit Indigo und Rtelschnrkeln ttowiertes
Singhalesengesicht. Dort wachsen europische Kornblumen, Veilchen,
Astern, Kapuzinerkresse, Rosen, Anemonen, Tulpen, Primeln,
Schlsselblumen, Lotos und Kakteen unter Kokospalmen und bei
Bananenbumen.

In diesem Garten der berirdischen Bergwelt waren der Singhalese Bulram
und sein Weib Talora aufgewachsen. Beide waren hier oben angesehen als
das verliebteste Ehepaar von Ceylon.

Talora war mit neun Jahren Teemdchen gewesen. Sie hatte in den
englischen Pflanzungen, unterhalb Nuwara-Eliya, mit hundert andern
Mdchen im April zur Ernte die Teekeime von den kleinen, runden
Teestauden gepflckt. Bulrams Vater hatte sie von dort in den Edengarten
geholt, weil sein Sohn, der bald vierzehn Jahre alt war, endlich eine
Frau brauchte.

Die kleine Talora wurde Bulram gegeben wie ein Ohrring oder ein
Haarkamm, den die singhalesischen Mnner tragen, und Bulram hatte sich
nie gefragt, ob er je eine andere Frau wollte. Talora war das Geschenk
seines Vaters fr ihn, wie sein eigener Leib ihm vom Vater ins Leben
mitgegeben war. Wie der therhimmel zum Edengarten gehrte, -- so
selbstverstndlich einfach und zufrieden nahm Bulram die kleine Talora
als sein Weib hin. Und das Mdchen nahm den jungen Mann als Herrn und
Gemahl an, so wie sie ihre Hnde und Fe als fraglos zu sich gehrig
fhlte.

Die Singhalesen dort oben in den Berghhen sind allwissend, sagen
drunten die Singhalesen an der Zimmetkste von Colombo ber die Leute
von Nuwara-Eliya. Sie knnen dort oben zaubern, ohne da sie selbst
ahnen, da sie Zauberer sind. Und mit Ehrfurcht betrachten die Leute in
den Tlern jene Bergseelen, die ihr Leben in der dnnen Luft verbringen.

Ob Januar oder Juli, ob April oder Oktober, -- im Edengarten blhen die
Mrzveilchen, bei den Septemberastern sitzt die Julirose dunkel am
Strauch, darunter das Schneeglckchen sich versteckt. Flieder, Jasmin,
Herbstzeitlosen, Lotos und Kornblumen stehen in den Feldern, auf Beeten
und an Teichen, bei den Hgelrasen, zwischen den Orangen, Myrten und
Weihrauchbumen, unter den Aloeblten und bei Bananenpalmen.

Bulram und Talora hatten hier hinter dem Haus des englischen Verwalters
ihre kleine, weie, niedere Htte an der Gartenmauer, welche schrg den
Berg hinaufsteigt. Die Blicke der beiden waren immer ruhig wie die
windstillen Tler, wie der wolkenlose Himmel und ihre Gedanken nur von
den Gesichtern der indischen und europischen Blumenarten angefllt. Der
ewig stillstehende Blumengarten, darinnen nie Winter, nie Sommer, nie
Frhling und Herbst wechselten und die Bsche ohne Ausruhen ewig
berauscht und unvergnglich blhten, darber der ther, todstill ohne
Lufthauch, eine unermeliche Ruhe feierte, -- dieser Garten gab den
Menschen einen Frieden in das Herz, der gleich dem l einer
tausendjhrig brennenden Tempellampe ist, das eine stille, nie
verlschende Flamme nhrt.

Nie kam den Menschen in der dnnen therluft dort oben die Kraft zu
einer wilden Tat. Sie lebten in der Hhe, in der Luftleere, halb
trunken, wie Muse unter der Glasglocke einer Luftpumpe. Sie waren in
der verdnnten Luft einem sanft schlfrigen und zartem Zustand von
Kraftlosigkeit verfallen, als htte sich ihr Blut verflchtigt, und nur
eine ideale, blaue Leere schwang in ihren Adern.

Eines Abends sagte der Verwalter des englischen Gartens zu Bulram:
Hre! Du mut mich morgen nach Colombo hinunterbegleiten. Ich mu den
Pachtkontrakt mit der Regierung erneuern und auerdem zwei Ladungen
Apfelreiser und Quittenschlinge, die aus England angekommen sind, im
Hafen abholen. Du bist zuverlssig, Bulram, und von allen
Gartenaufsehern der vorsichtigste. So viel ich wei, warst du noch
niemals drunten an der Kste, seit du lebst. Es wird dir Spa machen,
Menschen und Land da unten zu sehen. Talora wird dich fr drei Tage
entbehren mssen.

Bulram sagte: Herr, so lange Talora und ich verheiratet sind, waren wir
noch keinen Tag getrennt.

Der Verwalter meinte: Trste deine Frau, Bulram, und sage ihr, da du
ihr einen schnen, bunten Colomboschal mitbringst. Halte dich morgen
frh bereit. Der Zug geht um neun Uhr von Nuwara-Eliya ab. Um sechs Uhr
frh mssen wir mit dem Dogcart hinber zum Bahnhof der Ansiedlung
fahren.

Am nchsten Morgen kletterte der Zug die Engpsse hinab durch schallende
Tunnel auf den schmalen Schleifenwegen der Bergwnde hinunter in die
silbernen Tler von Ceylon.

Bulram hatte einen schnen halbkreisrunden Schildkrotkamm im schwarzen
Haar. Der Kamm hielt das Haar aus der Stirn zurck, und der Singhalese
sah glatt gekmmt aus wie ein europisches Schulmdchen. Er wute, da
man in Colombo drunten das Haar zurckgestrichen trug, und hatte sich im
voraus grostdtisch frisiert. Um seine Beine schlug ein breites
braunrotes, zitronengelb getpfeltes Tuch und war wie ein Frauenrock um
die Hften von einem Ledergrtel zusammengehalten. Bulrams Oberkrper
steckte in einer weien kurzen Leinwandjacke, welche von Taloras Hnden
frisch gewaschen und frisch gebgelt war. Hinter seinem Ohr trug er zu
Ehren des Reisetages einen Bschel dunkelblauer Kornblumen. Sein breiter
goldner Ehering glnzte am groen Zeh seines rechten Fues. Er ging
barfu und zog seine Pantoffeln nur vor seinem Herrn an. In einem
kleinen grnbemalten Blechkoffer verwahrte Bulram nichts als seine
Pantoffeln. Aber er hatte frsorglich an viele Einkufe fr Talora
gedacht und zum Schutze der Sachen gegen Insekten und Schlangen den
Blechkoffer vom Verwalter erhalten.

Bulrams Lunge hatte nie andre Luft als Hhenluft geschluckt. Der Zug
senkte sich jetzt aus den nebeligen Farrenkrautwldern zu den hitzigen
Zimmetgrten Colombos hinunter, mit einer rasenden Schnelligkeit, wie
ein Ballonkorb, der aus den Wolken fllt. Die brandige Tropenluft schlug
Bulram wie roter Pfeffer um die Nase. Er mute fortgesetzt niesen und
sich die Nasenspitze reiben. Er, der immer unter dem therischen Himmel
gelebt hatte, fhlte sich von Staub, Pflanzengerchen und Erddnsten
gereizt, als ob man seinen Gliedern ungewohnte Kleider anzge. Der Zug
fuhr zwischen protzigen Brotfruchtpalmen in die letzten Abgrnde hinein.
Als ob die Erde fortgesetzt den Rdern auswiche, so raste die Wagenkette
zu Tal. Die Luft strotzte von den Gewrzen der Nelkenbume und der
Kampferstmme. Palmenkronen berwlbten den Schienenweg,
menschenkopfgroe Frchte hingen in Bndeln; gelbe und braune
Mangofrchte, die droben in Nuwara-Eliya nur blhen und niemals reifen,
hingen hier wie Gewichtsteine zwischen gestrubten Riesenblttern. Wenn
Bulram seinen Kopf zum Fenster hinausstreckte, glaubte er sich an den
Fruchthaufen zu stoen. Wie berfllte Fruchtkrbe standen die Muskat-
und Kokoswlder zu beiden Seiten des Bahngeleises.

Kaffeebraune, sehnige Singhalesen, dickbltig und ppig genhrt, nackt
und nur von der Brune ihres Leibes bekleidet, drngten sich auf den
Bahnstationen in den Tlern gleich Herden brauner, feister Maikfer, die
durcheinanderkrabbeln.

Bulram verstand nicht, warum die Erde so viele Menschen hatte, so viele
Nasen, Ohren, Muler und Augen, die ihn anstarrten, als wre sein
Gesicht eine Honigwabe, dran sich die Wespen hngen. Die Brust des
einsamen Bergsinghalesen fhlte sich vor den Menschenmassen wie ein
Kleefeld unter den Fen einer Hammelherde. Blicke, Stimmen, Gerche,
Schritte trampelten ber die blaue therruhe seines Herzens. Sein Auge
sah nichts mehr, und er fhlte sein Ohr von den Massengeruschen
durchlchert wie eine Schiescheibe nach dem Scheibenschieen.

Bulram versuchte, um sich zu beruhigen, die Gesichter der Menschen, die
auf der Tagesfahrt in seinen Wagen aus- und einstiegen, in Blumensorten
einzuteilen. Er sagte zu sich: dieser ist eine sanfte Primel, dieser
eine grelle Bohnenblte, dieser eine Tomatenblte, dieser eine Narzisse.
Aber die Blumenarten seines Gartens ohne Jahreszeiten, die er als
einzigen Mastab hier an alles anlegen konnte, reichten nicht aus. Als
er abends um fnf Uhr an der Colombostation ankam, war er todmde von
den tausend Vergleichen und schwindlig und hielt sich krampfhaft auf dem
Kutscherbock des Wagens fest, der mit ihm und seinem Herrn zum Galle
Face-Hotel an das Meer fuhr.

In diesem riesigen Steinhallenhotel an der Meeresbrandung, darinnen der
Meerdonner Tag und Nacht wie ein Ungeheuer brllend durch die
Treppensle, Korridore und Zimmer hallt, benahm sich Bulram wie ein
Mondschtiger, der im Schlaf auf einer Dachkante aufwacht, sich nicht
vor- noch rckwrts zu gehen traut und berall den Absturz frchtet. Die
hundert weigekleideten Reisenden im Hotel, die Europer mit ihrer
weien Haut, die vielen weien Musselinkleider und die langen, weien
Schleppen der Damen, erschienen Bulram wie irrsinnig gewordene weie
fliegende Bltenbume, helle Magnolien oder lichte Jasminbsche, die
ohne Wurzeln durch die offenen Tren der Steinwnde aus und ein wandern
konnten. Der scheue Bergsinghalese blieb vor Furcht wie ein Schatten an
den Wnden kleben. Sein Herr, der englische Verwalter, fand ihn mehrmals
im dunkeln Korridor hocken, vor den Menschen am ganzen Leibe zitternd.
Bulrams Augen starrten besonders vor der Tr des menschenberfllten
Speisesaals entsetzt aus dem Gesicht, wie einem, der zur Nachtstunde in
die Dschungel geraten ist, die Raubtierscharen zur Trnke ziehen sieht
und beim Anblick der Tigerfamilien ohnmchtig umfllt.

Eines Morgens war Bulram pltzlich verschwunden. Niemand, nicht das
Telephon, nicht die englische Colombopolizei, nicht Zeitungsannoncen
konnten den Verlornen zurckbringen. Acht Tage lie der Verwalter nach
Bulram forschen. Dann reiste er nach Nuwara-Eliya heim, glaubend, der
Bergsinghalese habe sich heimlich aus dem Staub gemacht und sei vor
Menschenfurcht zurck auf die hohen Berge, in seinen Garten ohne
Jahreszeiten, zu seiner Frau Talora geflohen.

Aber Bulram war nicht zu Hause. Talora stand voll Harmlosigkeit, klar,
freundlich und sanft im Garten und lchelte wie eine Allwissende,
whrend der Verwalter tief bestrzt war, da Bulram nicht zu finden sei.
Talora antwortete, wie die ewig wolkenlose Blue lchelnd: Er wird
kommen, Herr. Der Herr soll nicht um Bulram traurig sein.

Der Englnder schaute sie sprachlos an. Er hatte geglaubt, die Frau des
Singhalesen msse sich zu Boden werfen, weinen und sich die Haare
raufen. Statt dessen sagte sie nur ewig lchelnd: Er kann nicht
verloren gehen, Herr. Bulram ist in meinem Herzen aufgehoben, Herr.

Und Talora ging jetzt durch den Garten, hielt vom Morgen bis zum Abend
die Bewsserungsrohre in Ordnung, stellte die Wasserzerstuber auf die
Rasenpltze und tat Bulrams Arbeit neben ihrer Hausarbeit, als wre sie
Bulram selbst. Niemals zitterte ihre Hand vor Neugier nach dem verlornen
Mann, wenn sie dem Verwalter die Briefe des Postboten brachte. Niemals
sprang ihr Auge hell auf, wenn die elektrische Gartenglocke klingelte
und Fremde kamen, den Garten anzusehen; und es nicht Bulram war. Niemals
zitterte ihr Fu, wenn sie abends in das leere Huschen trat, und nie
ihr Finger, der morgens die Trklinke ffnete. Sie schien in einer
ewigen blauen Ruhe in der therhhe dieses Gartens Tag und Nacht mit
ihrem Mann unsichtbar zu verkehren, als gbe es keine Nhe und keine
Ferne im Weltall bei dem trunknen Liebesbewutsein ihrer Seele.

Ein halbes Jahr verging. Da sagte die Frau des englischen Verwalters zu
Talora: Ich reise hinunter, um mir im englischen Bazar von Colombo
Kleider und Hte zu kaufen. Ich kann dich mitnehmen. Vielleicht
kundschaften wir Frauen mit mehr Glck aus, was aus Bulram geworden
ist. Die Dame reiste am nchsten Morgen mit Talora zusammen hinab an
die Kste.

Die Singhalesenfrau war niemals im Tal gewesen. Aber auf sie wirkte die
Talluft anders als auf ihren Mann Bulram. Sie, die stets stille,
abwesende, traumwandelnde, wurde nicht noch stiller, sondern wurde
gesprchig, lebte auf. Sie zeigte auf der Reise ihre Zahnreihen und ihr
rotes Zahnfleisch mit breitestem Lachen. Sie schmatzte mit den Lippen,
sie schnalzte mit der Zunge, und ihre Augen hingen ihr mit vielen
Blicken nach allen Seiten wie die Beeren von dunkeln Trauben in dem
Kopf. Ihr Mund schien alle Frchte der fruchtreifen Luft zu schmecken,
und ihre Backen wurden vom hitzigen Atem der Talwlder aufgeblht und
dick. Sie trug eine weie Bluse mit bauschigen, kurzen rmeln. Je nher
der Zug aus der Berghhe hinunter in die Colombohitze des
Tropennachmittags kam, desto unruhiger wurde Talora. Ihre nackten
Unterarme schoben ungeduldig die lockeren Brste hinter dem Blusenstoff
hin und her, als wren das ein paar reife, unbequeme Frchte, die sie
ablegen wolle, sobald der Zug hielt.

Auch Talora war bald aus dem Hotel verschwunden. Ihre englische Herrin
glaubte, sie suche ihren Mann in der Stadt. Man wartete drei Tage,
suchte Talora, wie man Bulram gesucht hatte, aber die Singhalesin blieb
unauffindbar. --

Ein Jahr verging.

Die Meeresbrandung vor dem Galle Face-Hotel donnert unausgesetzt, die
Tropensonne rollt im Land ber die Zimmetgrten, und wie eine riesige
Spiritusflamme brennt das rotviolette Morgenmeer.

Weit drauen im Hafenwasser steht ein groer Dampfer mit hohen
weigetnchten Wnden. Er wirft seit Stunden gelben Qualm aus vier
Schornsteinen und ist zur Abfahrt bereit. Breite, schaukelnde Jollen und
ein kleines, spitziges Motorboot bringen Kofferladungen und Ladungen
voll weigekleideter Tropenreisender an die Schiffswand. Jetzt wird die
weie Landungsstiege an der Schiffswand hochgezogen, und Ankerketten
kreischen markerschtternde Schreie. Der Dampfer liegt noch immer still,
umgeben von dem kurzen und ruckweisen Gehpf der Morgenwellen. Viele
Kpfe von Reisenden biegen sich ber die weigestrichnen Eisengelnder
der Schiffsstockwerke. Drunten reiten nackte, arme, braune Singhalesen
auf langen, gelben Holzbalken in der Flut um das Schiff. Statt eines
Ruders hat jeder Wasserreiter einen Kistendeckel oder ein Brett in der
Hand. Manchmal wirft ein Passagier eine kleine Silbermnze ber Bord.
Dann schlpfen alle die nackten, jungen Kerle wie glatte Seehunde von
ihren schwimmenden Balken und fahren in das durchsichtige, glserne Meer
hinunter, wie auf einer grn angestrichnen Rutschbahn in die Tiefe.
Drunten werden ihre Gliedmaen gespenstig wie Froschglieder, scheinen
sich aufzulsen und verschwinden. Nach einer Weile erscheinen sie im
Flaschengrn der Tiefe wieder, zappelnd und wie braunrote Schatten.
Schwarzglnzende, triefende Kpfe tauchen aus dem Wasser, und einer
zeigt das silberne Geldstck lachend zwischen seinen Zhnen. Dann
schwingt sich jeder auf seinen Baumstamm, und alle reiten wieder um die
Schiffswandung. Mit viel Geschrei winken sie hinauf und ermuntern die
Passagiere des abfahrenden Orientdampfers; und sobald ein Geldstck aufs
Wasser klatscht, verschwinden wieder alle Balkenreiter lautlos im Meer.
Bis zur Abfahrt des Dampfers vertreiben sich so die Reisenden die Zeit
mit Geldwerfen.

Bulram ist seit Monaten hier jeden Morgen auf einem Balkenstamm um die
auslndischen Dampfer geschwommen. Er holt sich durch gewandtes Tauchen
sein Geld aus dem Meer, das eilig verdiente Geld, das er nachts ebenso
eilig in den Spielhllen bei braunen Dirnen und Reisbranntwein wieder
ausgibt. Seitdem Bulram die Zimmetluft von Colombo riecht, ist in ihm
der Gedanke an seine Berge, an Talora und an den Edengarten auf den
Bergen tiefer versunken als je ein Geldstck im Meer. Er lebt in Colombo
wie eine Fliege, die sich auf dem Zucker eines Fliegenpapiers berauscht
und vollsaugt. Wie ein samtner Panther streicht er sich nachts an den
nelkenlduftenden kleinen Dirnen in den Freudenhusern, und am Tag
springt er nackt und blank in die Meerestiefe nach den blitzenden
Mnzen. Er sticht unzhlige Male in den Meeresgrund hinunter, rudert
seinen schwimmenden Balken abends mit einem Brett ans Land, rollt sich
dann wieder bei einem Nautsch-Girl auf einem Teppich wie ein Igel
zusammen und lt das armselige Geschpf, das er sich fr die Nacht
gekauft, nicht mehr aus seinen Griffen, bis ihn die Frhluft weckt.

Heute ist wieder eine backofenwarme Nacht. Vanille- und Kampferbume
pressen ihren Duft aus den Grten ber die Stadt. Am groen granitnen
Wellenbrecher entlang der Seeseite mussiert die Brandung und wirft hohe,
weie Geiser in die Dunkelheit. Sterne hngen gleich glitzernden
Wasserblasen an der Nachtdecke. Die Front des Galle Face-Hotels ist
beleuchtet, wie ein groes Transparent. Unter den elektrischen
Bogenlampen der Strandpromenade tauchen vom Hotelportal her weie Punkte
auf: die weien Hemdbrste vieler Herren im schwarzen Abendanzug,
Englnder und andre Europer. Jeder Herr lt sich von einem nackten
Kuli in einem kleinen Rikschawagen ziehen. Die Herren sind ohne Hut. Sie
machen vom Hotel nur einen kurzen Abendausflug in das Freudenviertel von
Colombo. Die Reihen der kleinen Wagen verschwinden schnell am Ende des
Strandweges hinter den Tenniswiesen in dunkeln Eingebornengassen.

Bulram drckt sich hier in einer der Gassen still an den Wnden hin. Er
ist in allen Husern der Gasse wie der Mond bekannt. Die Wagenreihen mit
den auslndischen Herren im Abendfrack sind an ihm vorbergerollt und
halten jetzt vor ihm in der Strae.

Er sieht die Herren, von einem Hauseigentmer auf dem Straenpflaster
empfangen, in einer Haustr verschwinden. Alle Lden der Huser sind
geschlossen, und man hrt nur gedmpft Kastanietten, Geigen, Tamburine,
einfrmig wie die Musik summender Wasserkessel. Mnner, welche kommen
und gehen, verschwinden wie die Katzen, lautlos, in den Haustren und um
die Straenecken.

Neben Bulram ffnet sich ein Erdgescholaden. Ein Frauenarm langt
heraus, und zwei Finger schnalzen. Bulram sieht im Halbdunkel unter dem
hellen Sternhimmel zwei groe Reihen blendender Zhne und ein paar
nackte Brste, die sich wie zwei kleine Scke ber das Fenstergesims
quetschen. Bulram kennt die Frau nicht, aber er fragt in das dunkle
Fenster: Bist du frei? Die Frau schnalzt mit der Zunge, und bei diesem
Laut beginnen vor Bulram alle Steine der Strae, alle Sternflecken am
Nachthimmel zu schaukeln.

Der Singhalese will in das Haus eintreten. Aber der Hauseigentmer sagt
ihm, er sei um eine Minute zu spt gekommen. Die an der Fensterecke sei
eben drinnen von einem englischen Kapitn gerufen worden. Bulram stellte
sich wieder unter das Fenster und wartete. Aber das Mdchen mit den
lachenden Zhnen und der schnalzenden Zunge ffnete nicht mehr den
Fensterladen und rief ihn nicht mehr. Acht Tage hielten Seeoffiziere und
Matrosen auslndischer Kriegsschiffe ihre nchtlichen Gelage in dem
Haus, und acht Tage lang wurde der armselige Singhalese vom
Hauseigentmer abgewiesen; er schlief acht Nchte unter dem Fenster und
blieb acht Nchte nchtern. In der neunten Nacht, als die Dampfer den
Hafen verlassen hatten, ffnete sich wieder der Fensterladen. Zwei
nackte Brste drckten sich ber die Fensterbank, und helle Zhne
glitzerten in einem lachenden Mund; dem Singhalesen scho sein hitziges
Blut wie Sternschnuppen vor die Augen. Bulram ging in das Haus, drckte
das Mdchen an sich und schlo dabei die Augen, wie es alle Orientalen
tun, wenn sie ernstlich glcklich sind. Er blieb dann Tag und Nacht bei
geschlossenen Fensterlden im Haus bei der Dirne.

Am vierten Abend sa der Hauseigentmer mit seinen Freunden wie immer
drauen auf den Steinstufen vor der Haustr. Es wetterleuchtete hinter
dem Hausdach. Da kam einer seiner Buben heraus und sagte ihm: Herr, das
Zimmer des Mdchens, welche hinter dem Eckfenster wohnt, ist wie leer
gefegt. Das Mdchen, das sich dort seit ein paar Tagen mit einem
Singhalesen eingeschlossen hielt, ist verschwunden. Die Tr steht weit
offen, aber niemand hat weder sie noch den Singhalesen fortgehen sehen.
Vielleicht ist der Bursch ein Bergsinghalese gewesen und hat sich in
einen Nachtblitz verwandelt und hat das Mdchen auf einer glhenden
Wolke fort in die Berge geholt!

In demselben Augenblick kreischte der Fensterladen an der Straenecke in
den Eisenangeln, und der Hauseigentmer rief: Verflucht! Sie sind
sicher miteinander durch das Fenster fortgesprungen. Verflucht! Sie ist
verschwunden, wie sie gekommen ist! Eines Abends stand sie mit
auslndischen Matrosen hier unter meiner Tr und trat ein und war viel
begehrt und nannte sich mit dem lockenden Namen Talora. Da auf den
Stufen stand sie damals vor mir. Es wetterleuchtete wie heute, als werfe
sie Feuer um sich und Feuer ins Haus, so kam sie. Nun sprang sie wie ein
Blitz wieder fort. -- --

Nach Monaten klingelte abends die elektrische Glocke der Gartentr des
Edengartens, und als man ffnete, standen Bulram und Talora drauen.
Beide vergngt, lautlos und sanft wie immer.

Der Verwalter fragte, und die Frau des Verwalters fragte, und alle
Gartenaufseher fragten, wo die beiden nach zwei Jahren herkmen. Sie
aber lchelten nur und deuteten in den wolkenlosen Himmel.

Herr, er war im Himmel, lchelte Talora, und Bulram nickte immer
wieder stumm Beifall, wenn seine Frau auf ihr Herz deutete und auf alle
Fragen nichts andres antwortete als: Herr, er war im Himmel.

Dann saen beide wieder in dem Garten, knieten ber den Blumenbeeten,
arbeiteten mit der Rasenschere und mit dem Rechen. -- Sie beugen sich
noch heute wolkenlos wie der therhimmel von Nuwara-Eliya ber die
Blumenreihen, dort oben in dem Garten ohne Jahreszeiten.




Im blauen Licht von Penang


Die malaiische Kurtisane Gabriela Tatoto, die in der Frhlingszeit auf
englischen Dampfern in der Malakkastrae und im chinesischen Meer von
Penang bis Hongkong reiste, lebte im Sommer ausruhend in ihrer Villa in
Penang. Ihr Haus lag wie ein einziger weier Saal in einem tiefen
Rasengarten. Statt der Blumenbeete standen mannshohe bluliche
Porzellanvasen in langen Reihen dem Gartengitter entlang, gelb- und
rotgefleckte Tigernelken wuchsen in Struen aus den Vasen. Schlanke
Wandererpalmen mit pechschwarzen Fcherblttern brsteten sich wie
finstere Pfauen rund um die weie Villa. Ein scharlachblhender
Elektrinenbaum spreizte sich am Garteneingang. Das rote Gekrse der
Blten in der Luft leuchtete blutig wie die Schlachtbank eines Metzgers.
Der Garten schien das Seelenleben der Kurtisane in seinen Farben zu
spiegeln. Mit der Knstlichkeit der Porzellanvasen, mit der Dsterkeit
der Wandererpalmen und mit der rcksichtslosen lsternen Rte der
Elektrinenbume erinnerte er an seine Besitzerin.

In Penang herrscht ber allen Dingen, ber den Kalkwnden der Huser,
ber den breiten Blattflchen der Palmen und ber der Haut der Menschen
ein ewig blaues Licht. Immer ist eine Blue dort ber allem wie ein
bestndiger Mondschein mitten im Sonnenschein. Das blaue Licht von
Penang ist wie der bluliche Schimmer einer unsichtbaren elektrischen
Bogenlampe, ist ber den Springbrunnen der Grten, ber den
Pflastersteinen, ber den Wasserspiegeln des Meeres und selbst ber den
Panzerplatten der vorberfahrenden Kriegsschiffe gleich wie ein
Phosphorleuchten mitten am Tage. Und die Blue macht den Muschelkalk der
Huserwnde transparent, als knnten die Menschenschritte hier durch die
geisterhaften Wnde gehen, als wre die Stadt nur ein bluliches
unwirkliches Schlafbild mitten unter der wachen Tropensonne. Niemand hat
das bluliche Licht von Penang jemals erklrt, aber es ist immer da, und
die eingeborenen Photographen malen selbst auf die Ansichtskarten, auf
Gesichter und Landschaft, diesen Mondschein im Sonnenschein.

Auch Gabriela Tatotos weies Landhaus lag im Gartengrn mitten am Tag
mit mondblauen Wnden, die wie zu stark geblaute Wsche leuchteten.

Der malaiische Photograph Fuluo Holongku in Penang hatte dieses Haus
schon dutzendweise auf Ansichtskarten mit zarter Blue bemalt, denn die
Kurtisane schenkte gern ihr Hausbild mit Gartenansicht an ihre Freunde.
Aber niemals verschenkte sie ihr eigenes Bild. Sie frchtete sich,
aberglubisch wie alle Asiaten, vor dem bsen Blick fremder Augen -- vor
bsen Augen, -- die ihr Schaden bringen wrden, und vor bsen Wnschen,
die sich auf ihr Bild richten knnten. Nur einmal hatte sich Gabriela
von Holongku photographieren lassen. Aber als er die Bilder ablieferte
und sie ihr Gesicht dutzendweise vor sich sah, erschrak sie, geriet in
Angst und verbrannte noch am Abend alle Bilder mit eigener Hand. Der
Photograph Holongku besa trotzdem ein Bild von der Tatoto, ein Bild,
das die Kurtisane nackt zeigte, und das sie selbst noch niemals gesehen
hatte. Holongku trug dieses heimliche Bild in das Futter seines
Hausrockes eingenht; denn es soll Glck bringen, das nackte Bild einer
Kurtisane stets bei sich zu tragen. Der Photograph war auf leichte Weise
in den Besitz dieses Bildes gekommen.

Gabriela hatte damals Holongku zu sich in die Villa gerufen, um sich
photographieren zu lassen. Es war zu Beginn der heien Zeit, die
Kurtisane war schlfrig und von ihrer Hongkongreise eben erst
zurckgekehrt.

Die Tatoto lag in einem langen Strohsessel im schattigsten Zimmer des
Hauses. Die grnen Schutzdcher an den langen Fenstern waren
herabgeklappt, die Scheiben bis zur Diele geffnet, aber die Kalkdecke
im Zimmer strahlte wie immer ihr bluliches intensives Licht aus.
Gabrielas chinesischer orangefarbener Seidenmantel war weit geffnet und
zeigte den schmalen Leib der Kurtisane wie das Fleisch einer
geschlitzten Mangofrucht in rotgelber Schale. ber den nackten Arm der
schnen Frau stieg behutsam mit den langsamsten Schritten der Welt ihr
Spielzeug, ein kleines Chamleon, das wie ein winziges graues Gespenst
im Zimmer umging.

Der Photograph wurde in das Haus eingelassen, und da er bestellt war,
folgte ihm niemand von der Dienerschaft durch den Vorsaal. Er hob die
Strohmatte von der Tr und sah die nackte Kurtisane eingeschlafen.
Blitzschnell vereinigten sich in dem Malaien Gedanke und Wunsch, das
Bild der nackten Frau zu besitzen, um es bei sich zu tragen. Unhrbar
klappte er das Aluminiumgestell seiner kleinen Straenkamera auf und
photographierte rasch, von der Trschwelle aus, die Schlafende. Er htte
gern vorher von Gabrielas Oberarm das kleine hliche Chamleon
verscheucht, das dort auf drei Beinen stillstand und das vierte Bein wie
ein Jagdhund abwartend in die Luft streckte. Aber das kleine graue Tier
sah unter seinen Augenklappen regungslos in das blaue Licht der
Zimmerdecke und rhrte sich nicht auf dem Arm der Schlferin.

Der malaiische Photograph kauerte nach einer Weile im Vorzimmer auf der
Diele und schien mit orientalischer Ruhe auf das Erwachen der Dame zu
warten. --

Holongkus Herz pochte heftig, als er spter zu Hause in seiner
Dunkelkammer das kleine Bild der nackten Kurtisane auf der Platte
hervorrief. Am nchsten Morgen nhte er einen Papierabdruck davon in
seinen Hausrock und wute jetzt, da er zeitlebens Glck haben werde.
Nur durfte er von dem Bilde zu niemanden sprechen. Aber das Glck kam in
wahnwitziger Gestalt. Wollstige hitzige Trume bedrngten den armen
Mann. Die nackte Tatoto kam nachts, wie in einem gelben Feuermantel, an
das Bett des Malaien und legte sich in seinem Schlaf zwischen ihn und
seine junge Frau. Und wenn er zugriff und die Kurtisane umarmen wollte,
hing ihm das steife grinsende Chamleon am Herzen. Bei Tag ging die
nackte Tatoto vor ihm her ber das bluliche Pflaster von Penang.
Stundenlang starrte der junge Photograph geistesabwesend in das blaue
Licht von Penang und stand, wie ein Trumer im Mondschein, mitten im
Sonnenschein. Nur wenn er seinen Hausrock ablegte, darinnen Gabrielas
Bild eingenht war, atmete er leichter. fters geschah es, da Holongku
seinen europischen Anzug anzog, seinen europischen Strohhut aufsetzte
und zum Hafen ging, wenn ein auslndisches Postschiff signalisiert
wurde. Dann verkaufte er auf dem Promenadendeck des angekommenen
Dampfers bemalte Photographien und Postkarten von Penang an die
Weltreisenden. Fr eine kurze Stunde legte er dann mit seinem Hausrock
seine unruhige Leidenschaft zu der Kurtisane ab.

Wenn Holongku im Hafen auf einem Dampfer war, sa seine junge
sechzehnjhrige Frau vor dem Atelierhaus auf dem Treppenabsatz unter dem
Schlingpflanzendach. Die weien Treppensteine leuchteten blulich, und
Marmies weie Augpfel schimmerten ebenso blulich. Die junge Frau
stellte jeden Nachmittag einen kleinen Tisch auf die schattige
Haustreppe und sa dort stundenlang und bemalte Dutzende von
Ansichtskarten, bis ihr Mann wiederkehrte. Marmie sa heute wieder an
ihrem gewohnten Platz, und hinter ihr funkelten die Atelierscheiben im
Gartengrn, wie die Fenster eines Aquariums. Marmie sa getreulich und
emsig ber ihre Postkarten gebeugt. Ihr schwarzes glattgescheiteltes
Haar spiegelte bluliche Glanzlichter. Dieses lackschwarze Haar wurde
oft drben ber der Strae von dem chinesischen Korbflechter Ling-Sung
betrumt.

Der Chinese hatte seine offene Korbflechterei dem Photographenhaus
gegenber. Dort wurden aus weiem Rohr von vielen halbnackten Chinesen
groe verschnrkelte Strohsessel und Strohsophas kunstvoll nach
englischen Vorlagen gearbeitet. Ling-Sung, der reiche Besitzer dieses
Geschftes, sa nachmittags in der Strae in einem groen Schaukelstuhl.
Er war stets nur mit einer schwarzen Kalikohose bekleidet. Sein
Oberkrper war nackt. Er zeigte seine gelbe glnzende Bauchkugel der
Sonne und schlief unter einem getrockneten Palmfcherblatt, das er sich
ber die Stirn gelegt hatte. Seine beiden vom Fett angeschwollenen
nackten Arme hingen zu beiden Seiten des Schaukelstuhles vom feisten
Leib herab. Die schwarze Kalikohose glhte wie schwarzer kochender
Asphalt in der Sonne, und die gelbe Leibkugel stand voll glitzernder
Schweiperlen und glnzte, wie eine fette geblhte Pastete. Wenn
Ling-Sung nicht schlief, schaukelte er, und sein langer Zopf hing hinter
der Stuhllehne bis auf das Pflaster und bewegte sich wie ein
Perpendikel. Um ihn arbeiteten seine Leute gebckt ber das
Strohgeflecht, teils in der offenen Haushalle, teils auf der leeren
breiten Strae. Ling-Sung konnte stundenlang in seiner liegenden
Stellung schaukeln und zur Photographin hinberstarren.

Er trumte sich dann nach China hin, in seine Heimatstadt, und von dort
wollte er sich spter eine Chinesin zur Frau holen, schwarzhaarig wie
die Photographin drben. Halb schlafend, halb trumend beging er in
erhitzten Gedanken, sorglos und unschuldig wie alle Schlafenden, manchen
Ehebruch mit der Photographin. Aber wenn er wieder erwachte, dachte er
nur nchtern an seine Korbflechterei und kassierte emsig in der Stadt
ausstehende Gelder ein.

Auch der malaiische Photograph schuldete dem Chinesen einiges Geld, aber
Ling-Sung wartete gromtig, teils weil er Holongkus Nachbar war, teils
weil ihm die Frau des Photographen angenehme Trume umsonst gab.

Marmie, die Photographenfrau, sa jeden Nachmittag vllig ahnungslos auf
ihrer Treppe vor dem Tisch und bemalte ihre Ansichtskarten von Penang
mit blulicher Farbe. Sie dachte mit keinem Gedanken an den Chinesen und
wartete nur auf die Heimkehr ihres Mannes, in den sie treu verliebt war.

Tglich ist in Penang eine schwle Gewitterluft wie in einem Brutkasten,
und wie mit blauer Elektrizitt geladen glhen alle Erdkrper.
Stundenlang ber das Vergrerungsglas einer Lupe gebckt, hatte Marmie
sich heute mde gemalt. Sie ging in den Hausgang und holte den Hausrock
ihres Mannes, legte ihn auf ihr Knie und wollte einen abgerissenen Knopf
annhen.

Die Zisternen im Garten rochen dumpf, und die glatten Blattflchen der
Fcherpalmen warfen grelle Glanzlichter, wie groe weie Brennspiegel.
Marmies Stirn schmerzte, und sie schlo nach dem Einfdeln der Nadel
einen Augenblick ihre Augen.

Dieser Augenblick aber wurde schnell zu einem Schlafbild von einigen
Sekunden, zu einem blitzschnellen Traum, der die Scheinzeit von Jahren
annahm.

Marmie trumte, der Chinese Ling-Sung verlangte pltzlich sein Geld. Er
stand vor ihr und klopfte auf den Tisch und forderte energisch die
Zahlung, weil er nach China reisen und sich verheiraten wollte. Marmie
bettelte fr ihren Mann um Aufschub, aber Ling-Sung war unerbittlich.
Dreihundert Yen fr Korbsthle und Sofas, die Ateliereinrichtung,
sollten sofort bezahlt werden. Sonst wrde der Chinese heute abend den
Photographen schlachten lassen und ihn rsten, wie die Menschenfresser
in Sumatra drben es tun, und mit seinen Verwandten zusammen Holongku
als Hochzeitsschmaus verzehren. Marmie sah schnell im Traum die
finsterbewaldete Kste von Sumatra ber der Malakkastrae, wo
Menschenfresser heute noch Freunde und Verwandte schlachten, wie man
sich in Penang erzhlt. Marmie schauderte und verwechselte im Traum
China mit Sumatra und glaubte fest, da der Chinese dort hinberreisen
wrde und ihren Mann als Hochzeitsschmaus mitschleppen wollte, wenn er
nicht bezahlen wrde.

Rasch fiel ihr ein Vermchtnis ihres Vaters ein. Dieser, ein Malaie,
hatte manchmal erzhlt, da man Menschen tten knne, wenn man ihr Bild
oder ihre Photographie mit einer Nadel durchsteche. Der Stich mu die
Brust treffen, und dabei soll man das malaiische Wort Lulau laut und
deutlich aussprechen. Die Hand darf nicht zittern. Man mu die Nadel auf
der Photographie in die Herzgegend der betreffenden Person ansetzen und
beim Wort Lulau durch das Bild stechen, aber die Nadel darf nicht
abbrechen.

Marmie beschlo im Schlaf den Chinesen Ling-Sung auf diese Weise zu
tten. Sie suchte in der Tischschublade nach seiner Photographie, denn
der Chinese hatte sich fr seine Braut photographieren lassen. Und
Marmie versprach sich mit ihrer raschen Tat fr ihren Mann schnelle
Hilfe vor dem chinesischen Menschenfresser.

Sie sah noch einmal Ling-Sung starr ins Auge und sagte: Also, du gibst
meinem Mann keine lngere Frist mehr, Ling-Sung?

Nein, die Hochzeit ist morgen, sagte der Chinese, und sein gelber
Wanst glnzte feist in der Sonne wie die gelben Tonnen, die im Hafen von
Penang im Meerwasser schwimmen.

Gut, sagte Marmie entschlossen, nahm ihre Nhnadel und stach sie in
das Brustbild des Chinesen und rief laut: Lulau!

Der Chinese wurde blauwei, wie die Luft von Penang, und fiel steif vor
Marmie auf den Erdboden.

Tief seufzend und wie mit einer schweren Brde beladen erwachte Marmie.
Sie hrte noch deutlich ihre Lippen Lulau sagen. Ihr Ohr hrte noch
das Papier der Photographie unter dem Nadelstich knistern. Der Chinese
war umgefallen und ermordet von Marmie. Marmie erwachte jetzt
vollstndig und lchelte ber den seltsamen Traum.

ber der Strae lag wie immer friedlich atmend der feiste Chinese
Ling-Sung im Schaukelstuhl. Er lie seinen Pastetenbauch braten, und um
ihn arbeiteten die Korbflechter mit ihren weien Bambusrohren.

Marmie suchte nach ihrer Nadel, die sie im Schlaf verloren hatte. Sie
fand sie im Hausrock ihres Mannes stecken, als ob ihre Hand im Schlaf
genht htte.

Marmie erinnerte sich, da ihr Mann gerade heute die Rechnung bei dem
Chinesen drben bezahlt hatte; und es konnte keine Rede mehr von einer
Schuld sein. Sie nhte, erleichtert aufatmend, den Knopf an den
Hausrock, ging dann hinein und hngte den Rock im Hausflur an seinen
Platz. Darnach malte sie wieder emsig an ihren Postkarten weiter.

Nach einer Weile kam Holongku vom Hafen zurck. Die Ehegatten nickten
sich zu. Der Mann trat ins Haus, wechselte seinen Rock und ging dann in
das kleine dunkle Laboratorium zu seinen Chemikalien. Die Frau drauen
hrte ihn eine halbe Stunde mit Glasplatten und Flaschen hantieren. Dann
kam er wieder heraus auf die Treppe. Er stand sehr bleich vor Marmie,
strich sich mit den Hnden ber das Gesicht und sagte zu seiner Frau, er
fhle belkeit im Leibe. Ihm war, als rche das ganze Haus nach einem
ekelhaften Leichengeruch.

Marmie stand bestrzt auf und ging mit ihrem Mann durch die Zimmer und
durch den Garten. Sie suchten beide, ob nicht irgendwo eine verreckte
Eidechse oder ein toter Papagei in Verwesung hingeworfen seien. Sie
fanden nichts im Garten und gingen noch einmal durch die Zimmer im Haus.
Die Frau roch nirgends etwas, aber Holongku beruhigte sich nicht. Er
fand, da der Leichengeruch in seinen Kleidern se, und als sie gerade
in der Kche standen, schleuderte er den Hausrock ab und warf ihn auf
den kalten Herd. Da mute Marmie lachen und lachte ihren Mann aus, und
dieser ging ohne Rock zurck an seine Arbeit.

Aber es dauerte nicht lange, da kam Marmie zu Holongku in das
Laboratorium und klagte ber einen Brandgeruch im Hause.

Beide machten sich wieder auf die Suche, und als sie die Tr zur Kche
ffneten, schlug eine groe Flamme vom Herd in die Luft, und der
Hausrock flog ihnen, verbrannt zu einem flachen schwarzen Aschenlappen,
vom Herd entgegen.

Sie stellten fest, da noch etwas Glut im Aschenkasten gewesen war, und
da der Hausrock, getrnkt mit chemischen Dnsten, einen Funken geweckt
hatte und verglimmt war. --

Am nchsten Nachmittag, ehe der Photograph zum Hafen ging, kam der
Chinese Ling-Sung von drben aus seinem Haus, kam herber ber die
Strae und blieb an den weien Stufen des Treppenabsatzes stehen, wo
Marmie wie immer ihre Postkarten malte.

Die junge Frau sah erstaunt von ihrer Arbeit auf und dachte einen
Augenblick: Der Chinese steht da wie gestern nachmittag, als ich von
ihm trumte und mit der Nadel sein Bild durchstach.

Ling-Sung winkte dem Photographen und flsterte ihm ins Ohr: Die
Gabriela Tatoto ist gestern nachmittag in ihrem Landhaus gestorben. Eine
Schlange kam aus ihrem Garten und hat sie in die nackte Brust gebissen,
als sie auf ihrem Stuhle lag und schlief. Die Schlange wollte Jagd auf
das Chamleon machen, das immer auf Gabrielas Arm sa. Aber die
Kurtisane erwachte und schlug im Schreck nach der giftigen Schlange, die
dann wtend zubi. Die Tatoto ist kurz darnach am Giftbi gestorben.
Alle Leute machen heute Jagd auf die Schlangen in ihren Grten. Ich
mchte gern Ihr Mungos heute abend leihen, um auch meinen Garten
absuchen zu lassen.

Der Photograph versprach Ling-Sung das Mungos fr den Abend, und der
Chinese ging dankend und grend wieder hinber.

Marmie lief in die Kche und holte das kleine Mungos von der Kette,
lockte es in den Garten und lie das Tierchen, das der beste
Schlangenwchter ist, die Bsche absuchen.

Aber ihr Mann griff sich, als er allein war, an die Brust und atmete
erleichtert auf, da er das Bild der verfhrerischen Kurtisane nicht mehr
im Futter seines neuen Rockes fhlte, das Bild, das Marmie gestern im
Schlaf durchstochen hatte, und welches mit dem Rock am Herd verbrannt
war.

Holongku war von jetzt ab nie mehr abwesend und vergeistert und starrte
nicht mehr stundenlang in das blaue Licht von Penang, das wie Mondschein
im Sonnenschein ist.




Likse und Panulla


Likse, eine chinesische Wasserverkuferin und Panulla, eine
singhalesische Straendame, saen im Haftlokal der Polizeistation auf
der Gelben Strae in Singapore.

Es ist morgens sechs Uhr. Beide Frauen sind in der Nacht betrunken von
der Strae aufgelesen und in das vergitterte Haftzimmer gesteckt worden.
Der einfenstrige Raum liegt im ersten Stock eines einstckigen
indigoblauen Hauses. Das Gitterfenster reicht bis zur Diele. Likse und
Panulla sind von den Sthlen, auf denen sie geschlafen, aufgestanden.
Sie hocken am Boden bei dem Gitterfenster, schauen auf die lebhafte
Morgenstrae hinunter und warten auf ihre Haftentlassung.

Likses Kopf ist wie ein gelber, groer, ausgehhlter Krbis, in den man
ein Licht gestellt hat. Ihre Augpfel leuchten noch prall von
bernchtiger Trunkenheit. Panulla hat noch rot und weie Schminke und
Puderreste im Gesicht. Ihre Wangen sehen aus wie zwei knstlich gefrbte
Stcke Zucker. Beide Gesichter, das gelbe und das rosaweie, kleben an
dem Gitter und verfolgen interessiert den Straenlrm unten in der
Gelben Strae von Singapore.

Nackte Malaien, halbnackte, grobblau gekleidete Chinesen,
Bananenhndler, Wassertrger, Fischverkufer, Garkchenkarren und
Rikschawagen rennen durcheinander, schieben und poltern ber die
Pflastersteine. Rder und Menschenstimmen berlrmen sich mit ruckhaften
Stzen. Die beiden Weiber am Gitterfenster begren Bekannte unten,
Gesichter nicken herauf, Hnde winken.

Vom drhnenden Straenleben zittern die Eisenstbe des Gitters, daran
sich die Finger der beiden Frauen festhalten. Likse, die Chinesin, hat
weite, schwarze, glnzende Kalikohosen an und eine blaue schrggeknpfte
Leinenjacke. Ihr lehmgelbes Gesicht grinst immer freundlichst. Ihre
eingedrckte Nase schnuppert zwischen den Eisenstben sehnlichst nach
der Strae hinunter. Panulla in einem alten japanischen Krepp-Kimono von
rosagrauer Farbe, rote Ahornbltter darauf eingefrbt, hockt am Boden.
Ihr schmaler Hals dreht sich wie ein Reiherhals hin und her. Sie
verfolgt alle Vorbergehenden mit beweglichem Kopf, als mchte sie
gleich einer Strchin die Leute wie Frsche aus einem Sumpf zu sich
heraufangeln.

Die chinesische Likse ist grobknochig. Ihre derben Brste und ihr Ges
sind dick wie Wassermelonen. Panulla aber ist wie ein Heupferdchen
schmal und wetzt ihre Kniee hpfend am Gitter, wenn sie bekannte
Matrosen auf der Strae begrt.

Allmhlich sammelt sich ein Bekanntenkreis von chinesischen Barbieren,
malaiischen Wagenziehern und chinesischen Kuliweibern unter dem Fenster
an. Unter viel Geschrei unterhalten sie sich mit den gefangenen Weibern.
Einer wirft ein paar Bananen hinauf, ein Fischhndler ein paar dnne
Fische. Die breitmulige Likse verschlingt die lebenden rohen Fische.
Panulla lutscht an den Bananen.

Aus einer chinesischen Bar, ber der Strae, kommt ein junger Mensch
gerannt. Er hat einen langen Bambusstab in der Hand; darauf ist ein
Stck Schwamm gebunden. Den feuchten Schwamm reicht er den gefangenen
Frauen hinauf.

Likse schnuppert und riecht sofort, da der Schwamm in Branntwein
getaucht ist. Panulla errt den Branntwein aus Likses Augen, und beide
Weiber pressen gierig ihre offenen Muler durch die Gitterstbe, um den
Branntweinschwamm zwischen die Lippen zu bekommen.

Kaum hat Likse den Schwamm mit der Nase berhrt, versucht Panulla die
Chinesin zur Seite zu zerren. Die aber bleibt unerschtterlich auf ihren
zwei stmmigen Beinen stehen, schnappt nach dem Schwamm und saugt.

Der Bekanntenkreis unten brllt ein heulendes Gelchter, denn Panulla
ist wie ein Affe auf Likses Schulter gesprungen und wrgt Likse von
rckwrts am Hals, damit die Chinesin keinen Schluck Branntwein in den
Magen hinunterschlucken kann.

Likses gelbes Krbisgesicht wird braun wie ein irdener Krug. Sie wrgt
und schlingt und will Panulla abschtteln. Die dnne Malaiin hngt wie
eine Zange am Hals der dicken Chinesin. Likse fllt auf die Kniee,
prustet den Branntwein aus den Nasenlchern, und immer noch reitet
Panulla auf der breiten Chinesin wie ein Jaguar, der sich in einen
Elefantenrcken eingebissen hat.

Die gelben Zuschauergesichter auf der Strae tanzen wie Reihen gelber
Lampions im Winde, und viele Kpfe stoen im Gelchter zusammen.

Panulla hat endlich, ber den Rcken der Chinesin hinweg, den Schwamm
durch das Gitter mit den Zhnen erschnappt, ihn mit dem Mund von der
Bambusstange gerissen, den Branntwein mit den Lippen ausgesogen und den
Schwamm dann blitzschnell zurck auf die Strae gespuckt.

Aber jetzt erhebt sich furchtbar die knochige Chinesin von der Erde,
schnaubend wie ein Flupferd, das ans Land steigt. Ehe sich Panulla, die
am Gitter hngt, die Schreckensgesichter der Zuschauer unten auf der
Strae erklren kann, hat die mchtige Likse die Malaiin von rckwrts
am Haar zur Erde gerissen. Das Haar geht auf, und die chinesische
Wassertrgerin schleift die Straendirne wie an einem schwarzen Strick
in den Hintergrund des schmalen Haftlokales.

Die Zuschauer stehen noch ein paar Augenblicke unten und warten. Ihre
gestreckten Hlse reichen nicht bis zum ersten Stock, um in die
Zimmertiefe zu schauen, und da weder Panulla noch Likse wieder am Gitter
erscheinen, gehen alle lachend auseinander; das Straenleben eilt
eintnig lrmend wie vorher unterm Fenster vorber.

Auf den Steinplatten hinten an der Zimmerwand liegt Panulla in der einen
Ecke wie eine fortgeworfene Puppe mit ausgerenkten Armen und komisch
verbogenen Beinen, als ob ihr ein Wirbelwind alle Glieder in den
Gelenkkugeln verdreht htte. Ihr rosa Kimono liegt zerschlitzt in vielen
Fhnchen unter ihr. Als hat sie Lust zu lachen, verzerrt Panulla die
Mundwinkel und zeigt die Zunge wie einen blauen Lappen. Ihr Haarstrang
ist fest, gleich einer Henkerschnur, um ihren Hals geknotet. Die Malaiin
rhrt sich nicht mehr.

In der anderen Ecke der Zimmertiefe ist Likse rckwrts ber einen Stuhl
gestrzt. Ihre Beine stehen gespreizt in die Luft nach der Zimmerdecke.
Ihre gelben Waden schauen aus den schwarzen zurckgefallenen
Kalikohosen. Das gelbe Gesicht der Chinesin steht verkehrt auf dem
Fuboden und scheint wie eine leuchtende Lampe durch das dunkelblau
getnchte Zimmer. Die blaue Jacke ist von der linken Brust gerissen. Der
kleine Glaskopf einer Stecknadel blitzt neben der Brustwarze. Kaum ein
einziger kleiner Blutstropfen sammelt sich langsam um den
Stecknadelknopf und erstarrt zu einem winzigen roten Kreis.

Likse hat Panulla mit der Malaiin eigenem Haar erwrgt, und Panulla hat
der Chinesin im Kampf eine Stecknadel so tief in die Brust gestochen,
da die Nadel das Herz traf und bis zum Nadelkopf im Fleisch stecken
blieb.

Likse und Panulla sind tot. Die Malaiin bekommt allmhlich durch die
Totenstarre einen schiefen Ausdruck, als ob sie spottet.

Das Wagenrtteln der Strae erschttert den Fuboden, und Likses
ausgestreckte Beine schaukeln in der Luft, als ob sich die Chinesin im
Kopfstehen be.

Die erwrgte Malaiin hat eines ihrer verdrehten himmelnden Augen auf die
Beine der Chinesin in die Luft gerichtet. Das andere Auge sieht nach der
entgegengesetzten Seite zum Fenster.

Schau, Likse! Jetzt kommt ein Monsungewitter! grinste Panullas
Augapfel und verdunkelte sich brunlichrot unterm Gewitterhimmel,
whrend ihr anderer Augapfel, beschienen von der Indigowand des Zimmers,
blau leuchtete.

Likses Beine wippten beim einsetzenden Sturmwind, der das Haus
schttelte. Es war, als fluchte ihr offener Mund:

Verdammt, ich habe meine Kinderwsche noch auf dem Hausdach zum
Trocknen! Der Regen wird alles fortschwemmen. Ich mu heimrennen. Und
Likses Beine wackelten noch lebhafter.

Panulla aber hhnte mit ihrem schiefen Blick stillschweigend: Du wirst
lange zappeln knnen! Von selber stehst du nimmer auf, Likse. Du bist ja
mausetot, von mir, der Panulla, umgebracht, ehe du es ahntest, du
viereckiges Chinesentier! Der winzige glserne Nadelkopf pat dir
brigens gut in deine Brustwarze.

Die Chinesin grinste mit ihrem umgestrzten Gesicht, und aus ihren
Nasenlchern trieb der aufsteigende Alkohol, den sie ausgeprustet hatte,
kleine lebende Blasen.

Panulla funkelte argwhnisch mit ihrem blauen Augapfel: Ich glaube gar,
du willst wieder atmen, Likse!

Der erste Blitz bestrich Likses Gesicht noch gelber, so da ihr breiter
offener Mund bis an die Ohren glnzend zu lachen schien.

Auf Panullas Stirn bildeten sich kleine glitzernde Schweiperlen, als ob
die Gedanken, die von ihr noch im Haftlokal umgingen, sich auf ihre
Stirnhaut niederschlugen und sich dort kristallisierten; und diese
glitzernden Gedanken wiederholten nochmals das Gesprch von heute nacht,
das Likse und Panulla hier im Haftzimmer vor Sonnenaufgang hatten.

Der Mensch mu tten knnen, hatte die Malaiin belehrend behauptet.
Wer nicht tten kann, beleidigt den Tod und lebt nur halb.

Siehst du, Likse, die eine Hlfte des Mondes ist einmal schwarz und
jeden Monat einmal wei. So mu der Mensch sein, Likse. So wie du auf
einer Stange zwei Eimer auf den Schultern ber die Strae trgst und
sich die beiden Eimer an der Stange das Gleichgewicht halten mssen, so
balancieren Leben und Tod an der Weltstange. Jeder Teil der Welt will
seinen Teil von dir. Man mu leben knnen, man mu aber auch tten
knnen. Leben und Tten wollen gelernt sein. Hr zu!

Einmal lag ich mit einem reichen Mann in meinem Zimmer zu Bett. Um
Mitternacht erwachte ich und sah im Dunkeln ein grnes Licht durch das
Trbrett kommen. Ich glaubte, ich schliefe noch, und rieb mir die Augen.
Im Licht, das lautlos eintrat, sah ich die Schattengestalt einer Frau,
die glitt unhrbar, immer von dem grnen Licht umgeben, zu meinem
Waschtisch. Sie nahm meinen Kamm und kmmte damit ihr feuriges Haar. Ich
hrte deutlich die Funken knistern und sah den weien glhenden Kopf des
Gespenstes im Spiegel ber dem Waschtisch. Ich erkannte die Frau an
ihrem Spiegelbild wieder. Sie war eine Freundin von mir und hatte vor
mir in dem Zimmer gewohnt und dort ihre verliebten Besuche empfangen.
Sie war ganz natrlich gestorben und kam jetzt aus dem jenseitigen
Leben, um ihr Zimmer aufzusuchen, darin sie einmal einen jungen Mann
ermordet hatte, den sie dann, wie man sagt, im Hauskeller verscharrt
hat. Ich verstand ihre Erscheinung erst spter und wei jetzt, sie
machte ihren kstlichsten Morderinnerungen wollstige Besuche.

Halbaufgerichtet im Bett schaute ich auf ihr Gesicht im Spiegel, whrend
sie sich noch immer mit meinem Kamm kmmte. Alle Gegenstnde im Zimmer
waren von ihrer Gestalt beschienen. Ich geno eine nie gekannte
Aufregung, und beim Anblick der glhenden Mrderin und bei dem wallenden
Licht, das sie ausstrahlte, wurde mein Blut wie betrunken. Ich grub
meine Fingerngel mit Angst und Genu in den Hals des schlafenden Mannes
an meiner Seite und zerdrckte seinen Kehlkopf wie eine Nu zwischen
meinen Fingern. Der Mann schlug ein paar Mal um sich. Das grne feurige
Licht des Gespenstes kreiselte und verschwand durch das Trbrett. Es war
wieder dunkel im Zimmer, und der Mensch neben mir lag still. Ich zog
meine Hnde von ihm zurck. Der Mann rhrte sich nicht mehr.

Ich zndete zehn Streichhlzer nacheinander an. Beim ersten Streichholz
sah ich, da seine Kinnlade ihm herunterhing; beim zweiten sah ich seine
Augen, die ihm wie gekochte weie Fischaugen aus dem Kopf quollen.
Zehnmal sah ich immer ein neues Stck von dem Toten. Die ersten fnf
Male schauderte ich, aber die letzten fnf Male geno ich den Toten
neben mir wie eine Mahlzeit von fnf leckeren Gerichten. Ich wunderte
mich, da das Tten so unterhaltend war, und ich schlief kostbar
befriedigt neben der Leiche ein, befriedigter, als wenn der Mann gelebt
htte.

Am Morgen wollte ich mit meinem vertrauten Hausdiener, der damals mein
leidenschaftlich Geliebter war, den erwrgten Mann im Keller begraben.
Emilio grub, und ich stand daneben und schaute zu. Kaum einen Fu tief
stie Emilios Schaufel auf ein Gerippe. Wir warfen die Knochen heraus,
gruben tiefer. Wieder lag ein Gerippe darunter, und noch tiefer noch ein
Gerippe. Ich bin sicher: htten wir weiter gegraben, die ganze Erde wre
mit Schichten von Menschengerippen ausgefllt gewesen, denn alle Jahre,
alle Jahrhunderte hatten vor uns in dem Hause, wie wahrscheinlich in
allen Husern der Stadt, gemordet und Gemordete begraben.

Frher war ich bei jedem Gewitter ngstlich. Jetzt frchte ich keinen
Blitz mehr. Ich fhlte bei den elektrischen Schlgen ein Kitzeln in
meinen Fingern, wie damals, als ich den zappelnden Kehlkopf zerdrckte.
Und wenn die Blitze drauen morden, bin ich aufgeregter, als wenn mich
ein wilder Stier umarmen wrde.

Gespenster sehe ich, wo ich gehe und stehe. Alle, die jemals gemordet
haben, sind eine groe, wollstige, unsterbliche Familie und verkehren
Tag und Nacht bei geschlossenen Tren und bei vergitterten Fenstern
miteinander.

Ich bin jetzt nie mehr allein. Ich sehe die Mrder aller Zeiten vor
Augen, wenn ich die Augen schliee. Ich sehe vor und zurck, -- alles
Blut, das geflossen ist, und alles Blut, das flieen wird.

Ob ich wache oder schlafe, es ist alles eins. Ich bin bei allen Morden
dabei, die geschehen, und mein Blut lebt belustigt seitdem, wie eine
brnstige Affenherde in meinem Leib.

Der toten Panulla triefte, bei dem stummen Selbstgesprch ihrer alten
Gedanken, wie vor lauter Genu, ein langer Speichelfaden aus dem Mund.
Likse steht immer noch auf dem Kopf. Der Donner drauen reibt sich an
den Hauswnden, und Likses Beine werden nicht mde, hoch ber der
Stuhllehne zu wippen, als antworte sie auf Panullas Belehrung:

Hei, H! Ich habe jetzt auch das Tten gelernt. Und, ich Likse, stelle
mich auf den Kopf vor Vergngen darber. Das Tten ist eine viel
lustigere Sache als das Wasserverkaufen. Und auerdem hast du doch nicht
allen Branntwein bekommen, siehst du, Panulla. Ich habe noch ein paar
Tropfen in der Nase.

Likses Nasenlcher trieben noch ein paar letzte groe Blasen, welche
zersprangen.

Dann wurde das mimische Gesprch der Toten abgebrochen. Die Tr ffnete
sich, und die erstaunten Polizisten fanden die beiden Leichen der
Weiber, die eine wie eine verrenkte Marionette in die Ecke geworfen, die
andere wie eine kopfstehende Akrobatin vom Stuhl gefallen.

Niemand getraute sich whrend des Gewitters in das Zimmer zu treten und
die Toten zu holen. Die Polizisten blieben starr unter der Tr stehen,
wie Zuschauer vor einer Bhne. Nur die Monsunblitze, welche drauen in
der Stadt wie Mordbrenner rasten, rannten rotfeurig durch das Fenster
herein und um die beiden Leichen herum.




Der unbeerdigte Vater


Die Jadestrae von Kanton, die so genannt ist nach den Juwelenlden voll
von kostbarem Jadestein, ist die prachtstrotzendste Strae der Stadt.
Trittst du in diese Strae, die wie alle durch ein Holzgitter von der
Sargstrae, Metzgerstrae, Mbelstrae getrennt ist, glaubst du zuerst,
du seist in eine bersinnliche Welt geraten. Die Jadelden sind ber und
ber vergoldet und von knstlichem vergoldeten Holzgitterwerk umrankt.
Keine Glasscheiben trennen die Ladenrume von der Strae. Waldste,
vergoldete, und vergoldetes Blattgewirr, verschlungen in phantastischer
Figurenwelt, hngen wie goldene Gardinen die Lden halb zu. Die Strae
ist wie alle Kantonstraen kaum fr drei Menschen breit. Bei Regenwetter
feucht und halbdunkel wie ein langer Kanal; dann grinsen die goldnen
Ladenreihen wie spukhafte, goldene Scheiterhaufen, und smaragdgrn,
indigoblau und purpurrot leuchten die senkrechten Ladenschilder wie
unzhlige Kulissen in der Strae. Drinnen laufen, lautlos gleich weien
Musen, die Chinesen in weien, lila und hellblauen Harlekinkleidern,
und ihre Kpfe erscheinen und verschwinden wie gelbe Vollmonde hinter
den goldenen Ranken und bunten Kulissenschildern. -- In dieser Gasse
hatte Hei-Hee seinen Laden, hier hatte er sein ganzes Leben lang gelebt
und war kaum je aus den Holzgittern der Strae hinausgekommen; erst
jetzt, wo er starb, verlie er seit Jahren zum ersten- und letztenmal
den Jadeladen. Sein Leichnam wurde zu den Grabkammern gebracht; das sind
kleine Huser in einem besonderen Stadtviertel an den Mauern von Kanton,
wo die Toten auf die Beerdigung warten mssen.

Als Hei-Hees fnf Shne die drei Srge des Vaters bestellt hatten, den
silbernen, den elfenbeinernen und den Sandelholzsarg, die genau
ineinander paten, und darinnen man den reichen Jadehndler in der
Grabkammer aufgestellt hatte, und ein Bonze den Tag prophezeien sollte,
welcher der gnstigste fr die Beerdigung war, da fanden die Shne
inzwischen, da ihr Vater nicht der reiche Mann gewesen, fr den ihn die
Leute bei Lebzeiten gehalten hatten. Nur Schuldscheine und kein Geld
fand sich im Laden, und alle Jadekunstschtze des toten Hndlers
reichten knapp, um die Schulden zu decken, aber nicht um die drei
kostbaren Srge zu bezahlen. Die fnf Shne berlegten eine ganze Nacht
und wachten im Sarghause bei der einbalsamierten Leiche des Vaters. Die
Sarghndler kamen am dritten Tage und sagten:

Wir geben euch unbegrenzten Kredit auf die drei Srge, nur darf euer
Vater nicht mit den unbezahlten Srgen begraben werden und mu in der
Grabkammer bleiben, bis ihr die Sargkosten bezahlt habt.

Das war nichts auergewhnliches in Kanton, und es ereignete sich
fters, da die einbalsamierten Toten jahrelang liegen muten, bis die
Angehrigen die teuern Sargkosten bezahlen konnten.

Hei-Hees Shne fanden darum die Rede der Sarghndler recht und billig
und murrten nicht dagegen.

Die fnf Shne berieten von neuem und der lteste sagte: Ich werde nach
Japan reisen und will dort versuchen, alten chinesischen Jadestein
billig aufzukaufen und ihn dann in China, wo es jetzt immer weniger Jade
gibt, teuer zu verkaufen und will mir bald ein Vermgen machen, um den
Vater zu beerdigen.

Der zweite der Brder sagte: Du wirst mit Jade nicht viel verdienen;
ich werde nach Hongkong reisen und einen groen Opiumhandel anfangen.
Mit meinem so erworbenen Vermgen werde ich die Srge eher bezahlen
knnen, als du.

Der dritte sagte: Jade und Opium stehen schlecht heute; ich werde nach
Shanghai reisen und dort an der auslndischen Brse Geldmakler werden.
Dort lehren uns die Fremden, deren Kriegsschiffe den Shanghaihafen
fllen, da man ohne Waren schneller ein Vermgen an der Brse machen
kann als mit einem Lager von Jade und Opium. Ich werde mit
schnellerworbenem Geld den Vater frher beerdigen lassen knnen, als
ihr.

Der vierte der Brder weinte und seufzte: Ich werde hier am Sarge
wachen, bis ihr drei wiederkommt, und werde jeden Morgen in die
Opfertassen frischen Tee auffllen und Wachskerzen kaufen und
Sandelrucherwerk. Und der fnfte Bruder soll inzwischen den Laden hten
und mit den Jaderesten handeln, die wir noch besitzen, um wenigstens das
Geld fr die tglichen Ahnenopfer zu verdienen.

So verabredeten es alle fnf und kehrten aus der Grabkammer zurck, um
den letzten Nachmittag im Jadeladen zusammen zu verbringen.

Keiner der fnf hatte an die einzige Schwester gedacht, an das junge
Mdchen, das ohne Vater und Mutter allein hinter dem Laden in den
Wohnzimmern zurckgeblieben war. Sie sa dort unbeachtet im hintersten
Zimmer, in der kreisrunden Tr, hinter dem Topfpflanzengarten und weinte
in ihren seidenen rmel.

Die Mdchen drfen weinen und wnschen, die Mnner mssen handeln,
hatten die Brder einmal verchtlich zu ihr gesagt. Geweint hatte sie
schon viel; aber was sollte sie sich wnschen? Sie schaute in das leere
Haus, darinnen nur die dunkeln Perlmuttermbel glitzerten. Verzweifelt
nahm sie ihren grnen Jadepfeil aus dem schwarzen Haar und wollte ihn
sich ins Herz stechen. Aber der glatte Pfeil sprang ihr aus den Hnden,
fiel hinaus auf das Porzellanpflaster des Gartens und zerbrach.

Ich wnsche also nicht zu sterben, sagte sie zu sich, ich wnsche
also weiter zu leben, sonst wre der Pfeil nicht in meinen Hnden
zerbrochen. Der Pfeil ist vor meinem Lebenswunsch ausgewichen. Und das
Mdchen war froh, da sie doch noch einen Wunsch zu leben hatte, denn
eigentlich starb sie nicht gern. Aber was soll ich mit dem Lebenswunsch
anfangen, dachte sie; den Vater kann ich nicht begraben lassen, wie
die Brder knnen, also ist mein Leben unntz. Wenn ich doch den Vater
begraben lassen knnte, weil die Brder jetzt kein Geld haben!

Wie die junge Chinesin noch grbelte, was sie tun sollte, begann der
Fuboden zu zittern, die bunten Glasscheibenwnde, welche die Wohnzimmer
voneinander trennten, begannen laut zu klirren, und im kleinen Gartenhof
ertnte ein hohler Metallklang. Das junge Mdchen blinzelte erstaunt. In
der Mitte des Hofes stand ein Silberbecken, darin sonst auf einer
Metallspitze eine kleine Silberkugel balancierte; die Kugel war mit
weithin tnendem Laut in das Becken gefallen. Das bedeutete Erdbeben,
und bei dem Metallton muten alle Hausbewohner flchten.

Das Mdchen hrte Geschrei an allen Enden, es sah die Leute und die
Dienerinnen kreischend durch das Haus fortstrzen. Die Wnde schienen
pltzlich zu wandern, die Zimmerdecke hob und senkte sich, die
Blumentpfe im Garten drehten sich alle im Kreis, die gelben und blauen
Porzellanpflastersteine tanzten auf den Wegen. Das junge Mdchen sprang
auf, aber wagte sich nicht vor und nicht zurck. Sie stand unter der Tr
und klatschte in die Hnde, um sich die Furcht zu vertreiben. Dann wurde
die Luft grau voll Staub, da sie nichts mehr sah. Die Ratten aus dem
Haus liefen an ihr hoch, und eine blieb auf ihrem Kopf fest sitzen. Da
rannte das Mdchen mit der Ratte auf dem Kopfe gerade aus, durch die
zerbrochenen Glaswnde der Wohnzimmer; sie mute ber gestrzte Sthle
und groe rollende Blumenvasen klettern. Sie lief blind durch die dicken
Staubwolken, darinnen Hunderte von unsichtbaren Gegenstnden krachten
und strzten. Sie wagte nicht mit den kleinen Hnden nach der groen
Ratte auf ihrem Kopf zu greifen. Aus dem Jadeladen waren ihre fnf
Brder in alle Winde fortgelaufen. Der rote Ahnenaltar am Eingang war
eingestrzt, das junge Mdchen sprang ber die Trmmer und wre lngst
liegen geblieben, htte sie nicht noch immer die Ratte auf ihrem Kopfe
gefhlt. Sie strzte durch die staubgefllten Straen, wie von der Ratte
an den Haaren durch die Luft gezogen. Sie wute nicht, da sie durch
brennende Huser, ber Tote und Verwundete hinweglief, bis es totenstill
um sie wurde und sie sich auf einmal in dem Stadtviertel der
Grberhuser, in der Grabkammer ihres Vaters sah. Dort sprang die Ratte
mit einem Quietschlaut von dem Kopf des jungen Mdchens und grub sich
vor ihr in die vom Erdbeben aufgewhlte Erde.

Das Mdchen kauerte am Boden und bemerkte gar nicht, da der Leichnam
ihres Vaters samt den drei Srgen verschwunden war. Als der Staub sich
gelegt hatte, erschienen nach Stunden ihre fnf Brder, einer nach dem
andern, um nach dem toten Vater zu sehen. Aber wie erstaunten sie, als
der Tode nicht zu finden war, und als sie am aufgebrochenen Fuboden
entdeckten, da die Erde ihren Vater samt seinen drei Srgen in die
Tiefe gerissen und begraben hatte.

Das junge Mdchen sah auf und sagte: Ihr sollt nicht staunen, ich habe
als unntzes Mdchen gewnscht, den Vater zu begraben. Verzeiht mir, da
mein Wunsch fr mich gehandelt hat; ich wei, da ich als Mdchen kein
Recht zu handeln hatte.

Da freuten sich die fnf Brder und antworteten ihr: Die Sarghndler
drfen keinen Toten mehr ausgraben, der einmal unter der Erde ist. Wenn
du den Vater mit deinem stillen Wunsch begraben konntest, Schwester,
dann bist du als schwaches Mdchen strker mit deinem Weinen und
Wnschen gewesen als wir Mnner mit allem Handeln.




Im Mandarinenklub


Lei-Futsche, einer der jngsten und angesehensten der Mandarinen von
Shanghai, war am gleichen Tage wie der junge chinesische Kaiser geboren;
in derselben Stunde, in derselben Minute, und sein Horoskop, das ihm die
Sternkundigen aufstellten, stimmte eigentmlicherweise genau mit dem
kaiserlichen Horoskop berein. Das wute aber auer Lei-Futsche und
seinem Freund Te-Po, dem Astrologen, niemand, und der Mandarin htete
sich wohl, mit jemand anders als mit Te-Po darber zu reden. Die
Kaiserin-Witwe, die damals statt des fr immer als unmndig erklrten
Kaisers regierte, htte Lei-Futsche seines Horoskopes halber sofort
gehat und gefrchtet, so wie sie den jungen Kaiser hate. Eines
Nachmittags lud der Mandarin den Astrologen in den Mandarinenklub von
Shanghai ein, zu einer ganz auergewhnlichen Stunde.

Te-Po erstaunte darber. Er betrachtete auf seinen Sternkarten die
Stellungen der Sternhuser und stutzte; er ersah, da seinem Freund
heute der Tod drohte. Der Skorpion trat in das Haus des Planeten
Jupiter, und dieser Planet war von lauter totbringenden Sternen umstellt
und keine Rettung von irgendeinem gnstigen Sternbild zu hoffen. Als
Te-Po noch ber die Sternstellung grbelte, hrte er die Messingmusik
und die Trommler vor seiner Tr, und er zog sein enzianblaues
Seidenkleid ber das lilaseidene Unterkleid und stieg in die gelbe
Snfte, die ihm der Mandarin geschickt hatte.

Acht Snftentrger, Soldaten, Trommler, Ausrufer rannten mit ihm in
langem Zug durch die winkeligen Shanghaistraen. Sie kamen zuletzt durch
die Budenreihe der Bilderstrae, wo die Straenmaler hinter den weien
Reisbildern saen; Bilder fllten, wie weie lange Fahnen, von der Decke
bis zur Erde, jede der Buden. Und Te-Po dachte bei sich: Das Leben auf
dieser Welt ist wie eine Bilderbude. Jeder hngt in sein Herz eine Reihe
Erinnerungsbilder auf, wie die Straenmaler tun, und die Bilder baumeln
vor den Augen wie die Reispapierbltter im Wind, bis wir die Augen fr
immer schlieen. Nicht einmal ein paar Bilder kann man in den Tod
mitnehmen, auch die Bilder bleiben zurck, wenn der Maler stirbt.

Vor dem schmalen Gasseneingang an der Mauer des Mandarinenklubs in einem
der engsten Shanghaiwinkel hielt die Snfte. Im Mandarinenklub geben
sich die Aristokraten der Stadt ihre gegenseitigen Einladungen. Der Klub
besteht aus einem Gartenhof voll knstlicher Felsen; offene und
geschlossene Lusthuser aus rotem lackierten Holz stehen auf den kleinen
knstlichen Gebirgen, zwischen Pflanzen und knstlichen Teichspiegeln.
Die geschweiften, grauen Ziegeldcher der Huser fllen in der sorgsam
ausstudierten Wirrnis des engen Gartenraumes wie Riesenkhne den Himmel.
Te-Po, geleitet von den sich bckenden Dienern, trat durch die
unscheinbare Straentre ein. Zur linken Hand befindet sich die offene
Halle des Hausaltars; vergoldete Holzwnde umschlieen von drei Seiten
ein mchtiges goldenes Buddhabild. Die vierte Seite ist nach dem Hofraum
offen. Ein langer Tisch voll Opferspeisen, wie ein Bahnhofbfett, steht
dort immer zur Schau, umgeben von einer Reihe brennender Kerzen. Te-Po
bemerkte, da der Opfertisch heute besonders reich mit gebratenen
Ferkeln, gebrunten und dampfenden Gnsen und Hhnern angefllt war. Der
Fettgeruch vom Altar schlug ihm warm wie der Dunst einer Garkche
entgegen. Te-Po verstand, da wahrscheinlich sein Freund, der Mandarin,
diese ppigen Opferspeisen in der unbewuten Vorahnung des Todes
gestiftet hatte. Der Gartenraum glitzerte maigrn im blauen Nachmittag.
Nicht hher als mannshoch ber den Teichen stehen die roten Balustraden
der hlzernen Lusthuser. Durch das Gewirr der knstlich ausgesgten und
ausgehhlten Felsen fhren winzige Steinstufen hinauf. Der ganze Hof aus
Steingebirgen hat kaum einige fnfzig Schritte im Umfang. Aber die
Lusthuser auf den Anhhen verstellen mit ihren Giebeln die hohe
Umrahmungsmauer des Hofes so geschickt, da man sich in einem
meilenweiten Felsenchaos glaubt. Manchmal schiebt sich eine Mauer mit
gipsernem und rotbemaltem Drachenkopf herein in die Wirrnis, und die
Teiche liegen wie schwarze Abgrnde eng gezwngt vor den kulissenartigen
Gebirgen; im pechschwarzen Wasser glnzen die goldenen Dachrinnen, die
roten Balustraden, grne Maibltter und hohe Schilfstnde. Der Mandarin
Lei-Futsche empfing seinen Freund im Pavillon gegenber der Halle des
Hausaltars. Obgleich beide langjhrige Freunde waren, verbeugten sie
sich eine lange Weile nach chinesischer Sitte, als ob sie sich eben erst
kennen gelernt htten. Sie lchelten fortwhrend, ohne da der eine dem
andern seine Sorgen verriet, und sagten einander schne Stze, Anfnge
von Gedichten und wohlwollende Sprche.

Ist die blaue Luft nicht die Wohltat des Himmels an die Erde! wisperte
der Mandarin und zog die vielen -Laute der chinesischen Sprache singend
hinaus. Sein Freund Te-Po antwortete ihm ebenso: Und ist die Luft nicht
das Reich der Singvgel, der Drachen und Gedanken! Mgen die Singvgel
heute alle Drachen aus der Luft verbannen und mit deinen Gedanken um die
Wette singen! Der Mandarin komplimentierte unter zierlichen
Verbeugungen seinen Freund zu der schwarzpolierten Opiumbank, die wie
ein niedriges, viereckiges Podium im Hintergrund des Pavillons stand.
Auf zwei dnnen, kupferroten Seidenkissen nahmen die beiden Herren Platz
und zogen ihre Beine hoch. Der Mandarin klatschte in die Hnde. Ein
Diener, in langem himmelblauem Hemd, das bis an die Diele reichte, trat
ein, stellte neben jeden Herrn zwei zugedeckte Teetassen und dazu zwei
Schalen gebackener Mandelkerne. Die Herren hoben zum Gru die Teetasse
hoch, und jeder schob mit dem Porzellandeckel vorsichtig das heuartige
Teekraut, das in der Tasse schwamm, zur Seite, und jeder schlrfte ein
wenig von dem heien, grnen Teesaft. Ein zweiter Diener hatte
inzwischen eine kleine silberne Spirituslampe zwischen die Herren
gestellt und berreichte zwei lange Opiumpfeifen aus Elfenbein. Jeder
der Herren zndete eine winzige Opiumkugel, welche auf dem Pfeifenkopf
lag, an der Flamme an, und jeder sog sein Opium mit ein paar langsamen
Zgen auf; es war nur eine Erfrischungspfeife, keine Schlafpfeife,
welche die beiden Herren rauchten. Sie gaben ihre Pfeifen dem Diener
zurck, und unten aus dem Garten tauchten die Kpfe von zwei
zehnjhrigen Mdchen auf und das Gesicht einer blassen Frau. Die Frau
war in dunkelblaue, fast schwarze Seide gekleidet, die Mdchen in
hellblaue Seide, hnlich den Dienern.

Die Diener fhrten wichtig und behutsam die kleinen Damen die
Felsenstufen herauf. Die drei weiblichen Geschpfe hatten knstlich
verkrppelte Huffe und trippelten mit den Fen kurz wie Ziegen
aufstoend herein. Ihre grnseidenen Schuhe hatten einen weien Absatz
in der Mitte unter dem Fu, so da jedes Weiblein wie auf kleinen weien
Stelzen balancierte.

Die drei Damen hatten sich etwas versptet und frchteten sich
jedenfalls vor der Ungnade des Mandarins. Der aber rief ihnen
freundliche Stze zu: Hat deine Zunge heute die schnsten Flgel
mitgebracht? fragte er die dunkelblau gekleidete Frau. Diese verbeugte
sich fortwhrend zitternd und lchelnd, ihr Haar war fest gebrstet und
gescheitelt, glatt wie schwarzer Lack. Es war Mi-Lee, die
Historiensngerin, welche bei Gastmhlern im Mandarinenklub alte Sagen
und Heldenlieder vortrug. Ihr Gesicht wurde immer blsser, je mehr sie
sich verbeugte, und war in dem dmmerigen Pavillon wie ein Silbergert,
das auch noch im Schatten leuchtet.

Dann lie sich die blasse Mi-Lee auf einen Schemel nieder, und die
beiden Mdchen saen zu ihren Fen bei Saiteninstrumenten, die ihnen
die Diener brachten. Mi-Lee hstelte und begann mit ihrem kleinen,
weien Taschentuch den Mdchen zu winken. Die schlugen die Saiten an,
als ob viele Glser klirrten, und unter ihren Fingern sprang ein Gegirr
von Tnen in die Luft, als ob ein Haufen wilder Insekten surrte und
schwirrte. Die brummende und rasselnde Musik fllte den Pavillon, und
die Tne tanzten wie ein pfeifender Kreisel. Das hohle Dach des
Lusthauses gab wie eine Muschel das Gesumm hundertfach zurck.
Eingesponnen von Musik, Opium und Teeduft, saen die beiden Herren auf
ihrer gemeinsamen Bank. Jeder von ihnen knabberte gerstete Mandelkerne
zwischen den Vorderzhnen, und jeder sah belustigt aus, und keiner
zeigte seine trauernden Gedanken dem andern. Mi-Lee wurde blasser von
Sekunde zu Sekunde und erschien dem Astrologen zuletzt wie eins der
weien Reispapierbilder aus der Budenstrae. Die Historiensngerin
neigte den Kopf, drckte die Augen zu, sttzte das Kinn in die Hand, die
das Taschentuch hielt, und begann mit nselnder Stimme wie eine
Singorgel zu erzhlen: Der Vogel Blaufeder kam in den kaiserlichen
Garten, flog auf das Porzellanhaus des Kaisers, das hinter dem
Schildkrtenteich liegt. -- Wer mu heute sterben? fragte der junge
Kaiser seinen Eunuchen, der Vogel Blaufeder schreit ber den Teich, das
ist ein Zeichen, da von der Kaiserfamilie heute ein Mitglied stirbt!
-- Wer mu heute sterben? fragte der Eunuch und gab die Frage an die
Ohrmuschel des Trhters weiter. Der Trhter, der den jungen,
gefangenen Kaiser eingeschlossen hlt, fragte: Wer mu heute sterben?
und er betrachtete den kaiserlichen Grtner, der zwischen den roten
Fuchsien im Garten unter den Fenstern sa. Wer mu heute sterben?
fragte der Grtner mit den Augen seine Frau, die bei der Lieblingsfrau
der drei Gemahlinnen des Kaisers Dienerin war.

Die Grtnersfrau zitterte und lie ihr Teetlein fallen, da es zu
Porzellanstaub zerbrach. Das Tlein hatte ihr ihre junge kaiserliche
Herrin geschenkt. Die Grtnersfrau schaute erschrocken zu ihrem Mann,
und ihre Augpfel verschwanden, und vielugige Trnen schauten ihren
Mann an. Ihre Trnen glitzerten wie die Splitter von der Porzellantasse
der Kaiserin, und der Grtner ri sich an der Gartenschere, mit der er
die Fuchsie beschnitt, und trocknete das Blut seines Fingers an seinem
schwarzen Zopf ab, der sich ber seine Schulter auf dem Achatsand des
Gartens ringelte. Der Trhter sah durch das Fenster verstndnisvoll den
Grtner an, der sich geschnitten hatte. Der Trhter bi die Zhne
aufeinander, da es knirschte und der Eunuch des Kaisers sich nach ihm
umsah. Der Eunuch wurde noch gelber als die Seide des Kaisers und
erzitterte am ganzen Leib, da er ber den Trhter und Grtner und ber
die Grtnersfrau fort die kleine Tasse der Kaiserin in Splittern sah.
Der Kaiser aber stand auf, trat an das Fenster, warf sein Taschentuch
hinaus in den Gartenwind, damit das Tuch den Vogel Blaufeder verjage.
Der Vogel flog nicht fort, sondern blieb und schrie bis zum Nachmittag,
bis zur Stunde, da die alte Kaiserinwitwe mit ihrem Hofstaat in den
Garten des jungen Kaisers trat und vor den Augen des Kaisers die erste
der drei jungen Kaiserinnen, die der Kaiser am liebsten hatte, in dem
Wasser des Schildkrtenteichs vom Eunuchen, dem Trhter und Grtner
ertrnken lie.

Mi-Lee, die Historiensngerin, war alt geworden, als sie das Lied der
grausamen Kaiserin vor dem Mandarinen und seinem Freund zu Ende gesungen
hatte. Gesttzt auf die Diener, blasser, als sie gekommen, verlie sie
das Lusthaus im Mandarinenklub. Lei-Futsche hatte ihr dieses Gedicht
selbst aufgeschrieben und vor ein paar Tagen zugesandt. Sie wute, da
der Tod darauf stand, wenn sie eine Legende aus dem Kaiserhaus
ffentlich sang. Aber Mi-Lee kannte den Mandarinen, und ihm zuliebe, auf
die Gefahr des Sterbens hin, sang sie das Lied.

Einer mu heute sterben, wute sie, als sie fortging, entweder
diejenige, die gesungen hat oder einer von denen, die zugehrt haben.

Die Kulis brachten ihren Herrn, den Mandarinen, eine Stunde spter in
der Snfte nach Haus; aber als sie die Snfte im Hofe seiner Wohnung
niedersetzten, sa er tot darin und stieg nicht mehr aus.

In derselben Nacht noch wurde der Sterndeuter von den Ausrufern,
Trommlern und von Holzklappern geweckt, welche mit groem Lrm den Tod
des jungen Kaisers noch vor Mitternacht in den Straen von Shanghai
ausriefen.

Te-Po denkt noch heute darber nach, ob sein Freund, der Mandarin
Lei-Futsche, zum Gefolge der Kaiserseele gehrte, weil er mit dem Kaiser
zu gleicher Zeit geboren wurde und mit dem Kaiser zugleich gestorben
ist.




Die Auferstehung allen Fleisches


Ozuma, der reiche Schildkrothndler von Nagasaki, hatte drauen vor der
Stadt auf dem Hgel ein Haus mit einem Kirschgarten. Er zhlte
hundertfnf Jahre, sein Haar war wei wie Milch, seine Hnde drr wie
Schachtelhalme, aber sein Krper war ungebeugt. Er stand aufrecht in
seinem Landhaus, dessen Papierwnde weit aufgezogen waren, und er lie
die Leute von der Bergstrae aus durch sein Haus hindurch in seinen
blhenden Kirschgarten schauen. Dort standen die Bume wie mit rosa
Daunen behangen, und darunter blhten scharlachne Rotdornhecken, die
waren alt und verwachsen wie Korallenzweige. Zwei Fu hoch ber der
Strae stand Ozuma in seinem schlafrockartigen, perlhuhngrauen Kaftan
auf den strohgelben Bambusmatten seines Zimmers. Er hat zur Rechten die
Bergstrae, zur Linken seinen rosa Bltengarten, darinnen jeder
Bltenbaum voll Bienen wie ein Kochtopf brummte. So war es alle Tage im
hellblauen Frhling, aber heute war ein grauer Frhlingsregentag. Es
regnet Fruchtbarkeit in den Garten und Gedanken auf die Strae, sagte
Ozuma, der alte und einsame, zu sich.

Alle seine Familienmitglieder waren tot. Enkel hatte er keine. Das
schmerzhafteste fr einen Japaner ist sonst die Einsamkeit. Aber sie war
es nicht fr Ozuma. Er redete mit allen Dingen, wie der Regen auf alle
Dinge sein Echo gibt, und fand sich niemals einsam.

Seinem Hause gegenber war das Teehaus der Bergstrae das einzige Haus
am Wege. Dort fuhren die Rikschawagen, von Kulis gezogen, aus der Stadt
und brachten viele Europer herbei. Ozumas Kirschgarten war bis Europa
und Amerika berhmt und stand mit einem Stern versehen in den
Reisehandbchern der Fremden. Wenn ein auslndisches Schiff am Vormittag
im Hafen von Nagasaki, unten am Berg, im Frhlingstag vor Anker ging,
dann rollte ein paar Stunden spter ein Dutzend der winzigen Wagen
hinauf in den Bambuswald und fuhr bei Ozumas Haus vorbei zum Teehaus,
und die Fremden kamen herber und blickten von der Strae durch das Haus
bewundernd in Ozumas Kirschenblte. Ozumas offenes Haus war dann wie die
kleine Bhne eines Wandertheaters von Zuschauern belagert, und der Alte
stand, wie der einzige Schauspieler auf der Bhne, mit seiner kurzen
Bronzepfeife, die er ab und zu am Aschentopf vor sich ausklopfte. Er
hatte so viele eingewurzelte Falten in seinem Gesicht, da man glaubte,
er lache immer. Wenn Ozuma noch so traurig und gedankenvoll war, glaubte
jeder, da er in sich hinein kichere. Und doch war er inwendig so ernst
wie ein Dutzend Grber. Aber seine Falten lachten unabhngig von seinem
ernsten Innern, wie eine Maske, die ihm lngst nicht mehr gehrte, und
die er wie ein Schauspieler vor sein wirkliches Gesicht gebunden hatte.
Ozuma hatte noch, als er neunzig Jahre alt war, englisch gelernt, zu der
Zeit, als das Fremde Mode wurde in Japan. Er sprach damals fters mit
dem Reisevolke vor seinem Hause, und einmal hatte er eine Aussprache mit
einem amerikanischen Geistlichen. Der erzhlte ihm von der Auferstehung
allen Fleisches. Seitdem verging kein Frhjahr, wo der alte Ozuma,
glubiger als jeder Christ, auf die Auferstehung allen Fleisches
wartete. Auf die Auferstehung aller, die ihm gestorben waren, auf die
Auferstehung seiner eigenen Jugend und Leibeskraft und auf die
Auferstehung seiner feurigsten Liebeserinnerungen.

Es war heute einer der letzten Frhlingstage, und Ozuma hatte sein Haus
wie immer weit offen. Der alte Teewirt und dessen Frau drben bemerkten,
als sie an diesem Morgen ihre papiernen Hauswnde aufschoben, da der
alte Mann pltzlich ber Nacht schwarze Haare bekommen hatte, schwarze
Augenbrauen und rote, sehr rote Wangen und rote, sehr rote Lippen. Der
Wirt und die Wirtin kicherten, wie Muse, die ber ein Stck Speck
hpfen, und sie stieen sich gegenseitig mit den Ellenbogen an. Aber sie
sagten nichts zueinander, sie wechselten nur einen Blick.

Die Wirtsfrau brstete die roten Wolldecken, worauf die Fremden am
Nachmittag sitzen sollten, der Wirt kauerte sich hinter seine
Rechenmaschine, schob die bunten Holzperlen hin und her und lachte in
sich hinein. Als es Nachmittag wurde, hatten der Wirt und die Wirtin
schon ganz vergessen, da Ozuma sich knstlich jung gefrbt hatte; sie
fanden seine Farbe schon natrlich und waren selbst wie um sechzig Jahre
verjngt bei Ozumas Anblick. Der Wirt holte ganz in Gedanken seine
Okarina hervor und pfiff ein Lied, das er seit sechzig Jahren nicht mehr
gepfiffen hatte. Die Wirtin steckte sich eine rote Nelke aus ihrem
Nelkentopf ins Haar und lachte jeden Augenblick zu Ozuma hinber, wie
vor sechzig Jahren. Damals war sie Tnzerin in Nagasaki gewesen und
hatte manche Nacht vor dem reichen Ozuma in den Teehusern des
Freudenviertels von Nagasaki getanzt. Ozuma aber sa drben vor seinem
bronzenen Aschentopf, in seinem offenen Haus auf der gelben Strohmatte,
und lachte wie immer mit tausend Falten, trotzdem er wie immer traurig
war. Hinter ihm strahlte der Kirschbltengarten im grauen Regentag wie
in rosa bengalischer Beleuchtung. Der Luftzug des Abends trieb ein
Bltengestber in das Haus, so da es auf einmal nicht mehr leer schien.
Die Fremden, die den ganzen Nachmittag die Bergstrae heraufgefahren
waren, kehrten jetzt um, und als die letzte Rikscha den Berg
hinunterrasselte, sa der alte junggeschminkte Ozuma immer noch hinter
seinem Aschentopf und rhrte sich nicht. Er ist eingeschlafen, sagte das
Auge des Wirtes drben im Teehause zum Auge der Wirtin, und sie
blinzelten einander zu und verstanden sich. Wir wollen warten bis er
aufwacht, antwortete die Wirtin ihrem Mann, indem sie sich auf eine der
rotwollenen Decken niederkauerte und sich ihre kleine Pfeife anzndete.
Der Wirt tat, wie seine Frau wollte, und hockte sich neben sie, und
beide rauchten schweigend und hteten sich, die Asche am Aschengef
laut auszuklopfen, um den Nachbar Ozuma nicht zu wecken.

Und nun geschah etwas, was niemand wei, niemand gesehen hat als nur
ich, der ich euch das erzhle.

Der junggeschminkte Ozuma stand pltzlich auf und kam ber die Strae
herber in das Teehaus; seine Augen knisterten vor Vergngen, als er zu
der Wirtin sagte: Mondscheinchen, du sollst tanzen wie frher. Die
alte Wirtin lispelte etwas, das war leiser als das Grasrascheln. Sie
stand verschmt auf, von ihrem Blut verjngt beschienen wie ein
Kirschgarten, und sie hob den Saum ihres Kleides ein wenig ber die
Fuspitze hinauf und begann zu tanzen, aber der Wirt, ihr Mann, stand
gelb im Gesicht wie ein Bschel brennendes Bambusstroh da und trat
zornig dazwischen und sagte: Das ist mein Weib und nicht deines, Ozuma.
Mein Weib tanzt nicht mehr fr dich, auch wenn du ihr alle
Schildkrtenschalen aus dem Nagasakiwasser in Gold gefat zu Fen
legst. Scher dich fort, Ozuma, ich teile mein Weib nicht mit deinem
Geldsack.

Ozuma aber klatschte in die Hnde, dreimal, da kamen sechs Kulis hinter
der Hausecke vor und warfen dem Wirt Holzasche in die Augen, banden ihn
und legten ihn mit dem Gesicht auf den Boden, damit er nicht zushe, wie
seine Frau vor Ozuma tanzte. Ozuma sog begierig die Luft ein von dem
Haar, von der Haut und von dem Seidenkleid der Frau. Aber er beherrschte
sich und bat um nichts weiter als um die Nelke, die die Frau im Haar
trug. Die Frau aber verweigerte ihm die Blume und sah Ozuma nicht mehr
an. Da stand Ozuma auf und legte einen Beutel mit Gold, einen
Schmuckkasten aus Schildkrot und eine weie Korallenkette auf die
Strohmatte neben den gebundenen Wirt. Ozuma selbst band dann den Mann
los und sagte klagend zu ihm: Erschlage mich, Nachbar, ich liebe deine
Frau, aber sie liebt mich nicht. -- Der Wirt rieb sich die Asche aus
den Augen und sagte: Sie liebt dich nicht, Ozuma, darum sollst du
leben, hundert Jahre und mehr leben und dich nach ihr totsehnen. Nimm
nur dein Gold, deine Geschenke, ich erschlage dich nicht, nicht um alles
Gold in der Welt.

       *       *       *       *       *


Druck von Hesse & Becker in Leipzig Papier von Bohnenberger & Cie.,
Papierfabrik Niefern bei Pforzheim




[Anmerkungen zur Transkription: Das Zeichen = markiert =gesperrt=. Der
Originaltext wurde beibehalten. Folgende nderungen wurden
vorgenommen:

Seite 63: Das falsch gesetzte Anfhrungszeichen vor Hunger und Durst
wurde entfernt, ein schlieendes Anfhrungszeichen hinter dem Wort
vorberritt wurde hinter das Wort Regenfluten verschoben.

Seite 179: sowie wurde zu so wie verndert (so wie sie den jungen
Kaiser hasste).

Seite 188: Das falsch gesetzte Anfhrungszeichen hinter ertrnken lie߫
wurde gestrichen.






End of the Project Gutenberg EBook of Lingam, by Max Dauthendey



License: Share Alike