The Project Gutenberg Etext of Die Geschwister by Johann Wolfgang von Goethe #25 in our series by Johann Wolfgang von Goethe Dieses Buch wurde uns freundlicherweise vom "Gutenberg Projekt-DE" zur Verfgung gestellt. Das Projekt ist unter der Internet-Adresse http://gutenberg.aol.de erreichbar. Copyright laws are changing all over the world, be sure to check the copyright laws for your country before posting these files!! Please take a look at the important information in this header. We encourage you to keep this file on your own disk, keeping an electronic path open for the next readers. Do not remove this. **Welcome To The World of Free Plain Vanilla Electronic Texts** **Etexts Readable By Both Humans and By Computers, Since 1971** *These Etexts Prepared By Hundreds of Volunteers and Donations* Information on contacting Project Gutenberg to get Etexts, and further information is included below. We need your donations. Die Geschwister by Johann Wolfgang von Goethe November, 2000 [Etext #2406] The Project Gutenberg Etext of Die Geschwister ******This file should be named 2406-8.txt or 2406-8.zip****** This etext was prepared by Michael Pullen, globaltraveler5565@yahoo.com. Project Gutenberg Etexts are usually created from multiple editions, all of which are in the Public Domain in the United States, unless a copyright notice is included. Therefore, we usually do NOT keep any of these books in compliance with any particular paper edition. We are now trying to release all our books one month in advance of the official release dates, leaving time for better editing. Please note: neither this list nor its contents are final till midnight of the last day of the month of any such announcement. The official release date of all Project Gutenberg Etexts is at Midnight, Central Time, of the last day of the stated month. 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If our value per text is nominally estimated at one dollar then we produce $2 million dollars per hour this year as we release thirty-six text files per month, or 432 more Etexts in 1999 for a total of 2000+ If these reach just 10% of the computerized population, then the total should reach over 200 billion Etexts given away this year. The Goal of Project Gutenberg is to Give Away One Trillion Etext Files by December 31, 2001. [10,000 x 100,000,000 = 1 Trillion] This is ten thousand titles each to one hundred million readers, which is only ~5% of the present number of computer users. At our revised rates of production, we will reach only one-third of that goal by the end of 2001, or about 3,333 Etexts unless we manage to get some real funding; currently our funding is mostly from Michael Hart's salary at Carnegie-Mellon University, and an assortment of sporadic gifts; this salary is only good for a few more years, so we are looking for something to replace it, as we don't want Project Gutenberg to be so dependent on one person. We need your donations more than ever! All donations should be made to "Project Gutenberg/CMU": and are tax deductible to the extent allowable by law. (CMU = Carnegie- Mellon University). For these and other matters, please mail to: Project Gutenberg P. O. Box 2782 Champaign, IL 61825 When all other email fails. . .try our Executive Director: Michael S. 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FOR PUBLIC DOMAIN ETEXTS*Ver.04.29.93*END* This etext was prepared by Michael Pullen, globaltraveler5565@yahoo.com. Die Geschwister (1776) Ein Schauspiel in einem Akt Johann Wolfgang Goethe Personen: Wilhelm, ein Kaufmann Marianne, seine Schwester Fabrice Brieftrger WILHELM (an einem Pult mit Handelsbchern und Papieren). Diese Woche wieder zwei neue Kunden! Wenn man sich rhrt, gibt's doch immer etwas; sollt' es auch nur wenig sein, am Ende summiert sich's doch, und wer klein Spiel spielt, hat immer Freude, auch am kleinen Gewinn, und der kleine Verlust ist zu verschmerzen. Was gibt's? (Brieftrger kommt.) BRIEFTRGER. Einen beschwerten Brief, zwanzig Dukaten, franko halb. WILHELM. Gut! sehr gut! Notier Er mir's zum brigen. (Brieftrger ab.) WILHELM (den Brief ansehend). Ich wollte mir heute den ganzen Tag nicht sagen, da ich sie erwartete. Nun kann ich Fabricen gerade bezahlen und mibrauche seine Gutheit nicht weiter. Gestern sagte er mir: Morgen komm' ich zu dir! Es war mir nicht recht. Ich wute, da er mich nicht mahnen wrde, und so mahnt mich seine Gegenwart just doppelt. (Indem der die Schatulle aufmacht und zhlt). In vorigen Zeiten, wo ich ein bichen bunter wirtschaftete, konnt' ich die stillen Glubiger am wenigsten leiden. Gegen einen, der mich berluft, belagert, gegen den gilt Unverschmtheit und alles, was dran hngt; der andere, der schweigt, geht gerade ans Herz und fordert am dringendsten, da er mir sein Anliegen berlt. (Er legt Geld zusammen auf den Tisch.) Lieber Gott, wie dank' ich dir, da ich aus der Wirtschaft heraus und wieder geborgen bin! (Er hebt ein Buch auf.) Deinen Segen im kleinen! mir, der ich deine Gaben im groen verschleuderte.--Und so--Kann ich's ausdrcken?--Doch du tust nichts fr mich, wie ich nichts fr mich tue. Wenn das holde liebe Geschpf nicht wre, s' ich hier und verglich' Brche?--O Marianne! wenn du wtest, da der, den du fr deinen Bruder hltst, da der mit ganz anderm Herzen, ganz andern Hoffnungen fr dich arbeitet!--Vielleicht! --ach!--es ist doch bitter--Sie liebt mich--ja, als Bruder--Nein, pfui! das ist wieder Unglaube, und der hat nie was Gutes gestiftet. --Marianne! ich werde glcklich sein, du wirst's sein, Marianne! (Marianne kommt.) MARIANNE. Was willst du, Bruder? Du riefst mich. WILHELM. Ich nicht, Marianne. MARIANNE. Stiert dich der Mutwille, da du mich aus der Kche hereinvexierst? WILHELM. Du siehst Geister. MARIANNE. Sonst wohl. Nur deine Stimme kenn' ich zu gut, Wilhelm! WILHELM. Nun, was machst du drauen? MARIANNE. Ich habe nur ein paar Tauben gerupft, weil doch wohl Fabrice heut abend mitessen wird. WILHELM. Vielleicht. MARIANNE. Sie sind bald fertig, du darfst es nachher nur sagen. Er mu mich auch sein neues Liedchen lehren. WILHELM. Du lernst wohl gern was von ihm? MARIANNE. Liedchen kann er recht hbsch. Und wenn du hernach bei Tische sitzest und den Kopf hngst, da fang' ich gleich an. Denn ich wei doch, da du lachst, wenn ich ein Liedchen anfange, das dir lieb ist. WILHELM. Hast du mir's abgemerkt? MARIANNE. Ja, wer euch Mannsleuten auch nichts abmerkte!--Wenn du sonst nichts hast, so geh' ich wieder; denn ich habe noch allerlei zu tun. Adieu.--Nun gib mir noch einen Ku. WILHELM. Wenn die Tauben gut gebraten sind, sollst du einen zum Nachtisch haben. MARIANNE. Es ist doch verwnscht, was die Brder grob sind! Wenn Fabrice oder sonst ein guter Junge einen Ku nehmen drfte, die sprngen wndehoch, und der Herr da verschmht einen, den ich geben will.--Jetzt verbrenn' ich die Tauben. (Ab.) WILHELM. Engel! lieber Engel! da ich mich halte, da ich ihr nicht um den Hals falle, ihr alles entdecke!--Siehst du denn auf uns herunter, heilige Frau, die du mir diesen Schatz aufzuheben gabst?--Ja, sie wissen von uns droben! sie wissen von uns!--Charlotte, du konntest meine Liebe zu dir nicht herrlicher, heiliger belohnen, als da du mir scheidend deine Tochter anvertrautest! Du gabst mir alles, was ich bedurfte, knpftest mich ans Leben! Ich liebte sie als dein Kind--und nun!--Noch ist mir's Tuschung. Ich glaube dich wiederzusehen, glaube, da mir das Schicksal verjngt dich wiedergegeben hat, da ich nun mit dir vereinigt bleiben und wohnen kann, wie ich's in jenem ersten Traum des Lebens nicht konnte! nicht sollte!--Glcklich! glcklich! All deinen Segen, Vater im Himmel! (Fabrice kommt.) FABRICE. Guten Abend. WILHELM. Lieber Fabrice, ich bin gar glcklich; es ist alles Gute ber mich gekommen diesen Abend. Nun, nichts von Geschften! Da liegen deine dreihundert Taler! Frisch in die Tasche! Meinen Schein gibst du mir gelegentlich wieder. Und la uns eins plaudern! FABRICE. Wenn du sie weiter brauchst-- WILHELM. Wenn ich sie wieder brauche, gut! Ich bin dir immer dankbar, nur jetzt nimm sie zu dir.--Hre, Charlottens Andenken ist diesen Abend wieder unendlich neu und lebendig vor mir geworden. FABRICE. Das tut's wohl fters. WILHELM. Du httest sie kennen sollen! Ich sage dir, es war eins der herrlichsten Geschpfe. FABRICE. Sie war Witwe, wie du sie kennenlerntest? WILHELM. So rein und gro! Da las ich gestern noch einen ihrer Briefe. Du bist der einzige Mensch, der je was davon gesehen hat. (Er geht nach der Schatulle.) FABRICE (fr sich). Wenn er mich nur jetzt verschonte! Ich habe die Geschichte schon so oft gehrt! Ich hre ihm sonst auch gern zu, denn es geht ihm immer vom Herzen; nur heute hab' ich ganz andere Sachen im Kopf, und just mcht' ich ihn in guter Laune erhalten. WILHELM. Es war in den ersten Tagen unserer Bekanntschaft. "Die Welt wird mir wieder lieb", schreibt sie, "ich hatte mich so los von ihr gemacht, wieder lieb durch Sie. Mein Herz macht mir Vorwrfe; ich fhle, da ich Ihnen und mir Qualen zubereite. Vor einem halben Jahre war ich so bereit, zu sterben, und bin's nicht mehr." FABRICE. Eine schne Seele! WILHELM. Die Erde war sie nicht wert. Fabrice, ich hab' dir schon oft gesagt, wie ich durch sie ein ganz anderer Mensch wurde. Beschreiben kann ich die Schmerzen nicht, wenn ich dann zurck und mein vterliches Vermgen von mir verschwendet sah! Ich durfte ihr meine Hand nicht anbieten, konnte ihren Zustand nicht ertrglicher machen. Ich fhlte zum erstenmal den Trieb, mir einen ntigen schicklichen Unterhalt zu erwerben; aus der Verdrossenheit, in der ich einen Tag nach dem andern kmmerlich hingelebt hatte, mich herauszureien. Ich arbeitete--aber was war das?--Ich hielt an, brachte so ein mhseliges Jahr durch; endlich kam mir ein Schein von Hoffnung; mein Weniges vermehrte sich zusehends--und sie starb--Ich konnte nicht bleiben. Du ahnest nicht, was ich litt. Ich konnte die Gegend nicht mehr sehen, wo ich mit ihr gelebt hatte, und den Boden nicht verlassen, wo sie ruhte. Sie schrieb mir kurz vor ihrem Ende--(Er nimmt einen Brief aus der Schatulle.) FABRICE. Es ist ein herrlicher Brief, du hast ihn mir neulich gelesen.--Hre, Wilhelm-- WILHELM. Ich kann ihn auswendig und les' ihn immer. Wenn ich ihre Schrift sehe, das Blatt, wo ihre Hand geruht hat, mein' ich wieder, sie sei noch da--Sie ist auch noch da!--(Man hrt ein Kind schreien.) Da doch Marianne nicht ruhen kann! Da hat sie wieder den Jungen unseres Nachbars; mit dem treibt sie sich tglich herum und strt mich zur unrechten Zeit. (An der Tr). Marianne, sei still mit dem Jungen, oder schick ihn fort, wenn er unartig ist. Wir haben zu reden. (Er steht in sich gekehrt.) FABRICE. Du solltest diese Erinnerungen nicht so oft reizen. WILHELM. Diese Zeilen sind's! diese letzten! der Abschiedshauch des scheidenden Engels. (Er legt den Brief wieder zusammen.) Du hast recht, es ist sndlich. Wie selten sind wir wert, die vergangenen selig-elenden Augenblicke unseres Lebens wieder zu fhlen! FABRICE. Dein Schicksal geht mir immer zu Herzen. Sie hinterlie eine Tochter, erzhltest du mir, die ihrer Mutter leider bald folgte. Wenn die nur leben geblieben wre, du httest wenigstens etwas von ihr brig gehabt, etwas gehabt, woran sich deine Sorgen und dein Schmerz geheftet htten. WILHELM (sich lebhaft nach ihm wendend). Ihre Tochter? Es war ein holdes Bltchen. Sie bergab mir's--Es ist zu viel, was das Schicksal fr mich getan hat!--Fabrice, wenn ich dir alles sagen knnte-- FABRICE. Wenn dir's einmal ums Herz ist. WILHELM. Warum sollt' ich nicht-- (Marianne mit einem Knaben.) MARIANNE. Er will noch Gutenacht sagen, Bruder. Du mut ihm kein finster Gesicht machen, und mir auch nicht. Du sagst immer, du wolltest heiraten und mchtest gerne viel Kinder haben. Die hat man nicht immer so am Schnrchen, da sie nur schreien, wenn's dich nicht strt. WILHELM. Wenn's meine Kinder sind. MARIANNE. Das mag wohl auch ein Unterschied sein. FABRICE. Meinen Sie, Marianne? MARIANNE. Das mu gar zu glcklich sein! (Sie kauert sich zum Knaben und kt ihn.) Ich habe Christeln so lieb! Wenn er erst mein wre!--Er kann schon buchstabieren; er lernt's bei mir. WILHELM. Und da meinst du, deiner knnte schon lesen? MARIANNE. Jawohl! Denn da tt' ich mich den ganzen Tag mit nichts abgeben, als ihn aus--und anziehen, und lehren, und zu essen geben, und putzen, und allerlei sonst. FABRICE. Und der Mann? MARIANNE. Der tte mitspielen: der wrd' ihn ja wohl so liebhaben wie ich. Christel mu nach Haus und empfiehlt sich. (Sie fhrt ihn zu Wilhelmen.) Hier, gib eine schne Hand, eine rechte Patschhand! FABRICE. (fr sich). Sie ist gar zu lieb; ich mu mich erklren. MARIANNE. (das Kind zu Fabricen fhrend). Hier dem Herrn auch. WILHELM (fr sich). Sie wird dein sein! Du wirst--Es ist zu viel, ich verdien's nicht.--(Laut). Marianne, schaff das Kind weg; unterhalt Herrn Fabricen bis zum Nachtessen; ich will nur ein paar Gassen auf und ab laufen; ich habe den ganzen Tag gesessen. (Marianne ab.) Unter dem Sternhimmel nur einen freien Atemzug!--Mein Herz ist so voll.--Ich bin gleich wieder da! (Ab.) (Fabrice allein.) FABRICE. Mach der Sache ein Ende, Fabrice. Wenn du's nun immer lnger und lnger trgst, wird's doch nicht reifer. Du hast's beschlossen. Es ist gut, es ist trefflich! Du hilfst ihrem Bruder weiter, und sie--sie liebt mich nicht, wie ich sie liebe. Aber sie kann auch nicht heftig lieben, sie soll nicht heftig lieben!--Liebes Mdchen!--Sie vermutet wohl keine andere als freundschaftliche Gesinnungen in mir!--Es wird uns wohlgehen, Marianne!--Ganz erwnscht und wie bestellt, die Gelegenheit! Ich mu mich ihr entdecken--und wenn mich ihr Herz nicht verschmht--von dem Herzen des Bruders bin ich sicher. (Marianne kommt.) FABRICE. Haben Sie den Kleinen weggeschafft? MARIANNE. Ich htt' ihn gern dabehalten; ich wei nur, der Bruder hat's nicht gern, und da unterlass' ich's. Manchmal erbettelt sich der kleine Dieb selbst die Erlaubnis von ihm, mein Schlafkamerad zu sein. FABRICE. Ist er Ihnen denn nicht lstig? MARIANNE. Ach, gar nicht. Er ist so wild den ganzen Tag, und wenn ich zu ihm ins Bette komm', ist er so gut wie ein Lmmchen! Ein Schmeichelktzchen! und herzt mich, was er kann; manchmal kann ich ihn gar nicht zum Schlafen bringen. FABRICE (halb fr sich). Die liebe Natur. MARIANNE. Er hat mich auch lieber als seine Mutter. FABRICE. Sie sind ihm auch Mutter. (Marianne steht in Gedanken, Fabrice sieht sie eine Zeitlang an.) Macht Sie der Name Mutter traurig? MARIANNE. Nicht traurig, ich denke nur so. FABRICE. Was, se Marianne? MARIANNE. Ich denke--ich denke auch nichts. Es ist mir nur manchmal so wunderbar. FABRICE. Sollten Sie nie gewnscht haben--? MARIANNE. Was tun Sie fr Fragen? FABRICE. Fabrice wird's doch drfen? MARIANNE. Gewnscht nie, Fabrice. Und wenn mir auch einmal so ein Gedanke durch den Kopf fuhr, war er gleich wieder weg. Meinen Bruder zu verlassen, wre mir unertrglich--unmglich--, alle brige Aussicht mchte auch noch so reizend sein. FABRICE. Das ist doch wunderbar! Wenn Sie in einer Stadt beieinander wohnten, hiee das ihn verlassen? MARIANNE. O nimmermehr! Wer sollte seine Wirtschaft fhren? wer fr ihn sorgen?--Mit einer Magd?--oder gar heiraten?--Nein, das geht nicht! FABRICE. Knnte er nicht mit Ihnen ziehen? Knnte Ihr Mann nicht sein Freund sein? Knnten Sie drei nicht ebenso eine glckliche, eine glcklichere Wirtschaft fhren? Knnte Ihr Bruder nicht dadurch in seinen sauern Geschften erleichtert werden?--Was fr ein Leben knnte das sein! MARIANNE. Man sollt's denken. Wenn ich's berlege, ist's wohl wahr. Und hernach ist mir's wieder so, als wenn's nicht anginge. FABRICE. Ich begreife Sie nicht. MARIANNE. Es ist nun so.--Wenn ich aufwache, horch' ich, ob der Bruder schon auf ist; rhrt sich nichts, hui bin ich aus dem Bette in der Kche, mache Feuer an, da das Wasser ber und ber kocht, bis die Magd aufsteht und er seinen Kaffee hat, wie er die Augen auftut. FABRICE. Hausmtterchen. MARIANNE. Und dann setze ich mich hin und stricke Strmpfe fr meinen Bruder, und hab' eine Wirtschaft, und messe sie ihm zehnmal an, ob sie auch lang genug sind, ob die Wade recht sitzt, ob der Fu nicht zu kurz ist, da er manchmal ungeduldig wird. Es ist mir auch nicht ums Messen, es ist mir nur, da ich was um ihn zu tun habe, da er mich einmal ansehen mu, wenn er ein paar Stunden geschrieben hat, und er mir nicht Hypochonder wird. Denn es tut ihm doch wohl, wenn er mich ansieht; ich seh's ihm an den Augen ab, wenn er mir's gleich sonst nicht will merken lassen. Ich lache manchmal heimlich, da er tut, als wenn er ernst wre oder bse. Er tut wohl; ich peinigte ihn sonst den ganzen Tag. FABRICE. Er ist glcklich. MARIANNE. Nein, ich bin's. Wenn ich ihn nicht htte, wt' ich nicht, was ich in der Welt anfangen sollte. Ich tue doch auch alles fr mich, und mir ist, als wenn ich alles fr ihn tte, weil ich auch bei dem, was ich fr mich tue, immer an ihn denke. FABRICE. Und wenn Sie nun das alles fr einen Gatten tten, wie ganz glcklich wrde er sein! Wie dankbar wrde er sein, und welch ein huslich Leben wrde das werden! MARIANNE. Manchmal stell' ich mir's auch vor und kann mir ein langes Mrchen erzhlen, wenn ich so sitze und stricke oder nhe, wie alles gehen knnte und gehen mchte. Komm' ich aber hernach aufs Wahre zurck, so will's immer nicht werden. FABRICE. Warum? MARIANNE. Wo wollt' ich einen Gatten finden, der zufrieden wre, wenn ich sagte: "Ich will Euch liebhaben", und mte gleich dazusetzen: "Lieber als meinen Bruder kann ich Euch nicht haben, fr den mu ich alles tun drfen, wie bisher."--Ach, Sie sehen, da das nicht geht! FABRICE. Sie wrden nachher einen Teil fr den Mann tun, Sie wrden die Liebe auf ihn bertragen.-- MARIANNE. Da sitzt der Knoten! Ja, wenn sich Liebe herber und hinber zahlen liee wie Geld, oder den Herrn alle Quartal vernderte wie eine schlechte Dienstmagd. Bei einem Manne wrde das alles erst werden mssen, was hier schon ist, was nie so wieder werden kann. FABRICE. Es macht sich viel. MARIANNE. Ich wei nicht. Wenn er so bei Tische sitzt und den Kopf auf die Hand stemmt, niedersieht und still ist in Sorgen--ich kann halbe Stunden lang sitzen und ihn ansehen. Er ist nicht schn, sag' ich manchmal so zu mir selbst, und mir ist's so wohl, wenn ich ihn ansehe.--Freilich fhl' ich nun wohl, da es mit fr mich ist, wenn er sorgt; freilich sagt mir das der erste Blick, wenn er wieder aufsieht, und das tut ein Groes. FABRICE. Alles, Marianne. Und ein Gatte, der fr Sie sorgte!-- MARIANNE. Da ist noch eins; da sind eure Launen. Wilhelm hat auch seine Launen; von ihm drcken sie mich nicht, von jedem andern wren sie mir unertrglich. Er hat leise Launen, ich fhl' sie doch manchmal. Wenn er in unholden Augenblicken eine gute teilnehmende liebevolle Empfindung wegstt--es trifft mich! freilich nur einen Augenblick; und wenn ich auch ber ihn knurre, so ist's mehr, da er meine Liebe nicht erkennt, als da ich ihn weniger liebe. FABRICE. Wenn sich nun aber einer fnde, der es auf alles das hin wagen sollte, Ihnen seine Hand anzubieten? MARIANNE. Er wird sich nicht finden! Und dann wre die Frage, ob ich's mit ihm wagen drfte. FABRICE. Warum nicht? MARIANNE. Er wird sich nicht finden! FABRICE. Marianne, Sie haben ihn! MARIANNE. Fabrice! FABRICE. Sie sehen ihn vor sich. Soll ich eine lange Rede halten? Soll ich Ihnen hinschtten, was mein Herz so lange bewahrt? Ich liebe Sie, das wissen Sie lange; ich biete Ihnen meine Hand an, das vermuteten Sie nicht. Nie hab' ich ein Mdchen gesehen, das so wenig dachte, da es Gefhle dem, der sie sieht, erregen mu, als dich. --Marianne, es ist nicht ein feuriger, unbedachter Liebhaber, der mit Ihnen spricht; ich kenne Sie, ich habe Sie erkoren, mein Haus ist eingerichtet; wollen Sie mein sein?--Ich habe in der Liebe mancherlei Schicksale gehabt, war mehr als einmal entschlossen, mein Leben als Hagestolz zu enden. Sie haben mich nun--Widerstehen Sie nicht!--Sie kennen mich; ich bin eins mit Ihrem Bruder; Sie knnen kein reineres Band denken.--ffnen Sie Ihr Herz!--Ein Wort, Marianne! MARIANNE. Lieber Fabrice, lassen Sie mir Zeit, ich bin Ihnen gut. FABRICE. Sagen Sie, da Sie mich lieben! Ich lasse Ihrem Bruder seinen Platz; ich will Bruder Ihres Bruders sein, wir wollen vereint fr ihn sorgen. Mein Vermgen, zu dem seinen geschlagen, wird ihn mancher kummervollen Stunde berheben, er wird Mut kriegen, er wird--Marianne, ich mchte Sie nicht gern berreden. (Er fate ihre Hand.) MARIANNE. Fabrice, es ist mir nie eingefallen--In welche Verlegenheit setzen Sie mich!-- FABRICE. Nur ein Wort! Darf ich hoffen? MARIANNE. Reden Sie mit meinem Bruder! FABRICE (kniet). Engel! Allerliebste! MARIANNE (einen Augenblick still). Gott! was hab' ich gesagt! (Ab. ) (Fabrice allein.) FABRICE. Sie ist dein!--Ich kann dem lieben kleinen Narren wohl die Tndelei mit dem Bruder erlauben; das wird sich so nach und nach herber begeben, wenn wir einander nher kennenlernen, und er soll nichts dabei verlieren. Es tut mir gar wohl, wieder so zu lieben und gelegentlich wieder so geliebt zu werden! Es ist doch eine Sache, woran man nie den Geschmack verliert.--Wir wollen zusammen wohnen. Ohne das htt' ich des guten Menschen gewissenhafte Huslichkeit zeither schon gern ein bichen ausgeweitet; als Schwager wird's schon gehen. Er wird sonst ganz Hypochonder mit seinen ewigen Erinnerungen, Bedenklichkeiten, Nahrungssorgen und Geheimnissen. Es wird alles hbsch! Er soll freiere Luft atmen; das Mdchen soll einen Mann haben--das nicht wenig ist; und du kriegst noch mit Ehren eine Frau--das viel ist! (Wilhelm kommt.) FABRICE. Ist dein Spaziergang zu Ende? WILHELM. Ich ging auf den Markt und die Pfarrgasse hinauf und an der Brse zurck. Mir ist's eine wunderliche Empfindung, nachts durch die Stadt zu gehen. Wie von der Arbeit des Tages alles teils zur Ruh' ist, teils darnach eilt, und man nur noch die Emsigkeit des kleinen Gewerbes in Bewegung sieht! Ich hatte meine Freude an einer alten Ksefrau, die, mit der Brille auf der Nase, beim Stmpfchen Licht ein Stck nach dem andern auf die Waage legte und ab--und zuschnitt, bis die Kuferin ihr Gewicht hatte. FABRICE. Jeder bemerkt in seiner Art. Ich glaub', es sind viele die Strae gegangen, die nicht nach den Ksemttern und ihren Brillen geguckt haben. WILHELM. Was man treibt, kriegt man lieb, und der Erwerb im kleinen ist mir ehrwrdig, seit ich wei, wie sauer ein Taler wird, wenn man ihn groschenweise verdienen soll. (Steht einige Augenblicke in sich gekehrt.) Mir ist ganz wunderbar geworden auf dem Wege. Es sind mir so viel Sachen auf einmal und durcheinander eingefallen--und das, was mich im Tiefsten meiner Seele beschftigt--(Er wird nachdenkend). FABRICE (fr sich). Es geht mir nrrisch; sobald er gegenwrtig ist, untersteh' ich mich nicht recht, zu bekennen, da ich Mariannen liebe.--Ich mu ihm doch erzhlen, was vorgegangen ist.--(Laut.) Wilhelm! sag mir! du wolltest hier ausziehen? Du hast wenig Gela und sitzest teuer. Weit du ein ander Quartier? WILHELM (zerstreut). Nein. FABRICE. Ich dchte, wir knnten uns beide erleichtern. Ich habe da mein vterliches Haus und bewohne nur den obern Stock, und den untern knntest du einnehmen; du verheiratest dich doch so bald nicht.--Du hast den Hof und eine kleine Niederlage fr deine Spedition und gibst mir einen leidlichen Hauszins, so ist uns beiden geholfen. WILHELM. Du bist gar gut. Es ist mir wahrlich auch manchmal eingefallen, wenn ich zu dir kam und so viel leer stehen sah, und ich mu mich so ngstlich behelfen.--Dann sind wieder andere Sachen--Man mu es eben sein lassen, es geht doch nicht. FABRICE. Warum nicht? WILHELM. Wenn ich nun heirate? FABRICE. Dem wre zu helfen. Ledig httest du mit deiner Schwester Platz, und mit einer Frau ging's ebensowohl. WILHELM (lchelnd). Und meine Schwester? FABRICE. Die nhm' ich allenfalls zu mir. (Wilhelm ist still.) Und auch ohne das. La uns ein klug Wort reden.--Ich liebe Mariannen; gib mir sie zur Frau! WILHELM. Wie? FABRICE. Warum nicht? Gib dein Wort! Hre mich, Bruder! Ich liebe Mariannen! Ich hab's lang berlegt: sie allein, du allein, ihr knnt mich so glcklich machen, als ich auf der Welt noch sein kann. Gib mir sie! Gib mir sie! WILHELM (verworren). Du weit nicht, was du willst. FABRICE. Ach, wie wei ich's! Soll ich dir alles erzhlen, was mir fehlt und was ich haben werde, wenn sie meine Frau und du mein Schwager werden wirst? WILHELM (aus Gedanken auffahrend, hastig). Nimmermehr! nimmermehr! FABRICE. Was hast du?--Mir tut's weh!--Den Abscheu!--Wenn du einen Schwager haben sollst, wie sich's doch frh oder spt macht, warum mich nicht? den du so kennst, den du liebst! Wenigstens glaubt' ich-- WILHELM. La mich!--ich hab' keinen Verstand. FABRICE. Ich mu alles sagen. Von dir allein hngt mein Schicksal ab. Ihr Herz ist mir geneigt, das mut du gemerkt haben. Sie liebt dich mehr, als sie mich liebt; ich bin's zufrieden. Den Mann wird sie mehr als den Bruder lieben; ich werde in deine Rechte treten, du in meine, und wir werden alle vergngt sein. Ich habe noch keinen Knoten gesehen, der sich so menschlich schn knpfte. (Wilhelm stumm. ) Und was alles fest macht--Bester, gib du nur dein Wort, deine Einwilligung! sag ihr, da dich's freut, da dich's glcklich macht! --Ich hab' ihr Wort. WILHELM. Ihr Wort? FABRICE. Sie warf's hin, wie einen scheidenden Blick, der mehr sagte, als alles Bleiben gesagt htte. Ihre Verlegenheit und ihre Liebe, ihr Wollen und Zittern, es war so schn! WILHELM. Nein! nein! FABRICE. Ich versteh' dich nicht. Ich fhle, du hast keinen Widerwillen gegen mich, und bist mir so entgegen? Sei's nicht! Sei ihrem Glcke, sei meinem nicht hinderlich!--Und ich denke immer, du sollst mit uns glcklich sein!--Versag meinen Wnschen dein Wort nicht! dein freundlich Wort! (Wilhelm stumm in streitenden Qualen.) Ich begreife dich nicht-- WILHELM. Sie?--du willst sie haben? FABRICE. Was ist das? WILHELM. Und sie dich? FABRICE. Sie antwortete, wie's einem Mdchen ziemt. WILHELM. Geh! geh!--Marianne!--Ich ahnt' es! ich fhlt' es! FABRICE. Sag mir nur-- WILHELM. Was sagen!--Das war's, was mir auf der Seele lag diesen Abend, wie eine Wetterwolke. Es zuckt, es schlgt!--Nimm sie!--Nimm sie!--Mein Einziges--mein Alles! (Fabrice ihn stumm ansehend.) Nimm sie!--Und da du weit, was du mir nimmst--(Pause. Er rafft sich zusammen.) Von Charlotten erzhlt' ich dir, dem Engel, der meinen Hnden entwich und mir sein Ebenbild, eine Tochter, hinterlie--und diese Tochter--ich habe dich belogen--sie ist nicht tot; diese Tochter ist Marianne!--Marianne ist nicht meine Schwester. FABRICE. Darauf war ich nicht vorbereitet. WILHELM. Und von dir htt' ich das frchten sollen!--Warum folgt' ich meinem Herzen nicht und verschlo dir mein Haus wie jedem in den ersten Tagen, da ich herkam? Dir allein vergnnt' ich einen Zutritt in dies Heiligtum, und du wutest mich durch Gte, Freundschaft, Untersttzung, scheinbare Klte gegen die Weiber einzuschlfern. Wie ich dem Schein nach ihr Bruder war, hielt ich dein Gefhl fr sie fr das wahre brderliche, und wenn mir ja auch manchmal ein Argwohn kommen wollte, warf ich ihn weg als unedel, schrieb ihre Gutheit fr dich auf Rechnung des Engelherzens, das eben alle Welt mit einem liebevollen Blick ansieht.--Und du!--Und sie!-- FABRICE. Ich mag nichts weiter hren, und zu sagen hab' ich auch nichts. Also adieu! (Ab.) WILHELM. Geh nur!--Du trgst sie alle mit dir weg, meine ganze Seligkeit. So weggeschnitten, weggebrochen alle Aussichten--die nchsten--auf einmal--Am Abgrunde! Und zusammengestrzt die goldne Zauberbrcke, die mich in die Wonne der Himmel hinberfhren sollte-- Weg! und durch ihn, den Verrter, der so mibraucht hat die Offenheit, das Zutrauen!--O Wilhelm! Wilhelm! du bist so weit gebracht, da du gegen den guten Menschen ungerecht sein mut?--Was hat er verbrochen?----Du liegst schwer ber mir und bist gerecht, vergeltendes Schicksal!--Warum stehst du da? und du? Just in dem Augenblicke!--Verzeiht mir! Hab' ich nicht gelitten dafr?--Verzeiht! es ist lange!--Ich habe unendlich gelitten. Ich schien euch zu lieben, ich glaubte euch zu lieben; mit leichtsinnigen Geflligkeiten schlo ich euer Herz auf und machte euch elend!--Verzeiht und lat mich--Soll ich so gestraft werden?--Soll ich Mariannen verlieren, die letzte meiner Hoffnungen, den Inbegriff meiner Sorgen?--Es kann nicht! es kann nicht! (Er bleibt stille.) (Marianne kommt.) MARIANNE (naht verlegen). Bruder! WILHELM. Ah! MARIANNE. Lieber Bruder, du mut mir vergeben, ich bitte dich um alles. Du bist bse, ich dacht' es wohl. Ich habe eine Torheit begangen--es ist mir ganz wunderlich. WILHELM (sich zusammennehmend). Was hast du, Mdchen? MARIANNE. Ich wollte, da ich dir's erzhlen knnte.--Mir geht's so konfus im Kopf herum.--Fabrice will mich zur Frau, und ich-- WILHELM (halb bitter). Sag's heraus, du schlgst ein? MARIANNE. Nein, nicht ums Leben! Nimmermehr werd' ich ihn heiraten! ich kann ihn nicht heiraten. WILHELM. Wie anders klingt das! MARIANNE. Wunderlich genug. Du bist gar unhold, Bruder; ich ginge gern und wartete eine gute Stunde ab, wenn mir's nicht gleich vom Herzen mte. Ein fr allemal, ich kann Fabricen nicht heiraten. WILHELM (steht auf und nimmt sie bei der Hand.) Wie, Marianne? MARIANNE. Er war da und redete so viel und stellte mir so allerlei vor, da ich mir einbildete, es wre mglich. Er drang so, und in der Unbesonnenheit sagt' ich, er sollte mit dir reden.--Er nahm das als Jawort, und im Augenblicke fhlt' ich, da es nicht werden konnte. WILHELM. Er hat mit mir gesprochen. MARIANNE. Ich bitte dich, was ich kann und mag, mit all der Liebe, die ich zu dir habe, bei all der Liebe, mit der du mich liebst, mach es wieder gut, bedeut ihn. WILHELM (fr sich). Ewiger Gott! MARIANNE. Sei nicht bse! Er soll auch nicht bse sein. Wir wollen wieder leben wie vorher und immer so fort.--Denn nur mit dir kann ich leben, mit dir allein mag ich leben. Es liegt von jeher in meiner Seele, und dieses hat's herausgeschlagen, gewaltsam herausgeschlagen--Ich liebe nur dich! WILHELM. Marianne! MARIANNE. Bester Bruder! Diese Viertelstunde ber--ich kann dir nicht sagen, was in meinem Herzen auf--und abgerannt ist.--Es ist mir wie neulich, da es auf dem Markte brannte und erst Rauch und Dampf ber alles zog, bis auf einmal das Feuer das Dach hob und das ganze Haus in einer Flamme stand.--Verla mich nicht! sto mich nicht von dir, Bruder! WILHELM. Es kann doch nicht immer so bleiben. MARIANNE. Das eben ngstet mich so!--Ich will dir gern versprechen, nicht zu heiraten, ich will immer fr dich sorgen, immer, immer so fort.--Da drben wohnen so ein paar alte Geschwister zusammen; da denk' ich manchmal zum Spa: wenn du so alt und schrumpflich bist, wenn ihr nur zusammen seid! WILHELM (sein Herz haltend, halb fr sich). Wenn du das aushltst, bist du nie wieder zu enge. MARIANNE. Dir ist's nun wohl nicht so; du nimmst doch wohl eine Frau mit der Zeit, und es wrde mir immer leid tun, wenn ich sie auch noch so gern lieben wollte--Es hat dich niemand so lieb wie ich; es kann dich niemand so lieb haben. (Wilhelm versucht zu reden.) Du bist immer so zurckhaltend, und ich hab's immer im Munde, dir ganz zu sagen, wie mir's ist, und wag's nicht. Gott sei Dank, da mir der Zufall die Zunge lst. WILHELM. Nichts weiter. Marianne! MARIANNE. Du sollst mich nicht hindern, la mich alles sagen! Dann will ich in die Kche gehen und tagelang an meiner Arbeit sitzen, nur manchmal dich ansehen, als wollt' ich sagen: du weit's!--(Wilhelm stumm in dem Umfange seiner Freuden.) Du konntest es lange wissen, du weit's auch, seit dem Tod unserer Mutter, wie ich aufkam aus der Kindheit und immer mit dir war.--Sieh, ich fhle mehr Vergngen, bei dir zu sein, als Dank fr deine mehr als brderliche Sorgfalt. Und nach und nach nahmst du so mein ganzes Herz, meinen ganzen Kopf ein, da jetzt noch etwas anders Mhe hat, ein Pltzchen drin zu gewinnen. Ich wei wohl noch, da du manchmal lachtest, wenn ich Romanen las; es geschah einmal mit der Julie Mandeville, und ich fragte, ob der Heinrich, oder wie er heit, nicht ausgesehen habe wie du?--Du lachtest--das gefiel mir nicht. Da schwieg ich ein andermal still. Mir war's aber ganz ernsthaft; denn was die liebsten, die besten Menschen waren, die sahen bei mir alle aus wie du. Dich sah ich in den groen Grten spazieren, und reiten, und reisen, und sich duellieren--(Sie lacht fr sich.) WILHELM. Wie ist dir? MARIANNE. Da ich's ebensomehr auch gestehe: wenn eine Dame recht hbsch war und recht gut und recht geliebt--und recht verliebt--das war ich immer selbst.--Nur zuletzt, wenn's an die Entwicklung kam und sie sich nach allen Hindernissen noch heirateten--Ich bin doch auch gar ein treuherziges, gutes, geschwtziges Ding! WILHELM. Fahr fort! (Weggewendet.) Ich mu den Freudenkelch austrinken. Erhalte mich bei Sinnen, Gott im Himmel! MARIANNE. Unter allem konnt' ich am wenigsten leiden, wenn sich ein paar Leute liebhaben, und endlich kommt heraus, da sie verwandt sind, oder Geschwister sind--Die Mi Fanny htt' ich verbrennen knnen! --Ich habe so viel geweint! Es ist so ein gar erbrmlich Schicksal! (Sie wendet sich und weint bitterlich.) WILHELM (auffahrend an ihrem Hals). Marianne! meine Marianne! MARIANNE. Wilhelm! nein! nein! Ewig lass' ich dich nicht! Du bist mein!--Ich halte dich! ich kann dich nicht lassen! (Fabrice tritt auf.) MARIANNE. Ha, Fabrice, Sie kommen zur rechten Zeit! Mein Herz ist offen und stark, da ich's sagen kann. Ich habe Ihnen nichts zugesagt, Sei'n Sie unser Freund! heiraten werd' ich Sie nie. FABRICE (kalt und bitter). Ich dacht' es, Wilhelm, wenn du dein ganzes Gewicht auf die Schale legtest, mut' ich zu leicht erfunden werden. Ich komme zurck, da ich mir vom Herzen schaffe, was doch herunter mu. Ich gebe alle Ansprche auf und sehe, die Sachen haben sich schon gemacht; mir ist wenigstens lieb, da ich unschuldige Gelegenheit dazu gegeben habe. WILHELM. Lstre nicht in dem Augenblick und raub dir nicht ein Gefhl, um das du vergebens in die weite Welt wallfahrtetest! Siehe hier das Geschpf--sie ist ganz mein--und sie wei nicht-- FABRICE (halb spottend). Sie wei nicht? MARIANNE. Was wei ich nicht? WILHELM. Hier lgen, Fabrice--? FABRICE (getroffen). Sie wei nicht? WILHELM. Ich sag's. FABRICE. Behaltet einander, ihr seid einander wert! MARIANNE. Was ist das? WILHELM (ihr um den Hals fallend). Du bist mein, Marianne! MARIANNE. Gott! was ist das?--Darf ich dir diesen Ku zurckgeben?-- Welch ein Ku war das, Bruder? WILHELM. Nicht des zurckhaltenden, kaltscheinenden Bruders, der Ku eines ewig einzig glcklichen Liebhabers.--(Zu ihren Fen.) Marianne, du bist nicht meine Schwester! Charlotte war deine Mutter, nicht meine. MARIANNE. Du! du! WILHELM. Dein Geliebter!--von dem Augenblicke an dein Gatte, wenn du ihn nicht verschmhst. MARIANNE. Sag mir, wie war's mglich?-- FABRICE. Geniet, was euch Gott selbst nur einmal geben kann! Nimm es an, Marianne, und frag nicht.--Ihr werdet noch Zeit genug finden, euch zu erklren. MARIANNE (ihn ansehend). Nein, es ist nicht mglich! WILHELM. Meine Geliebte! meine Gattin! MARIANNE (an seinem Hals). Wilhelm, es ist nicht mglich! Ende dieses Projekt Gutenberg Etextes "Die Geschwister" von Johann Wolfgang von Goethe.